Философия ценности ужаса за целью – свободы

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Над твоим великолепием восходит ужас, словно ждёт свою историю в глазах. То вживается в любовь с одной секунды в нас, то проходит мимо жизненного дня. Ты ему — прочтённый формы обожания философ, над тобой парит искусственная тень, держит слово внутреннего я, о котором сожалеешь зря. Эта книга, как проводник искусства — внутри не отвечает строго, но так же хочет жить, как смерти день. Как лучший друг, в котором ты виляешь сознательным искусством понимать свою жизнь. Составляя страхи внутри образа великолепия в глазах.

Когда рискует прошлое?

Не был ты рад — узнать его

Спонтанный номер — за собой,

Не выжил честности — в глазах,

Пока идёт — продольный страх.

А только машут следом — тьмы

Твои рискованные — тернии,

Что нам забыты сном — они

И подогреют сердца — славу.

Что жизни счёт вести — к тому

Разбитому чутью — от завтра,

Что полем радости — страдать

От ужаса в покойной — тьме.

Ей было прошлым — не узнать

Твою свободу в снах — природы,

Твои законы между — честью

Внутри людской системы — грёз.

Что память снова — преподносит

Искусство нового — раздолья,

Что время нам игру — не просит

В изжитой пошлости — затем.

Ты ищешь маятник — от прошлых,

Любовных писем — от начала,

Но сам не понимаешь — ими,

Как можно завтра — там прожить.

Когда рискуешь — современно

Ты дышишь слабостью и — болью,

Ты осуждён за робу — скорби

И млеешь — по одной росе,

Что был ты — милым человеком,

Искал свой тайный берег — мира,

А стал прискорбной чашей — воли

На берегу раскрытых — тайн.

Ведь эти мифы — не сложили

Твой буйный склеп — внутри морали,

Они нам тоже — дорожили

Иметь в руке — фатальный день,

Но сколько пишет — прошлым чудо,

Оно — нетленно в сердце знает,

Что чувство там — одно не тает

О риске против — зла Земли.

О нём не помнит ход — упруго,

О нём не знает злобный — полдень,

Что был тобой намедни — пройден

И окружён фатальной — тьмой.

Успей ей выжать — чашку чая,

Чтоб видеть свет искусства — мира,

Он отражает сердце — в стае

Под искромётный вой — плохих.

Им стали мы — внутри возмездия,

Им прошлый вздох — кормили грудью,

Что сам ты видел — это утро

И ворошил свой смертный — час.

Над ним искали мы — прохладу,

Им жизнь учили, как искусство,

Но риск остаться в небе — завтра

Нам обрывал — тот веер чувств.

Он ходит скромно и глотает

Тот звук души, откуда тает

Могильный рок из под — обиды

И вслед за ним — прямые виды

Твоей упёртой воли — к смерти,

Той схожести — быть только адом

И честью странной, как на ладан

Ты хочешь сам дышать — один.