Неточные совпадения
Однажды, прочитав проспект какого-то эфемерного журнальчика, он послал туда
стихотворение. Оно было принято и даже, кажется,
напечатано, но журнальчик исчез, не выслав поэту ни гонорара, ни даже печатного экземпляра стихов. Ободренный все-таки этим сомнительным «успехом», брат выбрал несколько своих творений, заставил меня тщательно переписать их и отослал… самому Некрасову в «Отечественные записки».
— Как же-с! В 1831 году
напечатано мое
стихотворение. Не помните-с?
Стихотворение потом было где-то
напечатано, а Данилов после крестьянской реформы 1861 года вернулся с Кавказа и стал писать под псевдонимом Волинадо.
Покрасневшие руки защипал мороз. Опять и опять перечитывал. Вот.
Напечатано. У меня в руках. И совсем так же
напечатано вот это самое мое
стихотворение (мое!) — и в Москве, и в Туле, и в Сибири, и даже, может быть, в Париже. И сколько человек его прочитало! И Катя Конопацкая, может быть, прочтет.
Пришел очередной номер журнала «Русская речь», — папа выписывал этот журнал. На первых страницах, в траурных черных рамках, было
напечатано длинное
стихотворение А. А. Навроцкого, редактора журнала, на смерть Александра II. Оно произвело на меня очень сильное впечатление, и мне стыдно стало, что я так легко относился к тому, что случилось. Я много и часто перечитывал это
стихотворение, многие отрывки до сих пор помню наизусть. Начиналось так: