К югу от полуночи

Юрий Михайлович Киприянов, 2020

Истории начинаются с малого. Заканчиваются же так, как заканчиваются. Эта история для одного из героев началась со случайности. С кучи проблем. Ненужных разборок и непонятных посылок. Закончилась же мафией, стрельбой и женским телом с внушительными и соблазнительными прелестями, крыльями за спиной и рожками на голове. Парень стал суккубой и участником странной игры. Другая же история началась со сбоя в системе. В игру вступил еще один участник, выбравший, казалось, противоположную сторону. Все ли так просто? Нет, конечно. Все очень просто. И вот теперь у них всего два вопроса. А игра ли это? И как из нее выбраться. Получат ли они ответы? Распутают ли клубок, где смешались интересы древних богов, колесо перерождений, старые сказания и новые проблемы? И самый главный вопрос – выживут ли? Содержит нецензурную брань.

Она. Задание 10. Мрачная история

— Все-таки, расскажи, что это за история, в которой я участвую? — делая глоток черного, как смоль чая, спрашиваю я бармена.

Иногда мне кажется, что в этом баре я провожу больше времени, чем во всех остальных местах. Или бухаю, или болтаю, или бухаю. Глобальные вопросы решаются за бутылкой. Получаются задания и они же сдаются. Мной или кем-то еще…

— Ты? Ты живешь, рыжая, — хмыкает мужчина за стойкой, делая очередной коктейль для посетителей, которых в баре всегда битком. — Или тебе что-то не нравится? Здесь ты — важная персона, могущая влиять на все и всех.

— Я не хочу этого! Слышишь! Не хочу! — видимо, в чае было что-то еще, явно алкогольное. — Я хочу быть собой, а не вот этим вот!!!

— А это ты. Ты хотел… хотела быть важной, нужной и интересной. Теперь ты такая и есть. Желание исполнилось, — он пожимает плечами, а в темных глазах сверкает насмешка. — Так что тебе конкретно не нравится?

Вот тут уже впору задуматься, а что, собственно, не так в моем новом состоянии? Ну например то, что мне постоянно хочется трахаться. Вот прям зудит между ног… И не только между ног. Боги, темные и светлые, это прям проблема.

Причем большая.

— Я не хочу быть суккубой! — почти кричу я ему, и на меня тут же смотрят чуть ли не все присутствующие.

Бармен пожимает плечами и улыбается.

— Думаешь, я хочу стоять здесь и давать советы? — насмешливо говорит он. — Но вот стою, помогаю, смешиваю коктейли. У каждого есть роль, с которой он справляется лучше всего. Идеальное общество.

— И в нем мне досталась роль демона похоти?!

— А чем она плоха? — насмешка в его глазах становится слишком явной.

— Да твою мать… — я пытаюсь вспомнить, как его зовут, и понимаю, что вообще не в курсе. Он даже не представлялся никогда. — Кстати, а как тебя зовут? Мы с тобой пьем в баре уже туеву хучу времени, и до сих пор я этого не знаю.

— Думаешь, это важно? — отвечает бармен на мой вопль полуулыбкой. — Ну называй меня Вэл. Нормальное сокращение от моего имени.

— Вэл?.. — не сочетается у меня его образ с задумчиво-мудрыми темными, как ночь, глазами и проседью в бороде и на висках с таким легким именем. — Хрен с тобой, большая черепаха. Будешь Вэлом. Итак, Вэл, мне не нравится в моей роли… все!

— Вот прям все? — ох, как хитро этот говнюк улыбается…

И я уже прям рычу в ответ. А он — улыбается.

Говнюк.

— Вот прям все! Я не хочу убивать людей! — он демонстративно начинает загибать пальцы. — Не хочу с ними трахаться! — второй палец. — Не хочу, чтобы все на меня смотрели, как… На порномодель! Все хотят со мной поговорить, выслушать, рассказать мне о себе и привлечь мое внимание…

Третий, четвертый и пятый пальцы сжимаются с остальными, образовав кулак. Его обладатель качает головой, встряхивает кистью и наливает в высокий тонкий фужер что-то явно крепкое и очень алкогольное.

— А теперь послушай, что я тебе скажу. Кто говорил, что тебя достали люди и тебе хочется их поубивать?

— Я… — наглый червячок предвещающего трындец уже лезет в голову, но я еще надеюсь на что-то.

Наивная.

— А кто жаловался, что с противоположным полом проблемы?

— Ты к чему клонишь?!

— Кто говорил, что его не замечают? Или кричал, что с тобой не хотят общаться? Или…

— Заткнись! — ору я.

А он протягивает мне тот самый фужер.

— Вот теперь у тебя этих проблем нет. Поздравляю, — хмыкает он, наливая себе пенного. — Так чего жалуешься?

— Что это за мир такой?!

— Это? Игра. Ты же знаешь ответ. Игра с полным погружением для таких, как ты. Вы так и не смогли определиться там, как жить, но предпочитали тратить жизнь на всякие игрушки. Теперь… у тебя есть возможность сделать выбор. Но уже здесь.

Обжигающая жидкость горным потоком несется по пищеводу. А я смотрю на него. На темные глаза в окружении морщин. И понимаю, что…

Все так и есть.

— А отсюда можно выбраться?

— Не думаю, — пожимает он плечами. — Эта игра, говорят, начинается после смерти. Но никто из людей не знает ответа.

— Твою же мать… — только и могу прошептать я в ответ. — Налей еще.

— Конечно. То же самое.

— Угу.