Неточные совпадения
Я не знаю, что она хотела этим сказать; но она требовала настойчиво, неумолимо, точно была в припадке. Маврикий Николаевич растолковывал, как
увидим ниже, такие капризные порывы ее, особенно частые в последнее время, вспышками слепой к нему ненависти, и не то чтоб от
злости, — напротив, она чтила, любила и уважала его, и он сам это знал, — а от какой-то особенной бессознательной ненависти, с которою она никак не могла справиться минутами.
— Что за подлость и что за глупость! — позеленел от
злости Петр Степанович. — Я, впрочем, это предчувствовал. Знайте, что вы меня не берете врасплох. Как хотите, однако. Если б я мог вас заставить силой, то я бы заставил. Вы, впрочем, подлец, — всё больше и больше не мог вытерпеть Петр Степанович. — Вы тогда у нас денег просили и наобещали три короба… Только я все-таки не выйду без результата,
увижу по крайней мере, как вы сами-то себе лоб раскроите.
Неточные совпадения
— Не знаю, — сказала Гогина. — Но я много
видела и
вижу этих ветеранов революции. Романтизм у них выхолощен, и осталась на месте его мелкая, личная
злость. Посмотрите, как они не хотят понять молодых марксистов, именно — не хотят.
Он
видел, что каждый из людей плавает на поверхности жизни, держась за какую-то свою соломинку, и
видел, что бесплодность для него словесных дождей и вихрей усиливала привычное ему полупрезрительное отношение к людям, обостряло это отношение до сухой и острой
злости.
Все, что Дронов рассказывал о жизни города, отзывалось непрерывно кипевшей
злостью и сожалением, что из этой
злости нельзя извлечь пользу, невозможно превратить ее в газетные строки. Злая пыль повестей хроникера и отталкивала Самгина, рисуя жизнь медленным потоком скучной пошлости, и привлекала, позволяя ему
видеть себя не похожим на людей, создающих эту пошлость. Но все же он раза два заметил Дронову:
— Да, — с
злостью сказал он, —
видел! показала, да и спрятала опять…
— Нет, — слабо улыбнулась Женька. — Я думала об этом раньше… Но выгорело во мне что-то главное. Нет у меня сил, нет у меня воли, нет желаний… Я вся какая-то пустая внутри, трухлявая… Да вот, знаешь, бывает гриб такой — белый, круглый, — сожмешь его, а оттуда нюхательный порошок сыплется. Так и я. Все во мне эта жизнь выела, кроме
злости. Да и вялая я, и
злость моя вялая… Опять
увижу какого-нибудь мальчишку, пожалею, опять иуду казниться. Нет, уж лучше так…