На дыбе
1
Щемящим рваным сумрачьём
смерть рыщет в затхлости подвальной,
неторопливо бьёт плечом,
в дверь страшной комнаты пытальной,
где я на дыбе день второй
вишу, и вывернуты плечи.
Палач как злобный пес цепной.
На стенах факелы и свечи.
Недоумение и боль
упорно приливают в разум:
«За что, ведь я не чёрт, не тролль?»
Но злой палач под дых бьёт сразу.
Лишь пена на моих губах,
Конец ознакомительного фрагмента.