В потоке поэзии – 2

Анатолий Арестов

В чистом поле мысли бросил, на закате пал в траву. Много жизненных ремёсел познавал я наяву. Напитался дымом мира — раскусил его секрет! Помоги, степная лира, дай честнейший мне ответ — что не так я в жизни делал? Кто я? Где я? И зачем? Ковылём лишь тихо пела степь над тяжестью проблем.

301 Враньё дождя

Дождь заливал безжалостным криком,

спички промокли в коробке безликой.

Вспышкой внезапной дёрнулось пламя,

красный огонь поглощался глазами

в мраке осеннем. Светом одетый

пепел, упавший в средину газеты,

сделал ожог на строке о любви:

«Нет не поймаешь. Поймаю! Лови!»

Розы кололи шипами бумагу,

остро врезаясь в любовную сагу,

сердце тем самым тревожа моё…

Дождь продолжал твердить про враньё,

падали капли из треснутой тучи

в сточный канал сливая пахучий

искры от лопнувшей, страстной любви.

Строки заплакали — краской текли

с тонкой газеты в сухую ладонь.

Вот и потушен у спички огонь,

впрочем, как в сердце последняя искра.

Плеер закончил чтение диска

на безымянной песенке клубной,

даже безликой, даже безумной.

Чувство любви погибало во мне…

Свет одиноко струился в окне

мне не ответившей вновь на звонок…