Пролог
Девушка — тоненькая и славная — задумчиво всматривается вдаль.
Всматривается, а потом, неловко смахнув ладошкой с густых ресниц крохотную слезинку, тихонько шепчет:
— Слова, слова, серебряная пыль… Вернётся ли он? А если и вернётся, то когда?
По пыльной просёлочной дороге, безалаберно петляющей между разлапистыми тёмно-зелёными кактусами, неторопливо рысит породистый угольно-чёрный конь, на котором восседает мужчина средних лет, облаченный в скромную походную одежду.
Мужчина крепко сжимает зубами — в уголке рта — потухший окурок сигары и чуть слышно бормочет:
— Причём здесь шторм — настойчивый и рьяный? Да ни при чём. Задумчивый сполна. Вся наша жизнь — дороги и туманы. Да девушка, что плачет у окна…
Вечная печальная история. Печальная? Это, смотря, чем она — в конечном итоге — закончится.
Да и декорации могут быть иными. В том смысле, что кактусы, угольно-чёрный конь и потухшая сигара могут отсутствовать. Не в них, собственно говоря, дело.
Главное заключается в следующем: вся наша жизнь — дороги и туманы, да девушка, что плачет у окна…
