Промозглая осень
Ты мёрзнешь в эту осень. Снова к ночи
Тебя озноб терзает и обида
За то, что жизнь сложилась-то «не очень»,
А так, как буд-то всё «из неликвида»…
Ты кутаешься в плед и кофе «цедишь»
Из старенькой любимой чашки красной,
Подумать можно, что ты тихо бредишь,
А ты грустишь о юности напрасной…
И томик Блока соскользнёт к камину,
Ты, вдруг опомнившись, его поднимешь снова,
Представишь в мыслях зимнюю картину,
И восхитишься Блока дивным словом.
Прекрасной дамой ты себя представишь,
С улыбкой грустной кофе вдруг отставишь,
Красивым жестом локоны поправишь,
Но в жизни вряд ли что уже исправишь…
