Сидим мы, бывало, вчетвером: он, Анна Ивановна, Павел Трофимыч и я, в любимой его угловой комнате; в камине приятно тлеют дрова; в стороне, на столе, шипит самовар, желтеет только что
сбитое сливочное масло, и радуют взоры румяные булки, а он звучным, отчетливым голосом читает...