Шопен
Он был поэт печали светлой,9
Певец романтики былой,
Далёкой родины заветной,
Где был когда-то дом родной.
Дар очень редкий и большой,
Ни на кого не схожий гений,
С больной израненной душой,
Но удивительно живой!
Печаль светла и музыка прозрачна.
Как чистый, тихий, светлый родничок,
Из недр земных таинственно струится,
Преображаясь в тонкий ручеёк.
В начале робкий, еле слышный,
Но вот вливается в ручей,
И вот река вступает пышно…
Ни барабанов, ни мечей…
Здесь только лишь фортепиано.
Здесь нет оркестров. Он — сильней!
