Карантино представляет. Отборное вирусное чтиво

Автор, пиши еще! (2020)

Что должен делать писатель, когда творится история? Конечно же, записывать, документировать, создавать хроники реальных событий. В этом сборнике правда перемешана с фантазией и выдумкой. Но каждый рассказ написан на основе реальности, в которой мы жили в период пандемии. «Автор, пиши еще!» — сообщество пишущих людей Вконтакте. Здесь проводятся писательские челленджи и марафоны. Участники пишут посты, рассказы и даже книги. Основатель и вдохновитель — Евгения Королёва, которая помогает начинающим авторам поверить в свое право писать.

Как я стал суперменом

Юлиана Еленина

Меня разбудил настойчивый стук в дверь. Долбились так, будто случился пожар.

— Да иду, иду! — ворчал я себе под нос, пробираясь по коридору, заваленному старыми шмотками.

Вчера моя девушка ушла от меня к другому, торжественно сообщив, что больше не намерена жить с таким овощем, как я.

Ушла днем, а вечером меня накрыло… Я достал из закромов бутылку рома и решил устроить дестрой. Поэтому вытряхнул из всех шкафов свои старые вещи, чтоб освободиться от прошлого.

Честно, планировал сжечь все к чертям еще ночью, но, похоже, вырубился раньше, чем рассчитывал.

Под эти развеселые мысли я прошлепал к двери и посмотрел в глазок. Три незнакомца, упакованные в белые комбинезоны и респираторы, стояли на лестничной площадке.

— Кто?

— Берсенев Александр Владимирович?

— Да.

— Скорая. Вызывали?

Никого я не вызывал. Хотя…

Память услужливо подкинула воспоминания о том, как я набирал 112 и орал, что мне трудно дышать. Идиот! Ладно, люди примчались, надо хоть в дом пустить.

Интересно, они теперь все в этом маскараде выезжают? Надеюсь, это не психбригада.

Старый замок хрустел, пока я откупоривал засовы. Бывшая же говорила, что смазать надо, твою ж медь! Может и правильно сделала, что смылась от меня.

Похмелье долбило в виски тупой болью. После бутылки рома чувствовал я себя отвратно.

Трое молча вошли в квартиру, осмотрелись, бросив заинтересованный взгляд на разбросанную одежду.

— Давно вернулись из поездки?

— Из какой?

И тут до меня дошло, чего они там надумали.

— Я никуда не ездил, просто гардероб перебрать решил к лету, — шутка получилась невеселой.

— Ну как это? Вот запись. Берсенев Александр Владимирович, возвращенец. Недавно посетил Таиланд. Надо взять мазок на коронавирус.

— Да никуда я не ездил!

Это что, блин, за божественная комедия? Чего я им там наплел спьяну? И как теперь доказать, что я не верблюд?

— Штаны снимайте.

— Ч-чего? Мазок же из зева и носа берут.

— Угу, — невнятно вякнул тот, что был ближе. И повторил:

— Ты что, не понял? Штаны снимай, живо.

Тут во мне проснулась ярая жажда справедливости, поэтому с криком «Да вы охренели?» я поскакал вглубь квартиры. Бригада ринулась за мной, запинаясь о разбросанные штаны и футболки. Я чувствовал их приближение по шуршанию бахил.

Бог знает, на что я надеялся, формируя траекторию побега, но поймали меня довольно быстро. Заломали руки за спину, как настоящие профессионалы. Видимо, все-таки психбригада.

— Александр Владимирович, мы вынуждены настоять на том, чтобы вы проехали с нами, — учтиво сообщил тот, что стоял справа. Не в моем положении было спорить. Ладно хоть трусы не стянули.

Спустя полчаса меня привезли в отделение для коронавирусных больных.

— А доки где, Анатольченко? Ты чего мне его в одних трусах притащил? Что я с ним делать должна? — орала медсестра приемного покоя.

— Да не до документов было, Оль, — виновато ответил скоряк.

Оля тихо ворчала в маску, натягивая вторую пару перчаток.

А подойдя ко мне, встала, как вкопанная, и, медленно свирепея, произнесла:

— Анатольченко, ты охренел? Ты кого притащил?

— Берсенев же.

Я машинально кивнул, подтверждая информацию.

— Тот Берсенев семидесятого года рождения. А этому от силы лет двадцать пять!

Я судорожно переводил взгляд с медсестры на скоряка и неистово кивал, соглашаясь со словами мудрой женщины.

— Ну а я почем знаю? — осознав ошибку, промямлил мужик. — Он мне свой возраст не называл!

— Анатольченко! — взревела медсестра.

— Ну, Оль, ну что начинаешь?

— Дома поговорим! Иди, вертай его назад! И чтоб до завтра я тебя не видела!

— Ну Оль… — начал было скоряк.

— Анатольченко, не беси меня!

Мужик подхватил меня под локоть и поспешил ретироваться.

— Да, неудобно вышло, — крякнув в кулак, сказал мне скоряк у выхода. — Ты это, за штаны прости. Прикол у нас такой.

Честно говоря, я был настолько офигевший от всей этой ситуевины, что даже не нашел, что ответить.

— Домой-то хоть подкинете или так прикажете идти?

— Ты прости еще раз, но у нас уже следующий вызов, — опустил вгляд Анатольченко. — Оль, есть у тебя во что одеть его?

Ольга глазами метнула в мужа молнии и полезла куда-то вглубь высокого шкафа. Выудила оттуда пару синих штанов и синюю же футболку со знаком Супермена.

— Держите, только с возвратом!

— Чего смотришь? — обратилась она уже к мужу. — Такси хоть парню вызови!

И добавила, снова мне:

— Смотри, одежду вернуть не забудь!

А что я, собственно, мог? Ее муж знает мой адрес. Поблагодарив медсестру, наскоро оделся и вышел прочь.

Машина уже ожидала. Я плюхнулся на заднее сиденье старенькой десятки и сразу начал с козырей:

— Здравствуйте. У меня налички нет, но домой надо срочно!

Подняв глаза, заметил, что с водительского кресла на меня глядит симпатичная девушка.

— Ого! Супермен что ли?

Я неслабо смутился, вспомнив свое веселое утро. А девушка продолжила:

— Ладно, погнали, заявок все равно нет.

Спустя год мы сидели на нашей кухне и весело болтали.

— Нет, ну я тогда решила, что ты псих, сбежавший с больнички! — весело хохотала Аленка. — А ты такими глазами на меня посмотрел, будто тебя там пытали!

— Почти так и было!

— Вот! Ну и как я могла тебя бросить?! Супермен ты мой.

Я приобнял Аленку и нежно чмокнул в макушку.