Моя история о тебе. Всем любовницам посвящается

Юлия Рагимова

Как часто мы осуждаем женщин, связанных отношениями с женатыми мужчинами, и совсем не пытаемся их понять.Ведь всегда легче ее осудить, чем посмотреть на ситуацию глазами этой женщины.Я не писатель и не претендую на это звание. Я просто женщина со своей историей.

Глава 1

Когда у тебя есть хорошая история ты раз за разом смакуешь ее детали про себя. Если история очень хорошая ты хочешь о ней рассказать остальным, так уж мы устроены. Это как знать жирную, сочную сплетню про соседа, но промолчать. Почти невозможно, правда?

У каждого из нас есть друзья и друзья друзей, чьи истории мы не задумываясь пересказываем другим друзьям не называя имен, но как только приходит идея перенести ее на бумагу все кардинально меняется. Приходит осознание того, насколько разрушительной является сила вашего слова для героев этой истории.

Я долго не решалась начать писать. Единственная, по истине, веская причина по которой я этого не делала — мое знание орфографии. Мне тридцать два года, и я до сих пор не знаю, где нужно ставить запятую, тире, а где и вовсе нужно закончить точкой.

Город, в котором я родилась маленький. Маленький и северный. Настолько маленький, что тебя знают еще до того, как познакомились с тобой лично. И чаще всего уже сложили о тебе свое мнение, которое скорее всего не имеет ничего общего с реальной тобой. Приезжаю сюда часто, так как праздников и выходных дней в России много, а это всегда отличный повод навестить родителей.

В этот раз я почти свободна. Закончились мучительные отношения, которые длились пять с лишним лет. Пять лет болезненных отношений с молодым человеком, который младше меня на 4 года. Пять лет отношений с беспечным, страстным молодым парнем в голове которого, в соответствии с его возрастом, была одна дурь.

Вспоминаю расстрелы автомобилей травматическим оружием и суды по делу об ограблении группой лиц по предварительному сговору и не верю, что это было со мной. Не без эмоций, но мы все-таки расстались. Сейчас я этому бесконечно рада.

Очередные майские праздники. Мой северный город встречает меня солнечной улыбкой.

Вхожу в дом и глубоко вдыхаю запах только что приготовленной маминой еды. Удивительно, как быстро мы становимся детьми переступая порог родительского дома.

Ставлю сумку у входной двери и босиком прохожу на кухню под ласковый скрип пола деревянного дома. Здесь прошло мое детство. Родительский дом — это мой маленький рай.

На кухне с полотенцем в руках радостно встречает мама. Наливает нам свежезаваренный чай и садится за стол на против меня, чтобы можно было разглядеть меня по лучше. Для наших родителей расставание на одну неделю кажется вечностью, а что для них три месяца разлуки и представить сложно.

День прошел спокойно в беседах с мамой и шутках с папой.

Подруг на тот момент у меня особо не было. Кто-то уехал из города, кто-то обзавёлся семьей. Кто-то просто растворился во времени. Дома сидеть не хотелось совсем поэтому было принято решение идти на танцы с давней знакомой Светой. Мы заехали за ее подругой. Это было первое судьбоносное знакомство, которое подарил мне май того года. Таня, так ее зовут. Эта блондинка с длинными волосами, красивыми серо-голубыми глазами и аккуратным маленьким носиком в последствии мне станет, как родная.

И вот мы втроем с ветерком помчались на темном BMW в местный бар.

— Господи, как же шумно — думаю я.

Беру в руки телефон и вижу, что нет ни одного пропущенного от горе-бывшего. По привычке в голове перебираю варианты, где он может быть и какую беду в очередной раз может на себя навлечь.

Как же гудит голова. Не понятно то ли от выпитого шампанского, то ли от громкой музыки, то ли от дыма. Снова смотрю на экран телефона: «02:00». Думаю: «Еще слишком рано чтобы уходить домой. Нужно освежиться.»

Встаю из-за столика и направляюсь в холл. Прохладный свежий воздух резко ударяет по моим щекам. Вижу маленький кожаный диван и плюхаюсь в него. Откидываю голову назад, закрываю глаза и пытаюсь хоть на минуту остаться наедине с собой…

— Привет — слышу приятный мужской голос.

— Привет — отвечаю я, не открывая глаз.

— Ты на долго приехала? — спрашивает он.

— Да нет, только на праздники. Скоро нужно будет возвращаться на работу, а так не хочется, — излишне развернуто отвечаю я.

В голове ни одной мысли о том, кто бы это мог быть.

— Тебе здесь нравится? — продолжает атаку он.

— Конечно, как может не нравиться родной город? — недоумеваю я.

— Все хотят всегда сбежать в большой город подальше от деревни. — улыбаясь говорит он.

— Я не как все. — говорю я и наконец открываю свои глаза, чтобы посмотреть на собеседника.

Рядом со мной сидел приятный темноволосый брюнет, плотного телосложения. Я никогда не видела его раньше. На нем была цветная рубашка именно такая какие я не люблю больше всего и синие джинсы. Стрижка чуть длиннее обычного и темные глаза.

— Пошли курить — раздался мужской голос.

К нам подошел высокий шатен. Вежливо предложил мне семечек и увел моего собеседника на улицу.

— Семечки в баре, да, в этом весь колорит нашего городка — усмехнулась я про себя.

Отправляюсь за наш девичий столик.

— О чем говорили? — спросила Карина.

— С кем? — не сразу поняла я.

— С кем, с кем вон с ним — показывает она глазами на входную дверь.

Я поворачиваюсь и впервые вижу его четко и осознанно. Крепкое тело и руки, пухлые губы. Темные волосы обрамляющие круглое лицо. Идеально карие глаза и густые брови. Проходя мимо нас, он смотрит мне в глаза, так что мне хочется спрятаться. Нагло, уверенно, так будто я его.

— Я хочу с тобой потанцевать — бросает он на ходу.

Я расплываюсь в улыбке недоумения и стеснения.

— Он женат! — резко говорит Карина.

Поворачиваю к ней голову и хочу что-то ответить, но не могу. Смотрю на него и какое-то странное чувство досады разгорается во мне.

— Я ни чего с ним не делаю. Мы просто поговорили. Женатым ведь не запрещено разговаривать с людьми, — резко отвечаю я ей. И начинаю злиться сама на себя за эти слова. Всю жизнь мама говорила не связываться с женатыми мужчинами, что залезать в чужую семью это самое последнее дело и вот теперь я говорю этот бред.

Играет медленная музыка. Я от скуки листаю ленту Instagram. Кто-то из девчонок толкает меня под столом ногой я поднимаю глаза и вижу, что передо мной стоит он. С довольной и безупречной улыбкой протягивает мне руку.

Как только я кладу свою руку ему в ладонь дрожь охватывает мое тело.

В голове один за другим проносятся вопросы: «Зачем он это делает? Разве не донесут его жене? Может Карина пошутила? Кольца ведь на пальце нет».

Мы входим на танцпол. Он разворачивается ко мне. Своими крепкими руками медленно скользит по талии, прижимает к себе, и я чувствую его запах. Запах от которого внутри меня разгорается пожар. Запах, который заставляет воображение рисовать такими красками, которых раньше не было в моем арсенале. Мы танцуем крепко обнявшись. Между нами не осталось ни одного разделявшего нас миллиметра. Я чувствую его тело на своем теле. Я вижу его шею и так хочу поцеловать, нет, хочу провести языком по ней. Хочу видеть его реакцию. Хочу прикусить мочку его уха. Кажется, как будто я это уже делала. Я не стесняюсь его. Я его как будто уже давно знаю…

Вечер флирта закончился. Мы с девчонками спешно уехали. Если быть честной, я хотела скорее сбежать. То ли от него, то ли от себя, то ли от посторонних глаз, вызывавших во мне чувство стыда. Точно не знаю.

Вечер окончен, а это значит не нужно давать повода для продолжения общения. Если он действительно женат значит на этом должна быть поставлена точка. Послезавтра я уеду работать в Екатеринбург и все забудется.