Лэанкаре. Еще одна типичная история о попаданке

Юрий Михайлович Киприянов, 2023

Бойтесь своих желаний. Иногда эти сволочи имеют свойство сбываться. И тогда расхлебывать приходится долго и не всегда весело. Но Елене Владимировне Карасевой, можно сказать, повезло. И из обычной учительницы математики, благодаря странному стечению обстоятельств, она стала кем-то совершенно иным.

XV. Чужие руки тебя…

Чужая рука на плече обжигает. По телу бегут разряды истомы и какого-то совсем иного голода… Его мысли стучаться мне в голову вместе со словами, которыми он пытается меня успокоить. И от этого становится лишь хуже. Потому что… Да срань господня! Меня в суккуба засунули, что ли?! Ах ты ж карга старая, в жопу стаей пчел укушенная!

— Слушай, Керн… — я аккуратно снимаю его руку с плеча, и чувствую, как стихает буря в моем теле, нагло провоцирующая на занятия непотребствами прямо здесь и сейчас. Он-то хочет. Мое тело — тоже. А я? Вот ответа на этот вопрос я не знаю… Быть незаметной учительницей, запихнутой в тело молодой девушки (Особенно такой! У которой все… слишком. Слишком сексуальна, слишком экзальтирована, слишком эмоциональна, слишком… все!) — это сложнейшее испытание для психики, мать его разэтак. И моя уже никуда не годится — это точно. Выдохнув, я смотрю на Керна и качаю головой, перед тем, как встать… И понимаю, что даже это нехитрое движение в исполнении ЭТОГО тела превращается в бенефис грации и эротичной пластики.

— Северный пушной зверек… — негромкие слова сами вырываются из груди. — Прости, но я пока… да блин! Я просто не знаю, что со мной! Да я даже не знаю, кто я, понимаешь?! Говоришь, копыта и рога могу вернуть? Да мне и этого тела не надо…

Злость клокочет внутри… И вместе с ней вокруг становится жарче. А потом… Я понимаю, что источник жара — это я. И рыжие волосы превратились в рыжее пламя, а глаза сверкают, аки раскаленные недра вулкана. Психоделическая картина, отражаемая неспокойной гладью воды. Демоническая… И огонь слетает с кончиков пальцев, оглашая пространство клокочущим стрекотом пожирающей пространство стихии. Из груди рвется рык, но… Я дергаю головой, и пламя гаснет… На мне. А вот подожженное вокруг в вспышке гнева пространство гаснуть не собирается.

— Твою же мать за ногу… — вот тут я уже начинаю понимать, в насколько опасную ситуацию я вляпываюсь. Но с другой стороны, пламя — оно как щенок в моих руках. Не обжигает, а лишь ласкает, напоминая о том пожаре страстей, что бушует внутри. — Не… злиться мне нельзя, да? А то тут можно пожар устроить… Или еще что похлеще.

Я хмыкаю и устало качаю головой, потирая виски от ноющей боли в голове. От щелчка пальцев, выполненного чуть ли не на подсознании, пламя вокруг потухает, оставляя лишь пепел. Я морщусь и задумчиво оглядываюсь. Разрушений от меня с каждым часом все больше. Опасная ситуация. И мне остается только вздохнуть, признавая свой неуемный темперамент.

— Ладно, ты прав… Надо идти, и в таком виде явно это будет проще… Вот только куда? — я смотрю на него. — Я-то не особо понимаю даже то, ГДЕ я нахожусь, не говоря уж про то, КУДА идти.