Взлетная полоса

Фридрих Незнанский

Погиб знаменитый рекламист Кирилл Легейдо: спортивный самолет, которым он управлял, рухнул сразу после взлета. Что это: убийство или несчастный случай? И куда пропал инструктор, который должен был сопровождать начинающего летчика? Чтобы разгадать эту загадку, Александру Турецкому и другим сотрудникам агентства «Глория» придется проникнуть в рекламный мир, побывать на аэродроме и в экологической милиции… А также разобраться в хитросплетениях личной жизни покойного.

Пролог

Человек тоскует по небу. Он пытается удержать небо в руках. Он пришивает небо к земле стремительными стежками рукотворных механизмов, которые хотя бы отчасти способны возместить ему отсутствие врожденной способности парить в вышине. Глоток близкого неба кажется ему глотком свободы, запретно-сладкой для существа, обреченного постоянно передвигаться на двух неуклюжих подпорках, вместо того чтобы пользоваться стремительным размахом вольных крыльев. Не потому ли так страдают летчики, вынужденные по возрасту или состоянию здоровья оставить профессию?

Не потому ли так манят аэродромы — эти странные места, где небо вплотную притянуто к земле?..

По территории аэродрома в сторону здания диспетчерской, состоящего из отблескивающего на солнце стекла и серого кирпича, неторопливо продвигались двое, по пути дружески беседуя. Внешне они если и не являли собой полную противоположность, то, во всяком случае, демонстрировали явное несходство. Один был худ, подтянут, сед; несмотря на возраст, держался со строгой, почти военной выправкой. Второй, лет пятидесяти пяти, походил скорее не на военного, а на спортсмена, давно оставившего, но не забывшего любимое занятие: крепкий, коренастый, мускулистый, с особенными, точными и ухватистыми, движениями. Коренастый был одет в куртку с символикой аэроклуба, и на лацкане у него красовалась надпись: «Руководитель полетов». Что касается первого, его худощавую фигуру облегал обычный серый легкий плащ вместо форменного мундира, на который заместитель генерального прокурора Константин Дмитриевич Меркулов имел полное право.

— Володь, вот рассказываешь ты, — сокрушенно качал головой Меркулов, — а я думаю: что за судьба у тебя такая? Постоянно тебе всякие чиновные подонки попадаются…

— Костя, один случай раз в двадцать лет — еще не судьба, а небольшое отклонение от курса. — Улыбка у мускулистого Володи была тоже как у бывшего спортсмена: звездная, ослепительно-белозубая, предназначенная притягивать объективы кинокамер — хотя от возраста, надо полагать, слегка приугасшая. — И вообще, тогда это был не чиновник, а диспетчер. Коллега, маму твою за ногу… Авиатор…

— А я тогда, в восемьдесят седьмом, помню, получил материалы дела и сразу подумал: порядочный диспетчер и негодяй-летчик… — Костя Меркулов покачал седовласой почтенной головой, сокрушаясь о той давней опрометчивости. — В общем, сделал поспешные выводы. Молодой был и глупый. Хорошо, потом мозгов хватило разобраться…

— Не! — мотнул головой Володя. — Я на тебя тогда посмотрел и сразу понял: этот парень из прокуратуры докопается до правды, не даст меня засудить…

Как бы в поисках того, что можно было бы ответить на это лестное утверждение, Костя Меркулов взглянул в небо — и оно накрыло его своей близкой, как всегда на аэродромах, голубизной. Безбрежной и спокойной. А ведь, если задуматься, спокойствие-то мнимое: за тонкой голубой ширмой скрываются атмосферные разряды, тревожные перемещения воздушных масс, скрежещущая космическая чернота, пронизанная метеоритными потоками. А мы тут на земле стоим и восторгаемся: ах, какое небо! На самом деле неба, каким оно нам представляется, просто нет. И никогда не было — даже в древние века, когда люди верили, что над ними простирается твердый непробиваемый купол, выкрашенный богами в чистейшую лазурь… Созвучие слов «небо» и «не было», в котором крылась какая-то горькая истина, сразило Костю настолько, что он на секунду замер с разинутым для продолжения диалога ртом.

— Костя, что такое? — заботливо спросил руководитель полетов. — С сердцем плохо? Валидольчику дать?

— Нет, спасибо, я здоров. Так…

Возможно, Меркулов и поделился бы со старым знакомым своими мыслями по поводу мнимого спокойствия небес, но диалог был прерван посторонним вторжением. Навстречу им в сторону летного поля упругой походкой людей, готовых к встрече со всеми неожиданностями, шли двое мужчин лет сорока. Оба небольшого роста, полноватые, в комбинезонах; один из них нес под мышкой летный шлем, обнажив голову с первой сединой в коротких, жестких, курчавых волосах. Завидев Володю, приветственно замахали руками. Особенно старался поприветствовать руководителя полетов тот, кто был без шлема — и улыбка его была неподдельно-искренней, как у ребенка, увидевшего мороженое. Его напарник, на куртке которого выделялась табличка «инструктор», рукой помахал сдержанно, улыбнулся вымученно и кисло, прежде чем впасть в прежнюю задумчивость.

— Привет, ребятки! — радушно обратился к этой паре Володя. — Ну что, Кирилл, самостоятельно вылетаешь? Готов?

— Да я давно готов! — доложил тот, кого назвали Кириллом, и радостная детская улыбка его стала еще шире. — Это Сережа все страховался…

— Хватит, пойдем, — поторопил Кирилла его желчный напарник, то ли кем-то или чем-то с утра обиженный, то ли в принципе недовольный существованием этого мира.

И они ушли к видневшемуся вдали на летном поле самолету, в то время как Меркулов и руководитель полетов продолжили путь к диспетчерской.

— Кирилл — хороший парень, будет летать, — прокомментировал Володя, очевидно чувствовавший необходимость сказать хоть несколько слов по поводу встреченных. — И инструктор, Сережка Воронин, у меня лучший. Они даже чем-то похожи: полноваты, но в тонусе! Скажи, а?

— Переживаешь за них? — догадался Меркулов.

— Как не переживать! Я ведь не для одного себя, для них стараюсь. Ради всех наших помощи прошу. Скажи ты мне на милость, что за напасть такая — экологическая милиция?

— Экологическая милиция? Ну как тебе, Володя, объяснить… Она хоть и эмвэдэшная структура, но как бы сама по себе. Есть там порядочные ребята, а есть — такие уроды…

— Вот-вот! — подхватил больную тему Володя. — Я говорю — предъявите мне результаты замеров уровня шума! Во всех населенных пунктах нормы по шуму не превышены. Я-то знаю…

— Да нет у них никаких замеров. Взятку вымогают…

— Нет, Кость, тут дело серьезнее. — Руководитель полетов широким жестом словно обнял все пространство вокруг. — Ты посмотри, сколько земли! Вот они на что глаз положили…

— Ты считаешь?

— Уверен.

— Очень может быть. Запрет на полеты, лицензию отберут, землю по дешевке скупят — и будет здесь коттеджный поселок…

За разговором они незаметно добрались до диспетчерской. Отворив плотно прикрытую, обитую коричневым дерматином дверь, Володя пригласил Меркулова пройти к пульту, за которым диспетчер вел переговоры с пилотами. Косте мельком припомнилась недавняя передача по телевизору — о российском пассажирском лайнере, потерпевшем крушение по вине швейцарского диспетчера. Погибло много детей… «Да что с тобой сегодня, Костя? Отличный день, отличное ясное небо, на аэродроме все в порядке, а тебе какие-то смурные мысли лезут в голову!»

— Ноль один два полсотни девять к взлету готов! — пробубнил голос из рации, и диспетчер деловито отозвался:

— Два полсотни девять, взлет разрешаю!

— Что же тогда получается? — Володя не оставлял темы, которая мучила его в последнее время. — Это, значит, все — под бульдозер? Это же аэродром! Костя, понимаешь — а-э-ро-дром! — В запале Володя воздел к потолку руки, и этот жест получился у него не смешным, а патетическим. — Мы его пять лет строили, тут чертова уйма людей летает, здесь наша сборная на первенство Европы готовится — и все это коту под хвост?

— Найду я на этого энтузиаста-эколога управу, не волнуйся, — попытался успокоить его Меркулов. Из попытки не вышло ничего хорошего: Володя, впадая от расстройства в буйное возбуждение, подвел, почти подтолкнул Костю к диспетчеру и указал на пульт:

— Я ведь столько сил сюда положил… Вот! Смотри, какое оборудование закупил, не во всех портах такое есть…

Меркулов добросовестно уставился на пульт, не зная, что же, собственно говоря, он — неспециалист — должен увидеть. А вот специалист-диспетчер, очевидно, увидел нечто, не вписывающееся в нормальную картину полета… Потому что в его голосе зазвучало напряжение:

— Два полсотни девять! Сообщите место! Два полсотни девять, ответьте вышке!

Меркулов и Володя, которые направились было в соседнюю комнату, застыли на пороге.

— Два полсотни девять! — Диспетчер уже кричал в микрофон. — Два полсотни девять!! Ответьте вышке!

К голосу диспетчера присоединился, нарастая и стремительно заглушая его, истошный рев двигателя. Костя и Володя, не сговариваясь, рванулись к окну. У Меркулова похолодело в груди, когда он увидел, как маленький спортивный самолет, крутясь в воздухе, падает с высоты вертикально вниз. Миниатюрный, ярко раскрашенный, отсюда он казался детской игрушкой. Но Костя знал, что это не игрушка, что там — люди… Володя разъяренной пантерой бросился к пульту, вырвал микрофон у диспетчера.

— Убери газ! — рявкнул в микрофон. — Штурвал нейтрально!

— Он не отвечает, — простонал диспетчер. Глаза у него сделались жалобными, капли пота ползли по бледным, изрытым порами вискам.

— Кирилл, убери газ! Давай! Штурвал нейтрально!

Володя продолжал кричать и тогда, когда — Меркулов весь превратился в зрение, словно у него отказали другие чувства, — самолет, крутясь, упал носом в землю за летным полем. Ослепительный взрыв. Грохот. Черный дым, смешанный с огнем.

«Они ушли в небо, — мысленно произнес Костя ту фразу, которая совсем недавно наклевывалась, словно предчувствие, и лишь теперь обрела завершение и смысл. — Они ушли в небо — и как будто их и не было…»

Они — это люди, которых Меркулов несколько минут назад видел живыми и здоровыми. Одного звали Сергей, другого — Кирилл.

Если точнее, одного звали Сергей Воронин, и он был, как упоминалось, инструктором. А вот второй — тот, что держался так просто и даже слегка по-ученически, — был широко известной в узких кругах личностью и возглавлял рекламное агентство «Гаррисон Райт»…