Стихи

Алексей Погудин

Я в детстве не мечтал поэтом стать. Вот счастье: хоть одна сбылась мечта, Но, правда, я завёл свою тетрадь, Она с тех пор – лежит – без строк – чиста. Не надо мне о вечности писать И про багряный клён и медный сад Напишет спьяну, кто-нибудь другой, В стране, где только вору благодать, И стражнику, хранящему покой. А здесь, как много-много лет назад, Поэта все убьют людской молвой, Я с детства не мечтал поэтом стать, Смеюсь над сбывшейся моей мечтой, Но также не мечтал я зад лизать: с толпой

Нас манят тёмной своей тайной

© Алексей Погудин, 2021

ISBN 978-5-0055-4829-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пройдёшь вдоль берега крутого

Пройдёшь вдоль берега крутого,

И вот мой сквер, скамейка, осень.

На землю много золотого,

Пасьянсом жёлтый лист набросил.

Под ноги многим одиноким,

Где чувства с веток облетели.

Ковёр тебе, как жест — широкий,

От осени к её постели.

Где, умирая она ляжет,

Протянет только к тебе ветки,

Но не попросит помощь даже,

Где одинокие скамейки.

И я такой же одинокий,

И одинокие аллейки.

И души наши — босоноги

Томятся в теле, словно в клетке.

И где её все сёстры, братья?

По одиночке в карусели —

Одели платья, умирая,

И по углам ещё расселись:

На циферблате все по кругу,

Раскачиваясь вправо — влево,

И даже если тянут руку,

То ради собственного чрева.