— Хочу, чтоб ты меня устроил в Москве. Я тебе писал об этом не раз, ты — не ответил. Почему? Ну — ладно! Вот что, — плюнув под ноги себе, продолжал он. — Я не могу жить тут. Не могу, потому что чувствую за собой право жить подло. Понимаешь? А жить подло —
не сезон. Человек, — он ударил себя кулаком в грудь, — человек дожил до того, что начинает чувствовать себя вправе быть подлецом. А я — не хочу! Может быть, я уже подлец, но — больше не хочу… Ясно?
Неточные совпадения
Так как время дачного
сезона кончается, я просил бы вас переехать в Петербург как можно скорее,
не позже вторника.
Видишь, Родя, чтобы сделать в свете карьеру, достаточно, по-моему, всегда
сезон наблюдать; если в январе спаржи
не потребуешь, то несколько целковых в кошельке сохранишь; то же в отношении и к сей покупке.
Нынче летний
сезон, я и покупку летнюю сделал, потому к осени
сезон и без того более теплой материи потребует, так придется ж бросать… тем более что все это тогда уж успеет само разрушиться, если
не от усилившейся роскоши, так от внутренних неустройств.
«Учится. Метит в университет, — а наскандалил где-то», — думал Самгин, переговорив с доктором, шагая к воротам по дорожке больничного сада. В калитке ворот с ним столкнулся человек в легком
не по
сезону пальто, в шапке с наушниками.
— У него в тот
сезон была любовницей Короедова-Змиева — эдакая, знаете, — вслух
не скажешь…