Неточные совпадения
Он
слушал речи Маракуева и Пояркова спокойно, он, видимо, считал их неизбежными, как затяжной осенний
дождь.
Самгину казалось, что редактор говорит умно, но все-таки его словесность похожа на упрямый
дождь осени и вызывает желание прикрыться зонтиком. Редактора
слушали не очень почтительно, и он находил только одного единомышленника — Томилина, который, с мужеством пожарного, заливал пламень споров струею холодных слов.
Стекла окна кропил
дождь, капли его стучали по стеклам, как дитя пальцами. Ветер гудел в трубе. Самгин хотел есть.
Слушать бас Дьякона было скучно, а он говорил, глядя под стол...
Самгин
послушал спор еще минут пять и вышел на улицу под ветер, под брызги мелкого
дождя.
Неточные совпадения
«Куда? Уж эти мне поэты!» // — Прощай, Онегин, мне пора. // «Я не держу тебя; но где ты // Свои проводишь вечера?» // — У Лариных. — «Вот это чудно. // Помилуй! и тебе не трудно // Там каждый вечер убивать?» // — Нимало. — «Не могу понять. // Отселе вижу, что такое: // Во-первых (
слушай, прав ли я?), // Простая, русская семья, // К гостям усердие большое, // Варенье, вечный разговор // Про
дождь, про лён, про скотный двор…»
Он молчал и в ужасе
слушал ее слезы, не смея мешать им. Он не чувствовал жалости ни к ней, ни к себе; он был сам жалок. Она опустилась в кресло и, прижав голову к платку, оперлась на стол и плакала горько. Слезы текли не как мгновенно вырвавшаяся жаркая струя, от внезапной и временной боли, как тогда в парке, а изливались безотрадно, холодными потоками, как осенний
дождь, беспощадно поливающий нивы.
Проснешься,
послушаешь и опять заснешь, да ведь как сладко, под это трение камня и песку об доски, как под дробный стук
дождя в деревянную кровлю!
— Господа, господа!.. Что вы делаете? — кричит дежурный, первое ответственное лицо в классе, но его не
слушают.
Дождь жвачек сыплется ливнем. Кто-то смочил жвачку в чернилах. Среди серых звезд являются сине — черные. Они липнут по стенам, на потолке, попадают в икону…
Во время чтения,
слушая ее приятный, звучный голос, я, поглядывая то на нее, то на песчаную дорожку цветника, на которой образовывались круглые темнеющие пятна
дождя, и на липы, по листьям которых продолжали шлепать редкие капли
дождя из бледного, просвечивающего синевой края тучи, которым захватило нас, то снова на нее, то на последние багряные лучи заходившего солнца, освещающего мокрые от
дождя, густые старые березы, и снова на Вареньку, — я подумал, что она вовсе не дурна, как мне показалось сначала.