Дата собственной смерти
Полковник Ходасевич был не рад, что согласился оказать услугу своему дачному соседу. Денис попросил его расследовать убийство отца. Несколько дней назад джип владельца фирмы «Древэкспорт» Бориса Конышева взлетел в воздух. Все в этой истории было нестандартно. Завещание зачитали прямо на поминках, где, помимо Дениса, присутствовали две его сестры: Рита и Наташа, жившие до сего времени за границей, их мачеха Тамара, домработница Вика и зам Конышева-старшего. Все свое состояние отец завешал жене, и – вот странность – сто тысяч долларов получила Вика. Дети и верный зам остались с носом. Но, невзирая на скандал, переночевать решили в доме мачехи, а ночью ее зарезали. И явно сделал это кто-то из домашних. Ходасевич ломает голову: кто? Кто-то из сестер? И Рите и Наташе было за что ненавидеть отца и мачеху. Денис спал с Тамарой, наставляя отцу рога, и по ее завещанию получил все. Но полковника не проведешь, и он, извлекая истину по крупинке, вычислил преступника…
Оглавление
* * *
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Дата собственной смерти предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
Глава 1
Гроза приближалась неумолимо: небо черное, волны тревожно бьются о мол, трепещут на ветру пальмы. Туристы давно попрятались, на пляже остались только грустные от непогоды лежаки да Наталья с верной подружкой Варькой.
Варькой звалась чайка, но здесь, в чужой стране, полагаться можно только на птиц. Пусть бестолковое создание, пусть бессловесное, зато, в отличие от людей, зря клевать не будет.
Наташа предвкушением бури наслаждалась, а Варька, хоть и дитя стихий, откровенно нервничала. Преданно заглядывала в глаза и пищала:
— Кью-кьюи! Кью!
Переводчик с птичьего Наташе не нужен — и так поняла: «Идет непогода! Убирайся отсюда, человечье дитя!»
Но уходить с пляжа Наташе совсем не хотелось.
— Да хватит, Варька, паниковать! — подбодрила чайку Наталья. — Представь, что ты, — она запнулась, вспоминая Горького, — этот, как его… буревестник. Гордо реет над волнами, черной молнии подобный!
И плевать, что она, словно дурочка, разговаривает с чайкой. В конце концов, глупая птица здесь единственная, к кому можно обратиться по-русски.
— Кью-кью! — вновь выкрикнула чайка и заметалась по песку.
Над пирсом уже вспыхивали первые зарницы, вполголоса зарокотал гром. «Дождь, дождь!» — донеслось из бара.
Трусливая Варька не выдержала: сорвалась, борясь с порывами ветра, взмыла в темное небо… Улетела прятаться.
Наташа осталась одна на весь огромный пляж. В небе грохотало все уверенней, молнии полыхали ярче и ярче, из бара, как горох, посыпались туристы: потрусили к своим бунгало. Толстый Джон (хвастался, что миллионер, и врал, что холостяк) приметил, что Наталья сидит на берегу, крикнул:
— Наташья, идите домой! Вы промокнете!
— Don't worry, John[1]! — весело откликнулась она.
Она совсем не спешила домой, в душное бунгало для персонала. Во-первых, там суетно и кондиционер совсем старенький, больше дребезжит, чем охлаждает, а во-вторых: зачем прятаться от дождя? Дождь здесь большая редкость, он очень нежный и теплый, а майка с шортами на завтрашнем солнце высохнут мгновенно.
— Наташья! — не отставал настырный Джон. — Пожалуйста, уходите. В грозу на море находиться нельзя, и потом: вы промокнете…
Иностранцы — они как дети. Вдолбили им строгие родители: гроза — опасно, дождь — мокро, вот они и слушаются и к нормальным людям с глупыми советами пристают…
— Конечно, Джон, иду, — вздохнула Наташа.
Она встала и сделала вид, что уходит — а на самом деле просто спряталась за пальму.
Джон, довольный, что спас беззащитную девушку от грозы, заторопился к своему бунгало-люкс, а Наташа вышла из укрытия и снова плюхнулась на песок.
Она терпеть не могла, когда ей приказывают, и в прежней жизни такому Джону сказала бы коротко: «А ваше какое дело, дома я или под дождем?» Но здесь, на острове, приходилось играть по другим правилам. По чужим, не по собственным. Она тут не хозяйка — персонал, а циркуляр для персонала гласит: «Гость может быть не прав. И, скорее всего, — он не прав. Но перечить ему нельзя».
Привыкать, что перечить нельзя, было сложно. Потому что туристы на остров приезжали всякие: и зануды, и придиры, и откровенные деспоты. Не часто, но бывало: насмехались, издевались, говорили обидные слова. А в ответ полагалось лишь улыбаться и благодарить, и, не дай бог, на тебя пожалуются: на первый раз выговор, на второй — оштрафуют на месячную зарплату, а на третий — однозначно выгонят, и апелляции не рассматриваются. Довольно унизительно говорить «спасибо» в ответ на «стерву» — особенно если когда-то ты была сама себе хозяйкой, при крошечном, но отдельном кабинете и визитной карточке с гордой должностью «директор»… Но человек, как известно, привыкает к чему угодно. Вот и Наталья приспособилась. Ко всему. И к тропической жаре, и к тому, что приходится делить комнату с противной Жюстин, инструкторшей по дайвингу. И к хамам-туристам тоже. А успокаивать оскорбленное самолюбие ее научила сестра. Посоветовала: «Ты тоже на них ругайся. По-русски. Хоть матом. Это ж иностранцы, они все равно не поймут!» Наташе этот метод понравился: действенный и безопасный. Ведь гости из России на этот курорт не приезжали, а за иностранцев можно было не опасаться: действительно не поймут и начальству не нажалуются.
…Еще год назад Наташа даже во сне увидеть не могла, что будет жить на острове — вполне комфортабельном, но таком крошечном, что за полчаса его можно обойти по периметру. Что научится обходиться без телевизора — тут они запрещены, специальная курортная политика: турист должен полностью отключиться от «большой жизни» и мировых катаклизмов, ну а то, что сотрудникам хочется быть в курсе событий, никого не волнует. Что почти забудет, как выглядят колготки и тем более туфли на каблуках. Что научится подобострастно кивать и говорить: «Да, сэр» или: «Как вы скажете, месье».
Еще год назад Наташа была счастлива: она — на своем месте, она — состоялась. В гуще жизни, в ритме большого города. Наташа очень гордилась, что успеха добилась сама. Никто не помогал — ни богатый папа, ни влиятельный любовник. Конечно, она не Рокфеллер и не жена Рокфеллера, но все атрибуты успеха в наличии: свое дело, квартира с машиной, модный гардероб… И полная независимость: нет над ней ни начальников, ни мужа-деспота.
Наташа работала в магазинчике под гордым именем «НАСТОЯЩИЙ». Магазинчик (по крайней мере, пока) заменял ей все: и мужа, и детей, и хобби. Потом, когда-нибудь, она, конечно, увлечется чем-то еще, но покуда — она хозяйка и директор. А также — снабженец и дизайнер, а в трудные дни — и продавщица, и даже уборщица.
— Не в лом тебе шваброй шваркать? Позориться?! — упрекал ее брат.
Брат тоже занимался бизнесом, тоже имел свое дело и очень серьезно относился к собственному статусу с имиджем. Щеголял в костюмах от Бриони, ездил только с шофером и отдыхал (разумеется, с молоденькой длинноногой женой) исключительно в Куршевеле.
— А что такого, если я швабру в руки возьму? — удивлялась Наташа. — И потом: я ведь не сортир на вокзале мою, а собственный магазин!
«НАСТОЯЩИЙ» магазинчик — и Наталья очень этим гордилась — был уникальным, одним на всю Москву. У него имелось свое направление: здесь продавали исключительно здоровую пищу. Низкокалорийные йогурты и «легкие» мюсли. Экологически чистые, без единого пестицида яблоки. Пророщенные бобы. Печенье из отрубей. Варенье без сахара… В общем, принципиально — ничего особенного, весь этот набор и в супермаркете можно найти. Но только сторонники здорового образа жизни ехали в «Настоящий» магазин, а не в супермаркет. Потому что у Наташи — над каждым продуктом висела табличка, а в ней расписывалось, сколько в нем калорий, углеводов и жиров. И покупателям вместе с чеком давали листовочку с рецептом «блюда дня» — очередного «облегченного» кушанья. Ну и, конечно, присутствовало в ее магазине то, что называется «атмосферой»: ненавязчивая восточная музыка, душистые куренья, и продавцов она наставляла, чтоб те вели себя, словно не за прилавком стоят, а принимают пациентов в дорогой клинике… Но главное, почему покупатель зачастил в «Настоящий» — здесь не было соблазнов. Никаких, как в супермаркете, пирожных с наглым кремом, макарон и жирного мяса по соседству с диетическими продуктами. А ведь так тяжело, когда хочется торта, проходить мимо него и не купить… В «Настоящем» же посетителей не искушали, им не нужно было бороться с собой, им даже в голову не приходило: поужинать бобами, а заесть — чем-нибудь вредным и сладеньким. Ничего вредного и сладкого здесь просто не продавалось — только скромное печенье из серой муки, благородная говядина без единой жириночки, овощи, легкие соусы…
— Вы наша спасительница! — говорили похудевшие клиенты Наталье, а она благодарно улыбалась и просила рассказать о ее магазине друзьям и знакомым.
Хозяйничать в «Настоящем» было, безусловно, тяжело — тем более что помощи от родственников Наташа не получала. Отец — тот «порадеть родному человечку» даже не предложил. А брату — Наташа отказала сама. Денис ведь всего на два года ее старше и свой бизнес тоже построил сам, без чьей-либо помощи, а она чем хуже?
— Хотя бы тем, что ты — женщина! Вам в жизни тяжелее! — кипятился брат.
— Да ладно тебе! — усмехалась Наташа. — У меня ж не транснациональная корпорация, а магазинчик. А в малом бизнесе во всех странах в основном женщины работают.
— Ну и справляйся сама, гордячка… — обиделся брат.
Наташа и справлялась, хотя одна СЭС чего стоила — привыкли, негодяи, что в обычных магазинах им коньяки с конфетами дарят, «здоровым питанием» подарки брать не желают. А пожарные? А мымрочки из налоговой? А собственная бухгалтерша, которая честная с ней, с Наташей (что плюс), — но и с государством тоже пытается играть по-честному, если не одернешь, — укажет в балансе реальную прибыль и заплатит несусветные налоги. Ну и поставщики, конечно, тоже хороши: так и норовят смухлевать. Однажды «для упрощения процесса» залили удобрениями яблочки, которые Наташа рекламировала как «абсолютно экологичные» — хорошо, что попробовала, прежде чем пускать в продажу. Почувствовала странный вкус, заказала химический анализ — и пришла в ужас от результатов… А еще, бывало, «здоровое печенье» на белой муке пекли, и «варенье для похудения» варили не на ксилите, а на сахаре… В общем, глаз да глаз за всеми нужен…
«Эх, хоть бы мужа толкового найти в помощники!» — вздыхала иногда Наталья. Но, конечно, понимала: по-настоящему толковый помощником у жены быть не захочет, будет собственным делом заниматься. А слизняки-подкаблучники ей и даром не нужны. Зачем? Чтобы деньги ее проедали? Она еще не настолько богата, чтобы вешать на шею нахлебников.
— А ты найди «золотую середину», — советовала сестра. — Чтоб и толковый, и не подкаблучник.
Сестра уверяла, что ее муж, британец Питер Хейвуд, — именно такой и есть.
Но у Наташи не было времени искать такого — круглые сутки в делах. Утром — она работает с поставщиками, днем — в магазине, вечером — ищет в Интернете рецепты здоровых блюд и только ночью может почитать или поваляться в пенной ванне. Какие уж тут поиски?.. Вот когда станут в ее «Настоящий» приезжать даже из других городов… Вот откроет она несколько филиалов…
Но ничего этого Наташа сделать не успела.
Гроза началась стремительно, в долю секунды. Только что молнии вспыхивали где-то совсем далеко и гром грохотал неуверенно, будто пробуя силы. И вдруг — налетело, обрушилось, забасило, завизжало… А потом навалился дождь, и не такой, как бывает у нас, когда стихия разгуливается постепенно, а сразу хлынуло сплошным потоком, ничего вокруг не разглядеть, будто стоишь под огромным, беспросветным душем.
— Наташья! Идите домой!!! — расслышала она мужской голос сквозь шум ветра и яростный плеск волн.
Крик раздавался из глубины острова. Джону опять неймется. Догадался, что Наташа с пляжа так и не ушла, и пришел проверить. Вот ведь беспокойный старикан! Но прятаться от него сейчас уже бессмысленно, и Наташа даже не обернулась. Она подставила гневным струям лицо. Подождала, пока вымокнет до нитки. И только тогда в последний раз с сожалением взглянула на бледный от пены океан и побежала к своему домику.
Нет, в ее нынешней жизни тоже есть свои прелести!
«Настоящий» магазин погиб бесславно, в одночасье. Самое ужасное, что через два дня после его смерти в помещении уже ломали перегородки и готовились к евроремонту.
Наташа, засунув гордость в карман, плакала в отцовском кабинете и умоляла отца «сделать хоть что-нибудь». Ездила к брату, просила помочь и униженно клялась, что «век не забудет».
Но ни тот, ни другой выручить магазин не смогли. Или не захотели. Помогли только сочувственными словами.
— Это всего лишь магазин! — неуверенно утешал Наталью брат Денис. — Единичная торговая точка…
«Нет. Это мой ребенок Моя любовь! Моя жизнь!» — думала Наташа.
— Найдешь себе новую игрушку — правильную! А уж тогда я тебе помогу. Подстрахую, — обещал отец.
«Новую? А я своим покупателям уже обещала: яблоки в этом сезоне будут вкусные как никогда…»
«Натусик, не расстраивайся: может, оно и к лучшему, — писала сестра. — Пока отдохни, а потом себе новую работу найдешь, поспокойнее. Будешь работать, как все: с девяти до шести. А то этот магазин тебя так выматывал!»
С девяти до шести. Делать, что велят. Слушаться начальников. Оглядываться на коллег. Интриговать, чтоб пробиться на службе. И вспоминать, бесконечно вспоминать, как все было в «Настоящем» магазине… Тихая медитативная музыка. Благодарные улыбки клиентов. Любовно продуманные восточные орнаменты на стенах…
«Я не выдержу этого. Не пойду в чужой и злой офис. Не смирюсь. Не переживу. Я вообще не могу оставаться в Москве!»
Наташа бродила по Интернету сутками: только бы найти работу подальше от столицы — когда-то такой любимой и милой.
Должность инструктора по теннису на далеком острове приглянулась ей сразу. Нет, не зарплатой: двести долларов в месяц звучали просто насмешкой. И не статусом — Наташа уже успела попутешествовать и знала, что спортивный инструктор на курорте — работенка жалкая и очень зависимая. Нет, ей понравилось, что остров — очень далеко, за шесть тысяч километров. «Спокойный и уединенный» — как гласила реклама.
«Там можно будет прийти в себя. Подумать о жизни. И решить, что мне делать дальше».
И она тут же отправила резюме — спасибо родителям, оно звучало солидно, особенно для крошечного острова и смешной зарплаты: кандидат в мастера спорта по теннису, пять выигранных юношеских турниров, английский и французский свободно.
На следующий день ей позвонил управляющий курортом и попросил выйти на работу как можно быстрее. Наташа сказала, что вылетит прямо завтра.
— Но наш курорт еще только раскручивается, — осторожно сказал управляющий. — Мы сможем платить вам чисто символическую зарплату. Зато еда у нас бесплатная и жилье тоже…
«Дожили, — грустно усмехнулась про себя Наталья. — Я буду работать за еду. Можно сказать, за чечевичную похлебку. А еще бывший директор».
А вслух повторила:
— Я прилечу первым же рейсом.
Лучше быть низкооплачиваемым персоналом, но вдали от всех, на крошечном острове, чем жалкой неудачницей в столице.
— Наташья, ты крейзи, — покачала головой Жюстин, соседка по комнате, когда Наталья вернулась, наконец, в домик.
— А ты зануда! — усмехнулась Наташа, стягивая мокрую футболку. — Знаешь, как здорово бегать под дождем!
Жюстин, уютно забившаяся под одеяло, презрительно дернула хрупким плечиком: никогда она не поймет эту русскую!
Наташа молча скинула насквозь промокшую одежду, накинула халат и подошла к окну. Уже совсем стемнело, стихия продолжала бушевать, пальмы беспомощно клонились под водяными потоками.
— Сюда приходил Джон, — вдруг огорошила ее Жюстин.
— Джон? — Наташа в первую секунду не поняла. — Какой Джон?
Начальство наставляло: «Туристы даже знать не должны, что вы живете прямо здесь, на острове. Им полагается считать, что курорт существует только для них». Поэтому домики для сотрудников прятались в самых труднодоступных уголках, густо обсаживались лианами и не имели никаких табличек.
— Ну, толстый Джон, который все на тебя глазеет! — уточнила Жюстин.
— И что он хотел? — холодно спросила Наташа.
— Что-что! — фамильярно хмыкнула Жюстин. — Чешется у него кое-где, неужели не ясно?!
— А все-таки: чего ему надо?
— Сказал, что беспокоится за тебя, — хохотнула соседка. — Гроза, а ты где-то ходишь. Он тебя на пляже искал. А потом так заволновался, что поперся на рецепшн: узнавать, где ты живешь.
«Ну, все. Девчонки с рецепшн наверняка проболтаются администратору, а не они — так Жюстин постарается. Выговор обеспечен».
Обычно Наташа очень старалась, чтобы ее работа не вызывала нареканий, но сегодня ей почему-то было все равно.
— Он просил мне что-нибудь передать? — Наташа постаралась, чтобы вопрос звучал равнодушно.
— Велел, чтобы ты обязательно приняла горячую ванну. И растерлась докрасна полотенцем, — насмешливо сообщила Жюстин.
«Вот дурачок!»
— И письмо тебе принес.
— Письмо? — искренне удивилась Наталья.
— Ждешь, что руку с сердцем тебе предложит? — фыркнула соседка. — Шиш тебе. Не от него письмо. Он просто на рецепшене болтался, когда почта пришла. Увидел твою фамилию на конверте и сказал, что сам отнесет.
Наташа отпрянула от окна:
— Но почта ведь только по субботам приходит!
— Ну, значит, это была экспресс-почта, — сварливо сказала Жюстин. — Сегодня, по-моему, как раз самолет прилетал. Еле успел до дождя приземлиться…
Наташа уже не слушала. Она кинулась к столу, распечатала конверт и вскрикнула…
Письмо начиналось так:
«Уважаемая Наталья Борисовна! С прискорбием извещаю…»
День начался, как обычно.
Первый раз они поссорились в семь утра: Пит возмутился, что в свежевыжатом соке обнаружилась косточка. Крошечная апельсиновая косточка, любой русский, даже самый склочный, ее просто выплюнул бы — но Пит был английским занудой и устроил целый скандал.
— Пойми, Пит, — увещевала его Рита, — я не виновата, соковыжималка такая! Что поделаешь, если она кости пропускает!
Но муж, бледный — он всегда белел, когда злился, — от ее оправданий завелся еще больше, и Рите, как всегда, досталось и за невнимательность, и за неприспособленность к хозяйству, и даже за «мировую никчемность». «World worthlessness», так Пит и сказал — с пафосом, презрительно выпятив нижнюю губу. А закончил речь словами:
— Ты это делаешь специально! Я всегда знал, что ты хочешь меня извести!
Шизофрения, натуральная. В России таких, как он, сажают в психушку и назначают добрую порцию аминазина. Но здесь, в Англии, порядки другие. Рита может, конечно, позвонить Питову психоаналитику и сказать, что муж опять ведет себя неадекватно. Только в Соединенном Королевстве понятия о врачебной этике странные — доктор тут же доложит своему пациенту, что на него жена нажаловалась, и тогда простым скандалом не обойдешься. В лучшем случае Пит опять перебьет всю посуду или начнет ей пальцы выкручивать, как месяц назад. Оба мизинца до сих пор едва шевелятся и болят…
— Пит, поступим так, — миролюбиво предложила Рита. — Не хочешь пить с косточкой — не пей. Давай сюда свой сок, я его… как это будет… filter?[2]
Она махнула рукой на сито.
— Not «filter», but «strain»[3], — отрезал Пит.
Милостиво протянул ей злосчастный сок и выдал очередную тираду: что она живет в Великобритании уже семь лет, но до сих пор не взяла на себя труд освоить великий и могучий английский.
— Как ты меня задолбал… — выдохнула Рита на родном языке (Пит хоть и был женат на русской, а ни единого слова, кроме «водки» с «матрешкой», не освоил).
— Процеди сок немедленно и подавай мне scrambled eggs[4]. — Пит, с достоинством истинного джентльмена, непонятую реплику проигнорировал.
Рита послушно выполнила приказание, и завтрак продолжился.
Впрочем, прежде чем муж отвалил в свой офис, ей пришлось выслушать еще ряд претензий: бекон, считал супруг, пригорел, порридж[5] опять в комочках, на наглаженной с вечера рубашке обнаружилась еле видимая морщинка… Рита молча убрала недоеденный завтрак и покорно отпарила несчастную складку, с трудом сдерживаясь, чтоб не метнуть горячим утюгом мужу в голову. Она считала секунды до сладостного момента, когда Пит покинет, наконец, дом.
— Сегодня я особенно тобой недоволен, — сказал ей муж на прощание.
— Извини, дорогой, — виновато улыбнулась Рита.
— Вряд ли вечером мы пойдем в ресторан, как я обещал тебе раньше, — Пит со вздохом уселся в свой серый «Ниссан».
Ну вот. И так дел полно — а теперь еще и ужин придется готовить. Но Рита спорить не стала. Молча распахнула ворота. Дождалась, пока машина скроется за поворотом. (Открывала тяжеленные створки и смотрела вдаль тоже не по велению души, а по обязанности — Пит требовал, тешил самолюбие: ведь ни одна из англичанок-соседок ворота для своих мужей не распахивала.)
Нет, с каждым днем с ним становится все тяжелее… Она не выдержит.
Проводив мужа, в дом Рита не пошла — отправилась в сарай. Там на дне ящика с инструментами, под плоскогубцами и отвертками, она прятала сигареты и зажигалку. Курить Пит ей не позволял, и ради любимой привычки приходилось идти на всевозможные ухищрения. Целый спорт: по монетке откладывать деньги, чтоб купить сигарет, постоянно перепрятывать пачки, выискивать места, где можно безопасно посмолить…
В этот раз Рита отправилась курить в оранжерею. Хотя и стены там, на радость соседям, стеклянные, но можно спрятаться в розовых кустах. И табачный дух в оранжерее не застаивается: вытяжка хорошая, а розы — природный ароматизатор.
Рита с наслаждением прикурила «Кент», затянулась, выдохнула дым на любимую чайную розу Пита… И задумалась, в который уж раз, бесцельно и горько, — что ей делать? Неужели придется признать: брак не состоялся, заграничной сказки не получилось, нужно возвращаться домой?
Будь она одна — ушла бы давно. Пусть без денег, со скандалом, на пустое место — согласна на все, лишь бы не делить кров и постель с человеком, которого больше не любила. Но дети, Лизочка и Тимоша, как быть с ними? Рита не сомневалась: если их спросят, с кем они хотят остаться, малыши выберут маму. Но только кто их спросит? В Англии законы суровые — для таких, как она, для пришлых. И при разводе, заключай мировое соглашение или судись, — дети все равно останутся с отцом. Потому что за мужем — с рождения английское гражданство, собственный дом, стабильность и перспективы. Он — англичанин, он — свой. А она в Англии — никто. И всем плевать, что в России ее отец — крупный бизнесмен с таким влиянием и статусом, что Пит рядом с ним — блоха, не больше. Что ее брат однажды попал в двадцатку «самых перспективных холостяков». Что сестра пару лет назад завоевала титул «Мисс «Малый бизнес».
Брат и сестра до сих пор считали, что она счастлива. Рита их не разубеждала. Она регулярно посылала родственникам благостные фотографии: «Тим играет в футбол», «Лиза печет пудинг», «Мы с Питом на пикнике». А в письмах яркими красками расписывала неспешную жизнь в фешенебельном пригороде Лондона, пятичасовые чаепития, к которым привыкаешь быстрее, чем к сигаретам, и как бывает весело, когда в день начала распродажи огромная толпа штурмует «Хэрродс».[6]
Конечно, в чужой стране жить нелегко. Иные люди, другие порядки, особые правила… Но за семь лет привыкнешь к чему угодно. Особенно к хорошему. К чистому воздуху, например. К изумительному чаю. К вежливым людям.
А каково нынче живется в России? Рита, спору нет, скучала — о всем том, о чем полагается тосковать: о русском языке, о черном хлебе, о березках. Но она смотрела новости и потому знала: жизнь на Родине — совсем не такая, как в выхолощенной Англии. В России, конечно, уже исчезли с улиц бандиты в широких спортивных штанах — теперь они ходят в костюмах и строят особняки в ближайших пригородах. Супермаркеты на каждом шагу, и нормальные парикмахерские появились, и ходить в ужасные районные поликлиники тоже не обязательно. Но все равно — до скучной английской стабильности Родине далеко. Жизнь в Москве до сих пор такая непредсказуемая и нервная… Засыпаешь — и не знаешь, что ждет тебя завтра. Хотя бы на родственников посмотреть — они вроде и на коне, швыряются деньгами, щеголяют в дорогих шмотках, — но сколько же им пришлось (и приходится) переживать! Отец купается в роскоши в новом трехэтажном особняке с прислугой, но при этом — на него устраивают покушение. Средь бела дня, на улице, его расстреливают из автоматов, и просто чудо, что не задевают…
Брат ни на что не жалуется, но в письмах проскальзывает: постоянно на нервах, приезжает домой за полночь и засыпает только со снотворным. А сестра, красавица и умница, так гордилась, что у нее собственный бизнес, но чем все кончилось? Бизнес накрылся, у сестренки депрессия, она прячется от нее на каком-то тухлом острове, черт знает где, в Индийском океане, живет в общаге, работает инструкторшей по теннису и через силу хвастается, что «духовно обновляется». Но разве в чужой общаге, в вечной сутолоке обновишься?!.
Короче, в России постоянно какие-то неприятности происходят. И с людьми, и со страной в целом. Самый надежный банк в любой момент может обанкротиться, самое красивое в мире столичное метро — взорваться, а помощница по хозяйству, даже если ее рекомендовала надежнейшая фирма по подбору персонала, — оказаться воровкой…
«Допустим, я вернусь в Москву, — думала Рита. — И даже, о чудо, сумею отсудить детей. И брат мне, допустим, поможет. Но всех моих проблем-то не решит! Не станет же он меня содержать — и все решать за меня? Да и стыдно — тут, в Англии, я придаток при Пите, а в Москве — повешусь на шею родичам. Так что придется самой: работать, обустраивать жилье, водить детей в садик… Интересно, остались в России детские садики? Наверняка остались — только, скорей всего, они теперь платные… Да, везде нужно платить. Но откуда деньги-то брать?»
Кем, интересно, она может работать? Театр, свою любовь, бросила, училище не закончила — выскочила замуж в восемнадцать лет, на втором курсе. Думала доучиться в Англии, но даже документы подать не успела: забеременела. А потом, когда Лизочка чуть подросла, уже Пит воспротивился. Заявил, что его дому нужна хозяйка, детям — мать, а из студентки ни хозяйки, ни матери не получится. Рита попробовала протестовать — и почти «сдвинула» непоколебимого Пита, — да только опять забеременела. А когда детей стало двое, разговоры об учебе стихли сами собой… Так что профессии нет. Разве что переводчиком можно работать — с русского на английский, но это еще хуже, чем официанткой, да и английский, она читала, москвичи уже освоили, понимают без толмача. Вот если б она китайский или арабский знала…
«В общем, совсем я никчемная, — страдала Рита. Ей мучительно хотелось закурить еще одну сигарету. — Не зря Пит однажды сказал: «Одной тебе быть нельзя. Пропадешь».
Она вытащила из пачки «кентину». С наслаждением понюхала, повертела в пальцах…
«А вот если… если бы вдруг…»
Рита подумала об отце: все-таки он — очень богат. Папаша никому, тем более ей, не говорил, какой суммой выражается его состояние, но Рита знал: денег у него очень, очень много. Вот если бы вдруг…
«Даже думать об этом нельзя», — одернула она себя.
Но мысли так растревожились, что Рита все-таки закурила вторую сигарету…
— Мамми! — донесся от крыльца возмущенный писк.
Рита поспешно загасила «кентину» (надо не забыть потом убрать «бычки») и пулей кинулась прочь из оранжереи.
Лизочка в одной ночной рубашонке стояла на пороге, ее губы дрожали. Впрочем, едва увидела маму, тут же заулыбалась, хотя и сказала обиженно:
— Мамочка! Я уже проснулась, а ты где-то ходишь!
— Доброе утро, солнышко! — улыбнулась Рита в ответ. — Я ходила в оранжерею, смотрела, расцвела ли чайная роза.
Дочка повела носиком, строго произнесла:
— А почему тогда от тебя пахнет сигаретами?
— Тс-с! — Рита сделала вид, что испугалась.
— Ну, что ты, мумулечка, — дочка великодушно обняла ее за талию. — Не бойся. Я тебя никогда не выдам. Это наш с тобой… сикрит, — Лизочка сбилась на английский.
— Секрет, — машинально поправила Рита.
— Мистери. Тайна! — Подвела итог дочка. — Мы даже Тиму не скажем, райт?
— Правильно, — согласилась Рита. — Тим пока маленький, зачем ему знать?
— А я большая, большая! — запрыгала дочка. — И очень скоро я вырасту совсем и тоже буду курить!
«М-да. Что-то даже детей воспитывать — у меня и то не получается», — покаянно подумала Рита и спешно перевела разговор:
— А чего ты вскочила в такую рань?
— По нужде, — важно ответила дочь.
— По нужде? — не поняла Рита. Откуда, интересно, это словечко? Она ведь учит детей только правильному русскому, тщательно следит, чтобы в языке никаких просторечий не проскакивало.
— Ну, я не хотела просыпаться, а меня ВЫНУДИЛИ, — пояснила дочка. — В большой гостиной долго звонил телефон. Звонил так громко, что Питти мяукал. — Дочка вздохнула и жалобно закончила: — Питти вообще очень нервный, мама! Можно, я дам ему успокоительного, ну, того, что папа пьет?
Нет, все-таки, как она ни старается, ее дети — в первую очередь не русские, а англичане. Европейцы — которые готовы глотать успокоительное по любому поводу. И кормить им кота. Валерьянкой бы лучше котов кормили.
— Питти справится сам, — твердо сказала Рита. — А кто звонил?
— Вот смотри, мамочка! — укоризненно сказала дочка. — Ты же сама знаешь: телефон звонит семь звоночков, а потом включается автоответчик. Первые два — я еще спала. Потом еще три — это я ждала, что ты сама ответишь. А потом еще два гудка бежала. — Лиза вздохнула. — Но разве от моей комнаты до гостиной так быстро добежишь?
— А что Тим? — поинтересовалась Рита.
— А Тим спит так, что не разбудишь даже тушкой, — фыркнула дочь.
— Может быть, пушкой? — улыбаясь, поправила Рита.
— Какая, мамуль, разница! — отмахнулась дочь. — Так вот. До телефона я не добежала, и включился автоответчик. Я слушала. Говорил какой-то дядя. По-русски, но так быстро, что я совсем ничего не поняла… Кто это, мамочка?
— Может быть, твой дедушка из России? Или дядя Денис? — предположила Рита.
— Ну что ты, мама! — возмутилась дочь. — Они совсем не так говорят, я бы их сразу узнала.
Рита встревожилась:
— Тогда не знаю, Лизочка. Пойдем послушаем.
— А может быть, ты в лотерею выиграла? — вдруг предположила дочь.
— В лотерею? — удивилась Рита. — А при чем здесь телефон?
— А ты не помнишь, по телеку показывали? Тетеньке позвонили, что она миллион фунтов выиграла, и она в обморок упала!
— Но ты же сама сказала, что этот человек говорил по-русски. — Рита начала раздражаться.
Дети — они, конечно, очень милые, но такие нелогичные…
— А вдруг это русская лотерея? — парировала дочка и вкрадчиво заглянула ей в глаза: — И я подумала, что если ты и правда выиграла, то, значит, купишь мне Барби-невесту!
— Я тебе и так ее куплю, — опрометчиво пообещала Рита.
— Ур-ра! — просияла дочка.
Пулей бросилась в дом, с грохотом пронеслась по комнатам, визжала, звала любимого котенка:
— Ур-ра, Питти, ур-ра! Нам с тобой купят Барби!!!
Рита рассеянно улыбнулась, подошла к телефону и нажала на кнопку «new messages[7]»:
«Здравствуйте, Маргарита Борисовна! Это говорит Михаил Инков, заместитель вашего отца. У меня для вас тяжелое известие…»
Тишина. Шелест международного эфира. Вздох на другом конце провода. Рита вся напряглась. Примчалась Лизочка, на руках — котенок, остановилась рядом.
«Так вот, — откашлялся Инков, — ваш отец, Борис Андреевич Конышев, вчера вечером трагически погиб».
Рита ахнула, прижала руки к груди. Дочка смотрела на нее исподлобья, испуганно.
«Извещаю вас, — продолжал в автоответчике противный голос отцовского зама, — что похороны состоятся двадцать третьего июля в десять утра, и еще раз приношу вам свои соболезнования…»
Денис проснулся за пять минут до будильника. За тяжелыми портьерами пряталось яркое летнее утро, из кухни призывно струился кофейный запах. Майя выпростала из-под простынки стройные ножки и сладко посапывала. Денис равнодушно скользнул взглядом по ее розовым пяточкам и тугим бедрам. Когда-то, очень давно, нежная кожа и точеная фигурка жены помогали ему проснуться: стоило только посмотреть, и настроение сразу скакало вверх (и не только настроение). Но сейчас он не чувствовал ничего. Тело и тело. Ладное, свежее. Почти чужое… В мозгу гуляла единственная мысль — выкурить первую сигарету немедленно или все же дотерпеть до первой чашки кофе?
«Нет. Дотерплю», — решил он. Отвернулся от пачки «Парламента» — она призывно подмигивала с тумбочки — и выбрался из постели. Майя что-то пробормотала во сне и, не открывая глаз, зашарила по кровати — искала сбившуюся простыню. Раньше Денису нравилось укутывать милую женушку. Он нежно оборачивал ее покрывалом, подтыкал его под спинку и растроганно слушал, как Майя сонным голоском шепчет: «Спасибо, Динечка!»
Но сейчас от нежностей воротило. Не укрывать ее хотелось, а наоборот — растолкать и грубо сказать: «Хорош дрыхнуть!»
Впрочем, Денис сдержался. Глупышка Майя все равно ничего не поймет — только обиженно захлопает ореховыми глазками: «Почему ты так? Я тебя чем-то обидела?» Не объяснять же ей!.. Да и что можно тут объяснить? Так что пусть лучше спит.
Он небрежно набросил на супругу простыню, накинул халат и вышел из спальни.
Из коридорного полумрака тут же выступила горничная:
— Доброе утро, Денис Борисович. Кофе сварился две минуты назад.
И снова Денис поймал себя на мысли: еще недавно ему очень нравилась эта девчонка — мила, услужлива, добросовестна. И кофе в ее исполнении бодрил не хуже, чем бренди. Но сейчас вдруг захотелось: не здороваться с ней, а прошипеть: «Исчезни!»
Но он снова удержался.
— Доброе утро, Маруся. Я налью кофе сам, спасибо, можешь идти.
Маруся расстроилась: она любила, когда хозяин веселый, просит ее прислужить за завтраком, говорит комплименты, насмешничает. Сейчас она сразу погрустнела, хотя виду и не подала — но за то Денис ее и держал: понятлива.
— Хорошо, Денис Борисович, я ухожу. Кофе в кофейнике, завтрак на столе, сок сегодня грейпфрутовый.
Грейпфрут. Тоска, оскомина-кислятина. Как и вся его нынешняя жизнь. Впрочем, Маруся не виновата. Он сам однажды сказал ей, что в грейпфруте прячутся какие-то полезные микроэлементы — вот девочка теперь и старается. А где он, кстати, услышал про эти микроэлементы? От жены, от секретарши, случайно прочел в Интернете? Денис не помнил…
Память в последнее время вообще повиновалась плохо и вытворяла странные штуки. Не по заказу работала, а по собственному усмотрению. Вдруг, например, вспоминались давно забытые кусочки из детства, всплывали никому не нужные формулы из школьного курса химии — зато его гордость, сто телефонных номеров на память, уже несколько раз давала сбой…
«Надо, наверно, ноотропил попить, — подумал Денис. — Как учит Петька: «колеса «решают любую проблему».
Петькой Денис называл мужа сестры, Пита Хейвуда. Тот вечно глотал какие-то таблетки: то соображаловку улучшал, то настроение, как он говорил, «позитивировал». Впрочем, на взгляд Дениса, сколько Пита не лечи, а более вредную тварь все равно не найдешь, и чего только сестричка в нем нашла?!
«Надо бы написать Ритке. Или позвонить. Может, прямо сейчас? — думал Денис, равнодушно глотая завтрак. — А то на работе будет не до того…»
Он уже потянулся к телефону — и отдернул руку. Сестренка — натура чуткая. Сразу уловит, что он не в духе, и своим сочувственным щебетаньем быстро доведет его до мигрени.
Впрочем, мигрень начиналась и без того. И чем ближе становилось время, когда подъедет шофер, тем сильнее болела голова.
«Как после первого курса, на практике, когда я со своим тогдашним шефом поругался, — отстраненно вспомнил Денис. — Надо мной еще однокурсники потешались: что я плелся к офису медленней черепахи, лишь бы на работу прийти попозже…»
— Смешно, Денис. — Он попытался успокоить самого себя. — Ты уже далеко не второкурсник. Ты — хозяин, начальник, босс, у тебя все шикарно, понял? Шикарно, слышишь, шикарно!
Аутотренинг удался ровно наполовину — в этом Денис убедился, когда подошел к зеркалу. С визуальной точки зрения с ним был полный порядок: строгий и цепкий взгляд, уверенная складка рта, небрежно-дорогая стрижка. А в душе — как была суета-маята, так и осталась…
— Ничего. Прорвусь, — заверил себя Денис.
Он быстро принял душ, побрился, взял из Марусиных рук отутюженные костюм с рубашкой, повязал галстук… Под окном уже ждал верный «Бимер». Ленчик, шофер, шефа гудками не торопил. Развалился в водительском кресле и увлеченно разгадывал кроссворд.
Почему-то Денис разозлился и на Ленчика — хотя этот-то в чем виноват? Приехал вовремя, а что не сигналит — так это Денисов же собственный приказ: зря не бибикать. Зачем шум поднимать, если парковку и так прекрасно из окна видно? Разве что для понтов — но в их доме машиной с персональным водителем все равно никого не удивишь…
«Да что такое со мной?! Что за настроение идиотское?» — в который уж раз одернул себя Денис. И тут же в голову пришла еще одна мысль: «А может, зря я сдерживаюсь? В конце концов, я — босс, а они — персонал, мое дело — кричать, их дело — слушать и помалкивать…»
Но кричать он все же не стал. На прощание одарил Марусю хоть и вымученной, но улыбкой, и даже выдержал очередной бородатый анекдот, которым облагодетельствовал его Ленчик.
Едва приехал на работу, как ему полегчало. Спасибо новенькой с рецепшн: посмела играть на рабочем месте в «червы». Денис с чистой совестью отчитал вертихвостку — когда за дело, устраивать разнос куда приятнее, чем просто так. Девушка краснела, губы прыгали, а он чувствовал, как дурное утреннее настроение с каждой секундой гаснет, стирается, уступает место здоровым азарту и злости.
Напоследок пообещал нерадивой сотруднице:
— Еще раз увижу — уволю.
— Простите меня, пожалуйста… — покаянно пропищала девчушка.
А личная секретарша Дениса, наблюдавшая мизансцену, неодобрительно покачала головой: на ее взгляд, шеф перебарщивал.
Денис сделал вид, что не заметил ее недовольства.
— Лика, будь добра, кофе, — велел он, проходя в кабинет.
С облегчением снял пиджак, умостился в любимом кожаном кресле и быстро просмотрел органайзер: денек сегодня намечался горячий и склочный. Каким и полагается быть дню у владельца и директора инвестиционно-строительной компании.
В десять — встреча с подрядчиками из СМУ-15, в полдень — интервью для «Деловой газеты» (в скобках значилось, что «интервью независимое», то есть непроплаченное: значит, опять придется лавировать, обходить острые углы, а то и оправдываться). Потом — обед с потенциальным соинвестором, в шестнадцать тридцать — разборка с директором кирпичного завода и плюс еще тысяча мелких, но неотложных дел, которые нельзя скидывать на подчиненных. Бесследно исчезли двадцать машин с гравием. На объект опять завезли бетон низшей марки. И даже: как получилось, что на одной из строек засохли три тщательно сберегаемых, окруженных специальными заборчиками тополя?
Отец — уж что-что, а советы он давать любил, нет бы — деньгами помочь! — однажды упрекнул Дениса, что тот «берет на себя слишком много и не умеет делегировать полномочия». Но сын только пожимал плечами: ему нравилось. Нравилось быть реальным, а не номинальным директором. Во все вникать самому. Разбираться во всех тонкостях. И говорить с подрядчиками, обожавшими сыпать строительными терминами, на одном языке.
Инвестиционно-строительная компания, которой владел и руководил Денис, называлась незамысловато: «Уютный дом». Сестричка Наташка над названием хихикала: «Какая пошлятина!»
— Зато людям нравится, — парировал Денис. И даже однажды продемонстрировал сестре выкладки, подготовленные рекламным отделом: «Название «Уютный дом» ассоциируется у потребителей с чем-то надежным, незыблемым, вечным…»
— Ага. С вечным долгостроем, — тут же съехидничала Наталья. И припугнула: — Смотри, засудят тебя: «Зеленый берег»-то уже на год просрочил…
«Зеленый берег», дом класса «премиум», — любимое детище Дениса. Находится в исключительном месте: у Москвы-реки, в окружении березовой рощи. Приезжали экологи, брали пробы воздуха — показатели оказались почти такие же благостные, как в Барвихе. Но с «Зеленым берегом» с самого начала не задалось: то СЭС палки в колеса вставляла, то аборигены из пятиэтажек на демонстрации выходили, а теперь еще… Клиенты, выкупившие свои квартиры еще на этапе проекта, одолевали жалобными звонками, а кто и лично являлся, гневно топал дорогим ботиночком, грозил пенями и судом. Денис поступал с будущими новоселами избирательно: кого улещивал, кого успокаивал, а особо нервным говорил строго: «Не хотите — не надо. Я что, мешаю вам продать ваш пай? Продавайте. Как говорится, велкам. Только выставьте его на продажу — мигом купят, еще и с наваром останетесь. Но смотрите: как бы потом не пожалеть! Вы что, не видите: цены-то все растут!»
И покупатели смирялись. Сменяли гнев на милость и устало соглашались, что «потерпят еще квартал, но уж потом ждем новоселья, ладно?».
— Конечно, все будет, — заверял Денис.
Он тщательно поддерживал имидж будущего элитного дома «Зеленый берег»: уникальное, экологически чистое место, смелые инженерные решения, самые современные коммуникации, элитное окружение… Набор сладких, трескучих штампов, в которые так хотелось верить нуворишам, отвалившим по три тысячи долларов за квадратный метр…
Пока никто не знал о том, что дни «Зеленого берега» сочтены. Что элитный дом — такой привлекательный на макетах и милый даже на уровне чернового строительства — так и останется мечтой. Но скоро люди узнают, и тогда… Денису даже думать не хотелось о том, что будет ТОГДА. И он бился, отчаянней, чем рыба об лед, чтобы спасти свое детище. Ведь не бывает же совершенно безвыходных ситуаций, верно?
— Ваш кофе, Денис Борисович, — отвлекла его от грустных мыслей секретарша.
— Спасибо, лапа, — машинально поблагодарил он. (Словечко «лапа» Денис позаимствовал у отца: тот уверял, что это самое верное обращение к секретаршам, сохранившееся еще от цековско-обкомовских времен.) — Важные звонки были?
— Н-нет… то есть д-да… — неожиданно засмущалась «лапа».
Конышев удивленно взглянул на девушку — раньше та никогда не заикалась. Секретарша стояла на пороге кабинета, держала кофейный подносик. Руки дрожат, чашка с сахарницей ходят ходуном.
— Ты что, не выспалась? — с шутливым участием поинтересовался Денис.
— Д-денис Борисович, т-тут к вам посетитель, — продолжила нервничать секретарша.
— Ты же знаешь, — участие в голосе тут же сменилось раздражением, — что я занят, и…
Но девушка осмелилась перебить:
— Это Михаил Вячеславович Инков. Коллега вашего отца.
— И что дальше?
Денис Конышев прекрасно знал Инкова. Отцовский прихвостень. Никчемное и слабовольное создание. Что ему здесь понадобилось? Квартиру, что ли, решил прикупить? Так пусть идет к менеджерам. Не та птица, чтобы им лично генеральный директор занимался.
— Он просит вас срочно его принять, — наконец справилась с волнением секретарша. — По неотложному делу. — И взглянула на Дениса со странным сочувствием.
— Ну, если по неотложному… — сдался Денис. — Только предупреди его, что у меня пять минут, не больше.
Кофе Инкову он предлагать не будет.
Секретарша тут же растворила дверь в свою приемную, пригласила:
— Проходите, пожалуйста…
А Денис немедленно нацепил на лицо недовольное выражение — хорошо бы отделаться от этого Инкова как можно быстрее.
«Как странно он вырядился…» — мелькнула мысль, едва посетитель появился на пороге.
А потом вдруг разрозненные картинки слились в одну. Замешательство секретарши. Неожиданный, не упрежденный телефонным звонком визит Инкова. И его темный, несмотря на жаркий день, костюм. И черный, без рисунка, галстук.
— Что-то случилось? — тихо спросил Денис.
Инков скорбно кивнул:
— Да. Ваш отец…
— Что с ним? — повысил голос младший Конышев.
— Его убили, — опустил глаза отцовский заместитель.
Оглавление
* * *
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Дата собственной смерти предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
