Редзадание

Александр Титов

В офисе издания «Мистика сегодня» сегодня неспокойно. Главред требует прекратить выдумывать небылицы и написать хоть раз что-то правдивое. С этой целью он отправляет лучшего своего журналиста в глухую деревню, где вот-вот откроется тематическая база отдыха. Всё просто – съезди и опиши, что увидел. Да только деревня оказывается уж больно странной.

© Александр Титов, 2023

ISBN 978-5-0060-7423-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

С самого утра весь офис журнала «Мистика сегодня» затаился в ожидании бури. Журналисты и редакторы сидели тише воды ниже травы и боялись даже громко по клавишам стучать, чтобы не навлечь на себя гнев главного редактора Казимира Всеволодовича. Тот несколько раз выходил из своего кабинета к сотрудникам, строго осматривал их, будто только и искал, к чему придраться, но, сохраняя молчание, удалялся обратно.

Такое случалось часто. Казимир Всеволодович был из тех романтиков, которые искренне пытаются докопаться до истины, которая наверняка где-то рядом. Вот только единомышленников ему найти так и не удалось. Сотрудники вечно грешили тем, что высасывали сюжеты статей из пальцев и заполняли журнал небылицами, слухами, а порой и вовсе неправдоподобной чушью. Именно это и выводило Казимира Всеволодовича из себя. Каждый, кто попадал под горячую руку, рисковал получить выговор, а то и быть уволенным.

Редакторы волновались меньше. Издание славилось качеством текстов, что ставило его на порядок выше обычной жёлтой прессы. Не будь Казимир Всеволодович так упрям, можно было давно сменить формат и примерить рамки литературного журнала.

Журналисты же ожидали трёпку. В последний номер они впихнули столько бреда и собирух, что сами удивлялись, почему до сих пор не уволены. Писали про полтергейст в очередной однушке в спальном районе, про колонию гномов, обживших городской парк, про несчастливую машину с тремя шестерками на номерах. Кто-то даже придумал некоего старца, чьи предсказания сбываются одно за другим.

Когда дверь кабинета главного редактора распахнулась и в зал вышел Казимир Всеволодович, все как будто дышать перестали. Слышно было даже муху, в ужасе пробивающую дорогу на волю через закрытое окно.

— Пишете, да? — процедил Казимир Всеволодович, обведя сотрудников взглядом.

В руках он держал изрядно помятый июньский номер журнала, скручивал его в тугую трубку и хлопал по левой ладони. А в глазах — чистая ненависть. И худое лицо как будто ещё сильнее осунулось, заострилось.

— Опять свои бредни пишете, да?

К кому Казимир Всеволодович обращался, не знал никто. Боялись даже украдкой глянуть, на кого он смотрит. Надеялись, что пронесёт и в этот раз. Постоит, поругается и вернётся восвояси.

Но нет. Будто громом поражённая, вздрогнула редакция «Мистики сегодня»:

— Неверов! Ко мне.

Казимир Всеволодович ушёл, а сотрудники разом обернулись к Артёму Неверову и сочувственно зашептались:

— Ну ничего, ничего.

— Что уж теперь.

— Эх, бедолага.

— Как теперь ипотеку выплатит?

Артёму от этого становилось только хуже. Кровь совсем отхлынула от лица, превратив его в белое полотно. Руки дрожали и бесконтрольно перебирали скрепки и карандаши на столе.

Кто-то подошёл и легонько хлопнул по плечу, от чего Артём вздрогнул.

— Иди лучше, а то Казимир Всеволодович ещё озлобиться.

Артём взглянул на коллегу, тяжело вздохнул и поплёлся в кабинет главного редактора.

Казимир Всеволодович сидел, навалившись на стол, обхватив голову и тупо уставившись на распечатанную картинку какого-то божества у себя под носом. Артём осторожно прикрыл дверь, прошёл на середину кабинета и замер, готовясь выслушивать упрёки.

— Неужели так сложно хоть раз провести расследование? — бубнил главный редактор. — Столько тайн вокруг, а вы всё что-то выдумываете. Не надоело нас посмешищем выставлять?

— Мы стараемся, — робко произнёс Артём.

— Правда? — резко поднял голову Казимир Всеволодович. — А мне вот кажется, что вы нихрена не стараетесь. Даже не пытаетесь работать нормально. Шестёрка с тремя шестёрками на номере? Серьёзно? На большее фантазии не хватило?

— Я ничего не придумал.

— И чёрную дымку на месте водителя?

— Просто приукрасил. У нас же мистическое издание, вот и пытаюсь соответствовать.

— Вот именно! Мистическое! И мистику надо искать, исследовать, пытаться донести до читателя правду о ней. А не писать ужастики. Вокруг масса непознанного, но вы всё время смотрите в другую сторону.

— А чем шестёрка-то не понравилась? — буркнул Артём и тут же пожалел, что не сдержал язык за зубами.

— Да тем, что этой байке больше лет, чем мне! Вам писать, что ли, не о чем? Я с ужасом жду, когда вы начнёте рассказывать про мёртвых паночек и про призраков, которые шинель ищут на каждом перекрёстке.

— Я не слышал раньше об этом.

— Короче говоря, Неверов, вот тебе последний шанс: в деревне Калиновка открывается тематическая база отдыха. Там есть какие-то древние руины, на которых будут проводиться всякие языческие обряды. Ты должен туда съездить и написать об этом статью. Только не вздумай делать тупую джинсу, как в прошлый раз с призраком Кровавого Графа на спектакле «Леди Макбет». Тоньше работай, тоньше.

— Я понял, — взбодрился Артём. И зачем-то ляпнул: — Но ведь это тоже будет враньём.

— Неверов! Чтоб тебя! Ты решил меня до цугундера довести? Пиши, что сказано, и прекрати делать мне нервы!

Артём коротко кивнул и спиной отступил к двери. Не отворачиваясь, выскользнул из кабинета и только теперь понял, что весь мокрый от пота.

— Ну? Что там? Уволил? Премии лишил? — расспрашивали коллеги, пока Артём на ватных ногах проковылял к своему столу.

Прежде чем ответить, он осушил кружку с крепким кофе и только потом произнёс:

— По-моему меня послали.

Послали Артёма и впрямь далеко. Сутки пришлось тащиться в плацкартном вагоне, чтобы выбраться из поезда на старом вокзале провинциального городка. Отсюда ещё километров двадцать тащиться по просёлочным дорогам, и, если повезёт, вечером Артём доберётся до Калиновки. Вот только сначала предстояло найти того, кто согласился бы на такую поездку. Ходил ли до деревни автобус, Артём не знал, но внутренний голос подсказывал, что надеяться на это не стоит.

Городок, в котором оказался Артём, назывался Новосёловск. Уютный, как картинка с обложки, низкий, он как будто застрял в позапрошлом веке. Трехэтажные дома с арками и лепниной на фасадах; украшенные колонами казённые здания; пышные тополя, щедро разбросавшие повсюду белый пух, и кустистые акации, густо разросшиеся вдоль дорог. Машин было немного, что после столичных пробок казалось странным. Зато от чистого воздуха кружилась голова, и в ногах ощущалась невероятная лёгкость.

Недалеко от вокзала, на перекрестке с неработающим светофором растянулось одноэтажное здание с магазинами и баром. Именно там Артём и решил искать помощи, тем более, что рядом выстроились десяток припаркованных автомобилей. Авось, кто-то из водителей согласится подвезти.

В баре пахло пивом и солёной рыбой. Людей было немного, и все как один вглядывались в маленький телевизор над барной стойкой. Там показывали футбольный матч. До финального свистка оставалось чуть меньше десяти минут, и напряжение добралось до самого пика. Комментатор приглушённо захлёбывался, поясняя, кто кому отдал передачу.

Артём подошёл к стойке и спросил бармена, нет ли в зале таксиста. Тот кивнул на одного из посетителей, который расположился за дальним от входа столиком. Полный седоватый мужчина с едва початой кружкой пива.

— Здравствуйте, вы, случайно, не могли бы меня до деревни подбросить? — обратился к нему Артём.

Мужчина кивнул, но глаз от телевизора не оторвал:

— Ща, погодь.

— Мне в Калиновку надо, — настаивал Артём.

— Да сказал же… — мужчина осёкся, взглянул на Артёма, как на редчайшего тупицу, и резко спросил: — Куда?

— В Калиновку.

— На кой чёрт тебе туда понадобилось? Дыра дырой.

— Неважно. Я вам заплачу.

— Да это понятно, что заплатишь. Нахрена тебе туда надо, скажи?

Артём сжал кулаки. Не хотелось грубить, но такое отношение вызывало обратную реакцию. Где это видано, чтобы таксист расспрашивал пассажира? Отвёз и дело с концом.

— Там, говорят, гостиница открылась. Хочу посмотреть, что да как, — пересилив себя, ответил Артём.

— Ах, вон оно чё. Ну ясно. Теперь все как мухи на варенье к этой Калиновке попрут. Вот ведь кому-то вожжа под хвост попала, что они туда со своими бизнесами попёрлись.

— Так вам же лучше. Работа будет, денег прибавится.

— Москвич, что ль? Ага, сразу видно. Чуть что — сразу про деньги. А может, не надо мне ничего? Жили спокойно, так нет. Лезут тут всякие.

Артём уже прекрасно понимал, что вместо радио всю дорогу придётся слушать бубнёж водителя. Возможно, стоило попытать удачу и поискать более сговорчивого таксиста, но что-то подсказывало, что никого лучше в Новосёловске просто нет.

— Я не понимаю, вам-то что? Ну, не возите никого. Вряд ли туда без машин кто-то ездить будет.

— Ты городской, тебе не понять. Есть такие вещи, которые вообще лучше не трогать. Понял, нет? Не тереби коту яйца, если не хочешь, чтобы он тебе руки разодрал.

— Странное сравнение, — нахмурился Артём, так и не поняв, зачем к коту с такими претензиями лезть.

— Чего ты такой душный? Сравнение как сравнение. Не лезь голым задом на муравейник, если не хочешь, чтоб тебя покусали.

— Ещё хуже.

— Да чтоб тебя! — рыкнул таксист и выудил из кармана сигареты. Закурил. — За полтора рубля довезу, раз ты такой упоротый. То есть упёртый.

— Ну, это уже другой разговор.

Первое впечатление Артёма оправдалось полностью. Всю дорогу таксист, которого звали Витьком, гундел по поводу и без. Не нравилась ему жара, новая, слишком узкая дорога и старый разухабистый просёлок, раздражал одеколон Артёма, которым тот даже и не брызгался. Лишь на подъезде к деревне Витёк поубавил пыл и неожиданно спокойно произнёс:

— Зря этот кипишь тут всё-таки устроили. С такими вещами лучше не шутить. Себе дороже.

Артём тут же оживился:

— Почему зря?

— Здесь же урочище раньше было. Никто не совался. Хотя природа хороша, не поспоришь. И лес дремучий, и речка чистая. Живи, не хочу, как говорится.

— Что, совсем никто? А почему?

— Ну, почему — этого я точно не знаю. Но поговаривают, что там могила какая-то проклятая есть. Вот там, где капище… Ты же знаешь про капище?

Артём вспомнил, как накануне пытался найти побольше информации про базу отдыха, и наткнулся на их сайт. Там на главной странице висели фотографии развалин, похожих на кельтские кромлехи. Видимо, Витёк называл капищем именно это сооружение.

— Да, видел на сайте гостиницы, — подтвердил Артём. — Древний, вроде. Я бы сказал, что ещё из дохристианской эпохи.

— Этого я не знаю, врать не буду. Но место жуткое. Я там разок рядом прошёлся, так потом месяц болел, думал, не оклимаюсь.

— Может, просто совпадение?

Витёк был не согласен, но со скрипом поёрзал на кресле и не стал спорить:

— Да хрен его знает, но я ж не один такой. Люди давно это место обходят стороной.

— А что, никаких раскопок здесь не проводилось?

— Говорю же, никто и никогда сюда не совался. Никогда. Пока этот Заикин не появился.

Заикиным Павлом Семёновичем звали владельца базы отдыха. Его фотография тоже висела на главной странице сайта гостиницы и даже выше, чем статья о местных достопримечательностях. Обыкновенный молодой предприниматель. Лощёный, с аккуратно подстриженной бородой, в идеально подогнанном костюме.

Обсуждать заказчика Артём не хотел. Ему было безразлично и то, почему вдруг именно в Калиновке тот решил начать своё дело. А вот капище показалось крайне занимательным местом, которое непременно стоило посетить.

Конец ознакомительного фрагмента.