Неточные совпадения
— Фу ты,
какая! Слова ей
не скажи!
Как посмотрю я на вас — пара вы с Гришкой! Батогами бы вас лупить надо каждый день — раз поутру и раз вечером — вот что! Были бы тогда оба
не такие ежи…
— Около неё
не обрыбишься, —
не обращая внимания на угрозу, поясняет Чижик. — Максимка-маляр пробовал, дык она его так смазала! Я сам слышал — здорово! Прямо по харе,
как по барабану!
Слова песни то собирались в жалобный и быстрый речитатив и,
как бы боясь
не договорить того, что хотели сказать, стремительно рвались из Гришкиной груди, то, вдруг растягиваясь в грустные вздохи — с воплем «эх!», — тоскливые и громкие, летели из окна на двор.
Матрёна, видя, что у него напрягаются жилы на шее и глаза блещут гневом, — молчала, молчала долго, демонстративно
не отвечая на вопросы мужа, гнев которого гас так же быстро,
как и вспыхивал.
Постоянно один у другого на глазах, они привыкли друг к другу, знали все слова и жесты один другого. День шёл за днём и
не вносил в их жизнь почти ничего, что развлекало бы их. Иногда, по праздникам, они ходили в гости к таким же нищим духом,
как сами, иногда к ним приходили гости, пили, пели, нередко — дрались. А потом снова один за другим тянулись бесцветные дни,
как звенья невидимой цепи, отягчавшей жизнь этих людей работой, скукой и бессмысленным раздражением друг против друга.
Матрёна молчала, чувствуя в словах мужа что-то страшное; иногда она просила его
не говорить таких слов, потому что они против бога, который уж знает,
как устроить человеку жизнь. А иногда, будучи
не в духе, она скептически заявляла мужу...
— А ты бы вот
не пил винища-то — и жилось бы тебе веселее, и
не лезли бы в голову-то этакие мысли. Другие живут —
не жалуются, а копят денежки да свои мастерские на них заводят и живут потом,
как господа.
— Что я с моим характером поделаю? Обижаю я тебя, — это верно. Знаю, что ты у меня одна душа… ну,
не всегда я это помню. Понимаешь, Мотря, иной раз глаза бы мои на тебя
не смотрели! Вроде
как бы объелся я тобой. И подступит мне в ту пору под сердце этакое зло — разорвал бы я тебя, да и себя заодно. И чем ты предо мной правее, тем мне больше бить тебя хочется…
— Ну, — угрюмо и сконфуженно оправдывался Григорий, — разве можно в этом разе соображать, чем, по чему бить надо? Да и я
не палач
какой…
не для удовольствия бью, а от тоски…
— Эх, жизнь! Каторга ты великолепная! — шептал Гришка,
не будучи в состоянии высказать того, что с болью чувствовал. — От ямы это, Мотря. Что мы? Вроде
как бы прежде смерти в землю похоронены…
— Животики у вас
как поживают? — спрашивал тот. — Рассказывайте,
не стесняясь, — дело житейское, а ежели чуть что неладно, мы вас снабдим разными кислыми лекарствами, и всё
как рукой снимет.
Вспоминали его смех, его лицо, нашли, что у него на кителе
не хватало одной пуговицы, и едва
не разругались из-за вопроса: «на
какой стороне груди?»
— Нет,
какой ведь хлюст! — восхищался Григорий. — Пришёл — точно десять лет знакомы… Обнюхал всё, разъяснил и… больше ничего! Ни крика, ни шума, хотя ведь и он начальство тоже… Ах, раздуй его горой! Понимаешь, Матрёна, тут, брат, есть о нас забота. Сразу видно… Желают нас сохранить в целости, а
не то что… Это всё ерунда, насчёт мора, — бабьи сказки!
— Ну, там кто их знает, может, и правда… от сырости черви ведь заводятся же. Ах ты, чёрт!
Как их, этих козявок? Небылицы? Нет… На языке вертится слово, а
не поймаю…
— Гармонист? — бормотал Григорий. Ему
не верилось. Такой весёлый, удалой парень, вчера он прошёл по двору таким же павлином,
как и всегда. — Пойду взгляну, — решил Орлов, недоверчиво усмехаясь.
— Ведь вот сами-то они
не боятся заразы, — это
как понимать? — многозначительно спросил человек с напряжённым лицом и взглядом, полным сосредоточенной злобы.
Обращение со всеми — материнское… Н-да… Извольте понять: живёшь на земле, ни один чёрт даже и плюнуть на тебя
не хочет,
не то что зайти иногда и спросить — что,
как, и вообще —
какая жизнь? по душе она или по душу человеку? А начнёшь умирать —
не только
не позволяют, но даже в изъян вводят себя. Бараки… вино… два с полтиной бутылка! Неужто нет у людей догадки? Ведь бараки и вино большущих денег стоят. Разве эти самые деньги нельзя на улучшение жизни употреблять, — каждый год по нескольку?
Жена
не старалась понять его речей, ей достаточно было чувствовать, что они новы, и она безошибочно выводила отсюда: у Григория в душе творится что-то нехорошее для неё. Она скорее хотела узнать, —
как это коснется её?
Орлов работал и видел, что, в сущности, всё это совсем уж
не так погано и страшно,
как казалось ему недавно, и что тут —
не хаос, а правильно действует большая, разумная сила. Но, вспоминая о полицейском, он всё-таки вздрагивал и искоса посматривал в окно барака на двор. Он верил, что полицейский мёртв, но было что-то неустойчивое в этой вере. А вдруг выскочит и крикнет? И ему вспомнилось,
как кто-то рассказывал: однажды холерные мертвецы выскочили из гробов и разбежались.
Потом он спрашивал себя: а зачем ему надо было лезть из своего подвала в этот котел кипящий? И недоумевал. Но все эти думы вращались где-то глубоко в нём, они были
как бы отгорожены от прямого влияния на его работу тем напряжённым вниманием, с которым он относился к действиям врачебного персонала. Он никогда
не видал, чтоб в каком-нибудь труде люди убивались так,
как они убиваются тут, и
не раз подумал, глядя на утомлённые лица докторов и студентов, что все эти люди — воистину,
не даром деньги получают!
Сменясь с дежурства, усталый, Орлов вышел на двор барака и прилёг у стены его под окном аптеки. В голове у него шумело, под ложечкой сосало, ноги болели ноющей болью. Ни о чём
не думалось и ничего
не хотелось, он вытянулся на дёрне, посмотрел в небо, где стояли пышные облака, богато украшенные красками заката, и уснул,
как убитый.
—
Какой же ты, друже, санитар, если спишь на земле, да ещё и брюхом на неё лёг, а? А ну ты простудишь себе брюхо, — ведь сляжешь на койку, да ещё, чего доброго, и помрёшь… Это, друже,
не годится, — для спанья у тебя есть место в бараке. Тебе
не сказали про это? Да ты и потный, и знобит тебя.
— Просто страсть
как! — живо ответила Матрёна. — Ног под собой
не слышу, головонька кружится, слов
не понимаю, того и гляди, пластом лягу.
— Это я ви-идал! — скептически усмехнулся Григорий. — Мне вчера Назаров полицейский и после смерти своей чуть-чуть плюху
не влепил. Несу я его в мертвецкую, а он ка-ак размахнётся левой рукой… я едва увернулся… вот
как! — Он приврал немного, но это вышло само собой, помимо его желания.
— Примусь я тут работать — даже небу жарко станет, вот
как! Потому есть причина у меня на это. Во-первых, люди здесь, я тебе скажу, —
не существующие на земле!
Прошло дня три-четыре, и Орлов заслужил несколько лестных отзывов о себе,
как о сметливом и расторопном малом, и, вместе с этим, заметил, что Пронин и другие служители в бараке стали относиться к нему с завистью, с желанием насолить. Он насторожился, в нём тоже возникла злоба против толсторожего Пронина, с которым он
не прочь был вести дружбу и беседовать «по душе». В то же время ему делалось как-то горько при виде явного желания товарищей по работе нанести ему какой-либо вред.
«Эх, злыдари!» — восклицал он про себя и тихонько поскрипывал зубами, стараясь
не упустить удобного случая заплатить врагам «за лычко — ремешком». Невольно мысль его останавливалась на жене — с той можно говорить про всё, она его успехам завидовать
не будет и,
как Пронин, карболкой сапог ему
не сожжёт.
Все дни работы были такие же бурные и кипучие,
как первый, но Григорий уже
не так уставал, ибо тратил свою энергию с каждым днём более сознательно.
— Голубчик ты мой, Гриша! Милый ты мой!
Какой ты опять хороший ко мне стал, удалой ты мой! Ведь будто тогда… после свадьбы… живём мы с тобой… ни слова обидного ты мне
не скажешь, разговоры всё со мной говоришь, душу открываешь…
не зыкаешь на меня.
— Это верно, беспокойный… Вот я думал ночью: «Пётр Иванович говорит: все люди равны друг другу, а я разве
не человек,
как все? Но, однако, доктор Ващенко получше меня, и Пётр Иванович получше, и многие другие…
Значит, они мне
не ровня и я им
не ровня, я это чувствую. Они вылечили Мишку Усова и рады… А я этого
не понимаю. И вообще чему радоваться, коли человек: выздоровел? Жизнь у него хуже холерной судороги, ежели говорить по правде. Они понимают это, а — рады… И я тоже хотел бы порадоваться,
как они, а
не могу… Потому что — чему же радоваться, опять-таки?»
— Да так… очень уж плохо жила я… и ведь, поверите ли, милая моя барыня, —
не понимала я этого, вот до сего часу
не понимала,
как плохо.
Сколько он хлопотал около Чижика,
как ревностно трудились над ним доктора — умер мальчик! Обидно… Вот и его, Орлова, схватит однажды, скрючит, и кончено. Ему стало страшно, его охватило одиночество. Поговорить бы с умным человеком насчёт всего этого! Он
не раз пробовал завести разговор с кем-либо из студентов, но никто
не имел времени для философии. Приходилось идти к жене и говорить с ней. Он пошёл, хмурый и печальный.
— Почему
не рожу, а? Ну-ка вспомни, сколько ты меня бил? Сколько пинков в бока мне насыпал?.. Сосчитай-ка!
Как ты мучил, истязал меня?
Знаешь ли ты, сколько крови из меня лилось после мучительства твоего? По шею рубаха-то в крови бывала! Вот почему
не рожу, муж милый!
Как же ты можешь упрёки мне делать за это, а?
Как же харе твоей
не совестно смотреть-то на меня?.. Ведь убивец ты! Понимаешь ли — убивец! Убивал ты, сам убивал деток-то своих! а теперь меня упрекаешь за то, что
не рожу…
Она была теперь вдвое сильнее его, он это чувствовал и трусил;
не мог встать и ударить её,
как сделал бы, если бы
не понимал, что она переродилась, впитав великую силу откуда-то.
А Григорий остановился у порога, бросил на пол мокрый картуз и, громко топая ногами, пошёл к жене. С него текла вода. Лицо у него было красное, глаза тусклые и губы растягивались в широкую, глупую улыбку. Он шёл, и Матрёна слышала,
как в сапогах его хлюпала вода. Он был жалок, таким она
не ждала его.
Разве они мне поддержка? Одни помрут, другие выздоровеют… а я опять должён буду жить.
Как?
Не жизнь — судорога… разве
не обидно это? Ведь я всё понимаю, только мне трудно сказать, что я
не могу так жить… Их вон лечат и всякое им внимание… а я здоровый, но ежели у меня душа болит, — разве я их дешевле? Ты подумай — ведь я хуже холерного… у меня в сердце судороги! А ты на меня кричишь!.. Ты думаешь, я — зверь? Пьяница — и всё тут? Эх ты… баба ты!
—
Не лайтесь! — крикнул Гришка. — Ну, шлюха проклятая, — ухожу я! Чай,
не увидимся… а может, увидимся… это уж
как я захочу! Но ежели увидимся — нехорошо тебе будет, так и знай!
Это скоро устроилось, и вот однажды Матрёна Ивановна Орлова рассказывала мне свою печальную жизнь. Первое время после того,
как она разошлась с мужем, он
не давал ей покоя: приходил к ней пьяный, устраивал скандалы, подстерегал её всюду и бил нещадно. Она терпела.