Неточные совпадения
С детства я жил в своем особом мире, никогда не
сливался с миром
окружающим, который мне всегда казался не моим.
Санки летят как пуля. Рассекаемый воздух бьет в лицо, ревет, свистит в ушах, рвет, больно щиплет от злости, хочет сорвать
с плеч голову. От напора ветра нет сил дышать. Кажется, сам дьявол обхватил нас лапами и
с ревом тащит в ад.
Окружающие предметы
сливаются в одну длинную, стремительно бегущую полосу… Вот-вот еще мгновение, и кажется — мы погибнем!
Но в памяти моей эти покаяния его как-то странно
сливаются с тогдашнею эпохою, — вся эпоха тогдашняя представляется мне охваченною этою трактирно-покаянною тоскою: хороший, чуткий интеллигент не в силах переносить
окружающих его жестокостей и несправедливостей жизни и тоскующую спою совесть заливает вином.
Французы, переставшие стрелять по этому, усеянному мертвыми и ранеными, полю, потому что уже никого на нем живого не было, увидав едущего по нем адъютанта, навёли на него орудие и бросили несколько ядер. Чувство этих свистящих, страшных звуков и
окружающие мертвецы
слились для Ростова в одно впечатление ужаса и сожаления к себе. Ему вспомнилось последнее письмо матери. «Чтó бы она почувствовала, — подумал он, — коль бы она видела меня теперь здесь, на этом поле и
с направленными на меня орудиями».