— Ведь я младенец сравнительно с другими, — уверял он Галактиона, колотя себя в грудь. — Ну, брал… ну, что же из этого? Ведь по грошам брал, и даже стыдно вспоминать, а кругом воровали на сотни тысяч. Ах, если б я только мог рассказать все!.. И все они правы, а я вот сижу. Да это что… Моя
песня спета. Будет, поцарствовал. Одного бы только желал, чтобы меня выпустили на свободу всего на одну неделю: первым делом убил бы попа Макара, а вторым — Мышникова. Рядом бы и положил обоих.
Неточные совпадения
Но еще не
спета песня всех прекрасней, //
Песня о начале всех начал на свете, // Песнь о сердце мира, о волшебном сердце // Той, кого мы, люди, Матерью зовем!
— Ну, нет, еще моя
песня не
спета! Впитала кое-что грудь моя, и — я свистну, как бич! Погоди, брошу газету, примусь за серьезное дело и напишу одну маленькую книгу… Я назову ее — «Отходная»: есть такая молитва — ее читают над умирающими. И это общество, проклятое проклятием внутреннего бессилия, перед тем, как издохнуть ему, примет мою книгу как мускус.
Но когда раскатилась последняя рулада и
песня была
спета, оказалось, что она была пета истукану: Бенни не слыхал и не видал ничего — он был в жесточайшем столбняке.
Нет, Никитушка,
спета уж наша
песня…