А неволя поневоле
Хитрости научит!
Блажен озлобленный поэт,
Будь он хоть нравственный калека,
Ему венцы, ему привет
Детей озлобленного века.
Быть может, знать добро не значит зла не видеть,
Любить — не значит тосковать…
Что искренно нельзя и тьмы возненавидеть
Тому, кто сам не мог сиять…
В природе нет души.
Взгляни, как радостно слиянье
Природы дивной и труда
Без угнетенья и страданья!
Если нас с годами
Влечет к зиме, то — нам к весне возврату нет…
И в праздности горе, и горе в труде…
И ничего не сделает природа
С таким отшельником, которому нужна
Для счастия законная свобода,
А для свободы — вольная страна.
И я сын времени, и я
Был на дороге бытия
Встречаем демоном сомненья…
Лучших дней не скоро мы дождемся…
Любить сказки способна только простая, бесхитростная душа и спокойная совесть.
Мне, как поэту, дела нету,
Откуда будет свет, лишь был бы это свет —
Лишь был бы он, как солнце для природы,
И разлагал бы все, в чем духа больше нет…
Много есть чудных, прекрасных людей,
Светлых умом и вполне благородных…
Науки царствуют — виденья отошли,
Одни безумцы ими одержимы…
Не дождешься ты любви от белоручки!
Нельзя же горевать нам вечно!
Нет правды без любви к природе,
Любви к природе нет без чувства красоты,
К познанью нет пути нам без пути к свободе,
Труда — без творческой мечты…
Нет, — я встречал людей с душою,
Счастливых, добрых и простых,
За них мирился я с судьбою
И сердцем счастлив был при них…
Но нет любви — и гаснет жизнь,
И дни плывут, как дым.
Но страсть, лишенная живительной награды,
Как жалкий и смешной порыв,
Сменяется слепой отчаянной досады,
Иль гаснет, тщетные желанья изнурив.
Но что значит гордость личная моя,
Если истина страдает больше всех!
Он как титан колеблет тьму,
Ища то выхода, то света,
Не людям верит он — уму,
И от богов не ждет ответа.
Писатель, если только он
Волна, а океан — Россия,
Не может быть не возмущен,
Когда возмущена стихия.
Писатель, если только он
Есть нерв великого народа,
Не может быть не поражен,
Когда поражена свобода.
Поверь — затерянный в толпе,
Ты скоро наконец судьбе
Протянешь руку…
Природа не умеет утешать.
Скучно и глупо без цели болтать…
Случайность не творит, не мыслит и не любит,
А мы — мы все рабы случайности слепой,
Она не видит нас и не жалея губит;
Но верит ей толпа, и долго, долго будет
Ловить ее впотьмах и звать ее судьбой.
Спасенье — в силе отрицанья,
В любви — зародыши идей,
В идеях — выход из страданья.
Счастье мое, ты — корабль:
Море житейское бьет в тебя бурной волной…
Так, чем свобода безнадежней,
Чем наши цепи тяжелей,
Тем ярче блеск надежды прежней
Иль идеал грядущих дней.
Тот, кто болен сердцем, болен головой,
Так всегда бывает: тот не жди успеха,
Чье больное сердце голове помеха.
У природы,
Как у сердца в жизни,
Есть своя улыбка
И свои невзгоды.
Улыбнись природе!
Верь знаменованью!
Нет конца стремленью
Есть конец страданью!
Что влюбиться значит:
И себя дурачить и других дурачить.
Так сама Фортуна, на глазах с повязкой,
Счастье в этом мире почитает сказкой.
Источник: Словарь афоризмов русских писателей. Составители: А. В. Королькова, А. Г. Ломов, А. Н. Тихонов