Падение с высоты собственного тела

Анна Розен, 2021

В сборник вошли рассказы, отражающие чувства, эмоции и мысли людей, попавших в разные жизненные ситуации.

БУДУЩЕЕ ИЗ ОДУВАНЧИКОВ

Идет толпа людей, чужих и незнакомых. Они тебе совершенно неинтересны. Иногда раздражают тем, что мешают пройти, соприкасаясь с твоим телом в плече, руке, бедре. Отталкивают своими запахами, забивая естество прозрачного воздуха. Они растворяются в твоих глазах, становясь обрывками ненужных воспоминаний. Ты не хочешь пересекаться с ними даже взглядом, но хочешь, чтобы их не было, совсем, и всех. Только ты! Только твои ощущения, чувства, мысли!

Но неведомая сила вдруг качнула застывший маятник. Он заставляет тебя услышать и увидеть человека, которого еще несколько минут назад не было в твоем понимании. Позже вспоминаешь, что мгновение, разорвавшее твой мир и впустившее в него другого, неуловимо.

Ты обращаешься к себе — как могло случиться, что чужой стал дорог? Причем дорог настолько, что ты уже не можешь вычеркнуть его, и не просто вычеркнуть, хуже — ты не можешь без него существовать. Заполняя собой все пространство, другой поглощает тебя, выделяя закуток внутри своей грудной клетки. Твои ощущения, чувства, мысли становятся однообразными, сливающимися в одну точку на фотографии в легкомысленной рамочке.

В какой-то момент разомлевшая душа захлебывается от восторга, что ее больше нет. Она стала частью, маленькой частичкой другого. Ее больше не раздражают прикосновения, запахи… Разум еще пытается что-то бормотать о неповторимости твоего личного, но ты не слышишь.

Ты плещешься в эмоциях, временами погружаясь на глубину, чтобы, нахлебавшись удовольствия, всплыть на поверхность, как тебе кажется, бесконечности. В ней, в этой самой бесконечности, всегда тепло и уютно, понятно и устойчиво, всегда есть будущее из одуванчиков и молодого кислого вина.

Ты склоняешь голову в поцелуе, стараясь понять вкус. Ты смыкаешь руки, обнимая что-то промелькнувшее внутри. Ты отдаешься, воскресая в новом и неузнанном себя.

Сколько это длится? Ты не можешь ответить. Ты продолжаешься в безвременье, пока маятник не качнется в противоположность.

Немного минеральной воды, колотого льда и ты вспоминаешь, что надо вскармливать плоть. Свою плоть и плоть другого. Еще нужна одежда — у нас холодный климат.

Маленькие крупинки белого колючего снега впиваются в покрасневшие пальцы, разрывая объятия. Ресницы прогибаются под тяжестью инея и застилают пеленой очертания случившегося. Пронизывающий ветер остужает разгоряченное нутро. Он холодит постель, заставляя подогревать мысли о неуместности и тяготах совместного существования.

Ты задумываешься, как могло случиться, что тебе стал дорог другой и действительно ли он тебе дорог? Ты вспоминаешь, что у тебя есть личное, которое разрастается в бесконечности, возвращая потерянное себя.

Другой не вмещается в это огромное личное, требующее внимания и заботы. Личное толкается, вытесняет другого и успокаивается. Только ты. Только твои ощущения, чувства, мысли.