Такая маленькая смерть…

Александр Уваров

В этой книге собраны стихотворения 1997—2019 (т.е. поры творческой зрелости и плодоношения). В некотором смысле, это уникальное издание, поскольку впервые под одной обложкой собраны произведения, доселе бывшие рассеянными и разбросанными по разным (весьма различным по стилистической направленности) сборникам. Наверное, это и есть то, что называется «творческий путь» – с неизбежной финальной остановкой в конце. Книга содержит нецензурную брань.

© Александр Уваров, 2019

ISBN 978-5-0050-6155-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

********

И вот мой демон прилетел,

И вот волос моих коснулся

Как хорошо,

Что ты успел,

Как хорошо,

Что ты вернулся.

Печальная ложится тень

На лихорадочный румянец.

Последний дом осиротел,

Последний кров

Посмертных знаний.

Мой аспирин, и пот, и дрожь

И ясен миг,

И тих и вечен —

Когда в миру стихает дождь,

Когда и плакать больше нечем.

Мой демон,

Друг моих грехов,

Влетевший в комнату,

Как птица

Как мне с тобой теперь легко

Как в небо,

В бездну возноситься.

Последний сон,

Последний бред,

Последний жар моей болезни.

Лети, мой друг,

Лети к себе.

Не сторожи,

Я не исчезну.

*******

Из тех, кто смерть возлюбил больше жизни,

Из тех, кто питается собственным мясом —

Нашёлся один, кто поехал по шизе,

По прелой соломе в тесные ясли.

Благостно в богом забытом жилище,

На пыли

По стенам —

Ангельский росчерк.

Буднично, тихо, спокойно, прилично.

И не священно

И не порочно.

Что тебе снится, грешный младенец?

Чёрное небо, белые звёзды,

Чёрные ангелы, белые тени,

Райское месиво,

Куча навоза…

********

Я прощался с надеждами,

Стол был красиво накрыт.

Мы не звали гостей —

Не хотелось прилюдно прощаться.

Люстра криво в стене —

Так застыл

Покорёженный быт.

Тот, что нас окружал

Бестолковым и милым

Мещанством.

Тот, что нас окружал

И пытался когда-то спасти

Суетою и склокой,

Спасительной мелочью действий.

И крутился вокруг,

И пытался с собой увести,

Но, увы, не дано

Нам для суетной жизни воскреснуть.

Но, увы, не дано

Бесконечно придумывать жизнь,

И придумывать сон,

И придумывать сну объясненье.

За закрытою дверью,

Закрыты от взглядов чужих

Признавались друг — другу

Во лжи и взаимно краснели.

Расставались легко,

И клялись, что не помним обид.

У дверей обнялись

И руки друг — другу пожали…

Я прощался с надеждами,

Стол был красиво накрыт,

Но пустые тарелки

Весь вечер пред нами

Стояли.

******

Если собаки не будут

С нами дружить —

Мы потеряем последних

Наших друзей.

Есть ангел мохнатый

У каждой погибшей души,

Что цепью над нашей могилой

Будет звенеть,

Если под будкой попросим

Себя закопать,

Там, где луна выходит

На землю повыть.

Где после луны — рассвет,

А после —

Закат.

И снова луна,

И ангел мохнатый парит

Над нашей могилой

В пространстве

И лает о нас.

И нюхает небо —

Быть может,

Мы где-то там.

Но небо пустое,

И в мёртвом пространстве —

Луна.

И ищет нас ангел

По нашим

Остывшим следам.

Если собаки

Не будут плакать о нас —

Больше никто

Не оплачет

Наши грехи.

Там, под землёю,

В длинных

Могильных снах

Руки нам лижут

Тёплые их языки.