Снегири. Мир, которого больше нет

Анастасия Шевченко (2023)

Сумасшедшие, сильно странные и безумно красивые во всех своих проявлениях дикари. Непостижимые для всего мира сибиряки в простых и понятных рассказах о любви к жизни, какой бы она ни была.

1. Про мальчика, которого пугала мама

— Жил-был мальчик…

Мама произносила эти слова с паузами и придыханием. И так искренне сама верила в свой ужастик, что от души боялась. А сын Егорка, который уже знал весь сюжет заранее, истошно кричал: «Не надо, не надо! Пожалуйста, давай лучше курочку Рябу!» — и пухлыми ручонками тянулся к её губам, чтобы закрыть их и заставить молчать…

Но мама была непреклонна. А как ещё принудить ребёнка спать? По крайней мере, у неё это не получалось. Он вообще рос каким-то бандитом. То шпильку в розетку сунет, то кофеварку на работе об пол шарахнет, то подруге в глаз так кружкой въедет, что та неделю с фингалом ходит.

А как-то пришла в гости девочка с работы. Ну, они пиво пьют, покурить на балкон выходят. Раз возвращаются, а дома игрушки горят. Все пластиковые, китайские, быстро полыхают. А у Егорки глаза сияют, и зажигалка в руках. Красная, с кнопочкой.

Ну, они в ванную, за ведрами. Потушили. Но сами игрушки и часть ковра на съёмной квартире так и не спасли. Останки вынесли ночью, чтобы соседи не видели и хозяевам не донесли. А утром идут вместе с Егоркой за руку мимо мусорного бака. Тот как увидит своё имущество и давай возмущаться:

— Ни-и-икуя себе, мои игрушки. Кто выкинул?

Вот так и жили. Если днём ещё туда-сюда, то ночью никакого слада. Не спит и всё. Машинки свои металлические по обоям на стенах в полосочку, как по автострадам, катает. А мать ругает его, уговаривает: спи, завтра в садик вставать. Не помогает. Одно только есть средство.

–…то-о-о-о-от самый мальчик никогда не слушался маму. И никак не хотел спать. И вот уже ночь. И девять. И десять. И оди-и-и-и-иннадцать. А в это время как раз выходит на охоту Баба-яга. И вот идёт она прямо по дороге в Северном микрорайоне. Неприятная такая, вся в сером одета. Ростом под два метра. Нос крючком. Брови большие, тяжёлые и глаза серые, холодные. Волосы грязные, в колтунах, платочком по типу банданы повязаны. А какого цвета платочек, уже непонятно — слишком старый. Нос — крючком, а на нём бородавка висит мерзкая. И одна нога у неё отмерла, не работает. И вот она её волочит за собой, по земле шаркает… Шарк, шарк, шарк, шарк… Что она делает в такой час в нашем городе? Ка-а-а-а-а-ак думаешь? А она ищет для себя детей, которые не спят. Заглядывает прямо в окна. Ну-ка, ну-ка, а кто это у нас тут? Сёмка Деньгин? Ну-ка, ну-ка, быть может, он не спит. Посмотрю, в глаза загляну-у-у-у-у! Не-е-е-ет, спит…

Маленький Егорка лежит, не шелохнётся, а в душе леденеет от страха. Глазки свои закрывает-жмурит. Но всё ещё не спит. Поэтому веки дрожат, подпрыгивают. А мама видит это и продолжает рассказ. И он становится всё страшнее и страшнее…

— Идёт она дальше. Смотрит в другое окно. С надеждой — может, Каринка Тиханович не спит? Вот тут-то я её и слопаю!!! Ну-ка, ну-ка, подую в лицо, проверю, может, притворяется… Не-е-е-е-е-ет… Пойду дальше… К Мише Юдину… А сразу после него наведаюсь к Егору Шевченко. Ага-а-а-а… Глядь, а Мишутка, и правда, не спит. Ну, она его за ногу волочит по ковру через весь зал. А родители — мама, папа и бабушка с дедушкой — сидят, телевизор смотрят, внимания не обращают. Ведь они совершенно в другой реальности…

Так, кстати, до Егорки Баба-яга ни разу и не дошла. То ли он от ужаса вырубался раньше, то ли мама специально тянула время и перебирала всех детей из его детского сада. Это была чисто её история. И одних она миловала, других жестокосердно отдавала на растерзание, а своего откладывала. Потом, убедившись, что он задрых, выходила на балкон и крепко затягивалась сладким дымом. Такая одинокая и свободная, как бледная луна в небе напротив.

Так было почти каждой ночью. Но в одну из них под окна пришла и подслушала всё это смерть. И, прямо как в сказке, утянула с собой мальчонку, пока мать на балконе курила. Конечно же, она ничего не заметила, всё-таки другая реальность…

А когда поняла — не поверила. Начала врачей в больнице уговаривать — спасите, помогите. Деньги собирать давай, чтобы в Израиль к волшебникам уехать. 150 миллионов понадобилось. Пришлось по телевизору выступать, листовки расклеивать. И даже Инстаграм^[1] завести с хештегом «рак-дурак». Люди сначала деньги неохотно присылали. Не то чтобы жалели. Просто один думал, что второй обязательно отправит, а я, мол, в другой раз. Второй на третьего надеялся. И так далее. А на счету — мало. Все лекарства для тяжелобольных детей почему-то сильно дорого стоят. Мама Егорки уже совсем отчаялась, как вдруг нашёлся кто-то добрый и перевёл сразу все деньги. Но до самолета мальчик не дожил.

Тогда она взялась пить. Много. Водку. И день пила. И пять пила. И десять… А на двадцатый у Луны в небе напротив выросли большие тяжёлые брови и глаза серые, холодные. Смотрят укоризненно и цокают губами, которые тоже выросли. Тогда мама Егорки говорит:

— Ну почему я? Я-то что вам? Я ж ни убей, ни укради и всё такое? А вы мне как?

А Луна только цокает в ответ. И потом вдруг совершенно не в тему:

— Пойди и накорми всех голодных собак.

Мама Егорки аж опешила от такого:

— И тогда что? Вернёшь мне сына?

На что та многозначительно так:

— Посмо-о-о-о-о-отрим.

И опять цокает…

Ну, делать нечего. Надо пробовать. Сначала выгрести из холодильника всё съедобное, что осталось после запоя, сырое — сварить. Кое-чего докупить на пока ещё не пропитые гроши.

Ходит себе по дворам, давит на асфальт из цветных пакетиков желеобразный корм. А собак — никому не нужных, выброшенных, вычеркнутых из чьих-то жизней — всё больше и больше. Они как тени вырастают из-за горизонта. И корма так мало, что хоть самой вой на эту проклятую бровастую Луну с этим её дебильным цоканьем…

Ну, дальше всё уже по известной схеме — объявления на подъезды, Инстаграм просительный — нам нечего есть, не проходите мимо. И хештег «собакаулыбака». Не очень характерный, зато не плагиат, нигде не подсмотрела, сама придумала…

Людей подключилось сразу много, да добрые такие, хоть караул кричи. И все явки-пароли сдают — там-то щенят подбросили, тут пёс без ноги. Вот и бегай за ними за всеми и не только корми, но и пристраивай. А кому, куда… никто ж не хочет. Всем бы только сигнализировать. Вот одну такую сердобольную мама Егорки послала прямо на хер…

Ой, что тут началось! Сообщения, скриншоты, репосты. Вот, посмотрите, люди добрые, как у нас зоозащитники себя отвратительно ведут. А там проверки — прокуратура, налоговая, зелёные…

Пришлось опять пить. И на реку зачем-то. Звёзды, что ли, смотреть, как они утонули всем своим огромным небосводом в этой крохотной по галактическим масштабам говнотечке.

И как только на воде стали едва виднеться густые брови, как надо было срочно начинать с ними говорить:

— Нет, ну я понимаю, когда взрослые, хрен с ними, они уже столько успели наворотить, что вроде как поделом. А дети? Дети-то что? Они ж нигде, ни о чём… А за что им такое…

Губы в трубочку и цок-цок-цок… Ну, то есть, старая песня.

— Ладно, говори уже, что делать…

— Да там вот как бы… у кого-то из соседей чёрная плесень…

— Не продолжай. Я поняла. Сына вернёшь?

— Ну-у-у-у-у… как бы-ы-ы-ы-ы…

— Посмотрим? Тоже неплохо. Ну, я быстро.

И это правда, обойти и прошмонать соседей — это вам не всех на свете собак обогреть, приютить. Их, человеческих детёнышей, всего-то два комплекта на одной лестничной площадке. Вот только… ночь на дворе. Не очень удобно. Ай, да ладно.

— Юля, ну ты вконец ебанулась… — встретила неласково соседка Ольга, сама большая грешница, гадалка…

— Нет, Оль, а ты вот мне скажи, вот эти карты все твои, зеркала, свечки…

— Ну…

— Так это ж как-то так, не по православным традициям…

— И ты за этим ко мне в час ночи пришла?

— Ну вот смотри, Оль, ты гадалка. А я «ни убей, ни укради»… И у тебя вот дочка — беленькая, кудряшка. А где мой сын?

— Я тебя вышвырну сейчас…

— Мне надо плесень посмотреть, откуда ко мне идёт. Чёрная. Страшная. Дай, гляну — в ванной, в кухне потолок…

— У тебя ровно три минуты.

— Нет. Нету. И здесь нету. Ну, я пойду, не злись…

— А ты всякую херню не думай… я гадаю тем, кому это нужно больше, чем мне. И Богу, видимо, тоже.

Когда одна дверь закрывается, другая обязательно откроется. У соседа дяди Васи, например…

— А я тебе весь день звонил, звонил. Ты почему трубку не берёшь?..

— Да так… телефон… забыла…

— А у меня вот дела… Вчера спать лёг… ночью попить пошёл. Смотрю, в раковине тряпка лежит. Ну, не моя. Не было такой. Хоть убей. Я её — хвать. А она — лететь. Представляешь?

— Что, дядь Вась, поехал?

— Да причём здесь это? Мышь! Летучая мышь!!! И ведь как залезла, непонятно, в форточке вот такусенькая щёлочка…

— А это тебе, дядь Вась, теть Люда знак подаёт, чтоб не бухал…

— Знак… вот тебе и знак. Она уже перед смертью ванну своими руками отделала. И вот как-то мимо иду и — бац, плитка ка-а-а-а-ак отлетит со стены об пол. И в крошку…

— Да ладно, покажи?

— Не веришь? Пойдём-пойдём…

— Дядь Вась, а ты не пытался с ней поговорить? Понять, почему она ушла. Тебя одного тут бросила…

— Вот, вот, смотри, я специально убирать не стал, зна-а-а-а-ал, так и зна-а-а-а-ал, что не поверишь. Вот! На! Смотри!!! Что? Съела? А?..

Ну вот, худо-бедно, а дело сделано. Надо бежать, сдавать работу — к речке. Пришла — а та молчит. И даже не цокает. Мама Егорки в крик: я же всё сделала, я же выполнила, а ты… ты меня обманула. Плачет, кричит, камни в речку швыряет. Но тишина. Делать нечего. Нужно возвращаться домой, хоть и ни с чем.

Путь был долгим, как последний. Шла она, шла, в окна заглядывала. В одном муж с женой дерутся, доказывают, кто в доме главный. В другом за столом мирно сидят. Ни слова лишнего, ни мускулом не шевельнут — деньги делят. А вот тут две подружки вино стаканами хлещут. Одна с мужем другой бляданула, а тот и ей изменил. Горе сблизило. Пришлось мириться. Пла-а-а-ачут, на брудершафт пьют, целу-у-у-ются. В общем, много всего видела. Бардак сплошной — всё ясно. И только один вопрос — где у них у всех дети? Спят? Или балуются? Интересно, что там Сёмка Деньгин? Уснул? Или ворочается? Каринка Тиханович стопроцентно не спит. Вон, веками поддёргивает. Дуну-ка в лицо, вдруг притворяется…

Идёт себе, бредет по Северному, в окна заглядывает. Нога волочится. Видать, на речке повредила. И вдруг уже возле дома знакомое цоканье. Берёза…

— Давай сразу к делу.

— Дома… вилки… надо спрятать.

— Считай, сделано.

Рассвет забрезжил. Дело пошло к утру, когда соседка Оля кинулась к дядь Васе, чтобы тот скорую вызвал. У самой деньги на телефоне кончились. А Юлька допилась до чёртиков, принесла посуду на хранение. Грязная, истрёпанная, в какой-то бесцветной бандане на голове. Ждать больше нельзя. Надо действовать. Всё-таки не чужие люди…

Но мама Егорки уже действует. Как только поняла, что и берёза её тоже кинула, налила стакан уксуса. Шансов, что встретится там с ним, практически нет. За спиной два аборта и выборная кампания. На рай претендовать бессмысленно. Но хотя бы короткий разговор — последний — она заслужила.

— Здравствуй, сын. Как ты вырос.

— Это уже почти не я. Мне пора, только тебя жду… вот, в машинки играю.

— Мне с тобой?

— Нет. У нас пять минут.

— Почему ты ушёл?

— Я приходил ненадолго. Так бывает. Это сложно. Давно… Жил-был мальчик, которого не любили. Недолго, лет до трёх. А потом забрали в другую семью. Он вырос и изобрёл то ли электричество, то ли лекарство. А когда умер, ему разрешили вернуться. Чтобы прожить и ту, мрачную часть жизни в счастье.

— Но… разве… я сделала тебя счастливым?

— Я взял всё, что нужно.

— А что мне?

— У тебя будет ещё сын. И ты будешь любить его каждый день. И ночь.

Проснулась мама Егорки в больнице, вся в трубках. Несчастная и счастливая одновременно, что значит — живая. Неясно, как сложилась потом её судьба и был ли у неё новый сын. Но страшных сказок на ночь она больше никогда не рассказывала. Это факт.

Примечания

1

Принадлежит компании Мета, которая признана в РФ экстремистской и запрещена.