В потоке поэзии – 2

Анатолий Арестов

В чистом поле мысли бросил, на закате пал в траву. Много жизненных ремёсел познавал я наяву. Напитался дымом мира — раскусил его секрет! Помоги, степная лира, дай честнейший мне ответ — что не так я в жизни делал? Кто я? Где я? И зачем? Ковылём лишь тихо пела степь над тяжестью проблем.

308 Если б все лишились сна

Катастрофа, катастрофа —

закипел на плитке борщ!

Это плохо, очень плохо —

на дворе царила ночь!

Натюрмортная картина —

крышку паром шевелит.

Мама, папа, дочка Нина,

час у бабушки гостит.

Гости чай с ватрушкой сочной

уплетают «Вкуснота!»,

борщ горит на плитке мощной,

из кастрюли — чернота

обволакивает стены,

продвигаясь с кухни в зал

с видом огненной геенны

— я бы так про то сказал!

Зазевала Нина сладко,

погружаясь в царство сна.

Попрощались. На площадке

тёмной ночи глубина…

Дым клубился, словно в поле,

оседал на потолке,

пробивался он на волю —

тесно стало в котелке!

Ключ. Замок. Открыты двери.

Ужас. Копоть. Дым и гарь.

Все глазам своим не верят,

крик жены: «Какая тварь?»

— закричала грозно мужу

про кастрюлю на плите.

Дым валил в окно наружу,

попрощавшись в суете!

Было всё: скандал великий,

выяснение причин,

сотрясались нервов пики,

учинил дымок почин!

Взрослым дела нет до дочки,

вновь у бабушки она.

Эх, была бы грустной ночка,

если б все лишились сна!