Над Родиной, над бездной

Александр Хабаров

Александр Игоревич Хабаров (11.02.1954 – 25.04.2020) – русский поэт, писатель и журналист. Лауреат поэтических премий журналов «Москва» (1996), «Юность» (им. Владимира Соколова, 1997). За книгу стихов «Ноша» удостоен Всероссийской литературной премии им. Н. Заболоцкого (2000) и «Золотое перо Московии» (2004). Занял первое место в 2008 году в номинации «Лирика» русско-американского журнала «Чайка», лауреат Общенациональной Горьковской премии в номинации «Поэзия» (2015). Книга «Над Родиной, над бездной» включает в себя избранные стихотворения из двух последних книг поэта – «Из жизни ангелов» и «Жесть и золото».

Походная жизнь Трофимова

Памяти Серёжи Евсеева

Болеет сердце. Я здоров как бык.

Молчит душа, свирепствует свобода.

Я прочитал семьсот священных книг,

когда, как все, вернулся из похода.

А что ждало ушедшего в поход?

Пещера ли без дна? Даль океана?

Зачем вы мне заглядывали в рот,

которым я дышал легко и пьяно?

Не суждено осужденным кричать,

а я иду, во всём подозреваем:

не стоило, товарищ, руку жать,

ведь мы друзей руками убиваем.

Что ждёт тебя, меня, везущих груз

через Баграм, погрязший в мести мерзкой?

Неужто не отметится Союз

за нас, убогих, честью офицерской?

Пока ты, гад, раскуривал косяк

и плакался в жилетку всякой мрази,

наш экипаж клепал отбитый трак

и жизнь свою выталкивал из грязи…

Ну что ж, прости… Тебя не ждёт никто.

За перевалом нет библиотеки,

и не спасёт тебя стишок Барто

о мячиках, что наполняют реки.

Там ждёт тебя, водитель, путь зверей

под перезвон нетронутых копилок.

Тебя спасёт начитанный еврей

в ковчеге из прессованных опилок…

Куда бы ты ни выполз — быть беде.

Кровь — оправданье, но твоя — едва ли.

И те, что задыхались в БМД,

не зря тебя так часто поминали.

На чёрном, знали, чёрное видней;

они теперь белее серафимов.

Куда уполз, как змей, из-под огней

боец несостоявшийся Трофимов?

Там ждут тебя тюремные клопы

с бойцами вологодского конвоя,

картины мира на телах толпы

и шепоток густой заместо воя.

А тот, кто за тебя ушёл в поход,

вчера воскрес и найден на покосе.

Живым железо — яблочный компот,

а тот, кто мёртв, и не родился вовсе…

Убитым не поможет айкидо,

живым не быть играющему в прятки.

Хотел быть после, а остался до,

мечтал в моря, а сел, как все, за взятки.

Всё зря… не зря… Весь мир у наших ног,

и боль, и страх, и пьяная отвага —

всё знать дано… Но отличает Бог

кресты от звёзд и грека от варяга.

Что ждёт тебя? Кто бил тебя под дых?

Досталась ли тебе любимых жалость?

Немного нас осталось, золотых.

Серебряных — и вовсе не осталось.