Философия ценности ужаса за целью – свободы

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Над твоим великолепием восходит ужас, словно ждёт свою историю в глазах. То вживается в любовь с одной секунды в нас, то проходит мимо жизненного дня. Ты ему — прочтённый формы обожания философ, над тобой парит искусственная тень, держит слово внутреннего я, о котором сожалеешь зря. Эта книга, как проводник искусства — внутри не отвечает строго, но так же хочет жить, как смерти день. Как лучший друг, в котором ты виляешь сознательным искусством понимать свою жизнь. Составляя страхи внутри образа великолепия в глазах.

Зачем бежать от цели?

Где не был ты бароном — для идей,

И только шаг внутри — напротив

Твоим искусством — говорит пари,

Узнает в каждом возрасте — врага.

Что лучше он или примерный — плут

Для сказки постороннего — мотива,

Где сам ты стал бежать — на бытие

По нам — внутри природы от умов.

Им сходны сны для вечности и — мира,

Им нежат прошлый взгляд — поговорить,

Что хочет сам — упорствуя творить,

Вбивая гвоздь тоски — наедине.

В твоих глазах — налились по-осеннему

Тугие пропасти — в излюбленном соку,

Что хочешь ты искать — на берегу

Другое слово, представляя нас.

Где сам ты ждал — затерянный уют,

Им вывел ночь восторга — для двоих

И прячешь сон морской — на бытие,

Так близко, что не знаешь — о беде.

Зачем бежать от цели — напрямик,

Ей вытянув свой поздний — декаданс,

Ей вжившись в прозу лучшего — за миг,

Когда ты стал манерой — для ума?

Но ты тягаешь слову — одному

Природу цели — в мании ей быть,

Поток иллюзий — будто бы творя

Ты сам превозмогаешь здесь — её.

Под резкий поворот и смелый — день,

Под смертью в обоюдной — темноте

Ты знал другие выходы — на миг,

Чтоб видеть сложно — поздний декаданс.

Он лёгок в слове, будто бы — прилип

К лицу манеры — в ценности покоя,

Он ценит цель идеи и — парит

За жизнь другой проблемы — для людей.

Желая знать ту важную — черту,

Ты сам настроишь мании — печали,

Но сон упорно трогает — твой мир,

Откуда ты ему — один кумир

И власть с плеча — плохого благородства,

Где тесен круг — значительных идей,

Им только манят — думать по себе,

И жизнь искать вокруг — поговорив.

За этот мир искусный, что погиб,

Он жил и таял в смежной — былине,

На цели, от которой ты — сбежал

И сам внушил искусственное — зло

К своей любви, как личности — потом,

К расчёту слов, пренебрегая миром

На каждом повороте, где стоит —

Твой нервный ком иллюзий — о других.