Мой капитан

Уитни Джи, 2016

Джиллиан и Джейк работают в сфере гражданской авиации. Совместные перелеты, ночи в шикарных отелях… Трудно устоять друг перед другом, когда проводишь столько времени вместе. Джиллиан знает, что это опасный путь, и что в таких, как Джейк, влюбляются, причем безответно. Но у нее все под контролем… было, до пары чертовых ночей, что изменили все.

G. Whitney

Mister Weston

Copyright © 2016. MISTER WESTON by Whitney G.

© Бялко А., перевод на русский язык, 2020

© Издание на русском языке, оформление. ООО «Издательство Эксмо», 2020

© 4 PM production / Shutterstock.com

Это для тебя.

Только для тебя.

До посадки

Джиллиан

Пролог

Сколько раз ты сожжешь меня?

Три, четыре, может быть, семь —

Разве я сжигаю тебя?

Это надо закончить опять.

«Если ты уйдешь, за тобой пойду», —

Говорю я тебе, а ты отвечаешь: «Жду»…

Когда я впервые попала в зону турбулентности, я поклялась собственной жизнью, что больше никогда не стану летать.

Это произошло во время ночного полета из Сиэтла в Лондон, когда, через три часа после взлета, мы попали в летний ураган. Самолет трясло так, что пассажиры визжали и молились вслух, и моих заверений: «Все в порядке! Пожалуйста, оставайтесь на местах!» — никто даже не слушал.

Пилот был молодым и неопытным, и его тихий, неуверенный голос нисколько никого не успокаивал. А когда перегородка в кабине первого класса рассыпалась на мелкие кусочки среди выпавших чемоданов, я поклялась себе, что если мы вообще приземлимся, то мои дни в небе на этом закончатся.

Конечно, всего через несколько часов я нарушила эту клятву, но могу сказать, что пережила худшее проявление турбулентности из всех возможных.

Ну, или я так думала.

— Мисс? — прервал мои мысли пассажир первого класса. Он коснулся моего локтя, когда я шла мимо него по проходу. — Мисс?

— Да?

— Сколько нам осталось до Парижа?

— Восемь часов, сэр. — Я удержалась от желания напомнить ему, что он уже спрашивал об этом четверть часа назад. — Принести вам что-нибудь выпить?

— Да, еще белого вина, пожалуйста.

Кивнув, я быстро ушла, достала из холодильника бутылку и долила его бокал доверху. Мне хотелось закончить быстрее, чтобы наконец-то присесть и переждать невыносимую боль в груди.

— Можно принести мне одеяло? — попросил пассажир до того, как я успела уйти.

Я выдавила улыбку, достала из багажной полки над его головой одеяло, развернула и положила ему на колени.

— Что-нибудь еще, сэр?

— Нет, но… — замолчал он на полуслове и приподнял бровь. — О, да вы покраснели. Отчего вы плачете?

— Я не плачу, — соврала я. — Это аллергия.

— Аллергия? В самолете?

— Вы хотели бы что-то еще, сэр? — я почувствовала, как по щеке сбегает слеза. — Если нет, я скоро снова подойду к вам.

Вместо ответа он вынул из нагрудного кармана носовой платок и протянул мне.

— Что бы это ни было, — сказал он, оглядывая меня снизу доверху, — надеюсь, это не из-за парня. Вы слишком красивы, чтобы плакать из-за подобного… Погодите… Так это все-таки парень, да?

Я не ответила. Просто взяла платок и ушла.

Я прошла в хвост самолета через весь салон со спящими пассажирами и заперлась в одном из туалетов. По моему лицу текли слезы, но я вынула телефон и зашла в свой блог, чтобы перечитать то, что написала месяц назад. Чтобы снова вспомнить то ужасное чувство, когда не слушаешь собственных советов.

ЗАПИСЬ В БЛОГЕ

Я говорю это себе в последний раз.

В самый последний.

Мое сердце больше не выдержит этих ссор, новых раундов опасной игры в «Мы справимся? Мы не справимся?», нового оборота бесконечной карусели, взлетов и падений.

Да, секс с ним неповторим, и я хочу все больше в ту же минуту, как он выходит из меня. И то, как я с ним кончаю часами, всегда останется непревзойденным. Но то, как мы совпадаем темпераментами (вернее, не совпадаем), достигло своих пределов.

Я не вернусь к нему. Нет.

Я не вернусь.

Я. Не. Вернусь.

Стук в дверь раздался раньше, чем я дочитала до конца. Я вздохнула.

— Тут занято, — сказала я. — Там же горит лампочка.

Стук повторился, на этот раз громче, и я, застонав, отперла дверь.

— Лампочка «занято» ясно… — Слова замерли у меня в горле, когда я увидела человека, которого ненавижу, которого старалась избегать в течение всего полета. Пилот. Капитан корабля. Его красивые голубые глаза смотрели прямо на меня, челюсти были сжаты, и как бы я ни старалась не восхищаться им, это было сильнее меня.

Его совершенные, чуть резковатые черты лица, полные и четкие губы, созданные для долгих страстных поцелуев, это тело, излучающее сексуальность… Он всегда мог одним взглядом возбудить меня до потери дыхания.

Позади него в салоне мигало несколько лампочек для чтения и несколько экранов начинали показывать второй фильм полета.

— Джиллиан, нам надо поговорить, — сказал он напряженно. — Сейчас.

— Обойдусь, — попыталась я закрыть перед ним дверь, но он придержал ее, втолкнул меня внутрь и зашел, закрыв ее за собой.

Несколько секунд мы молчали, просто глядя друг на друга так же, как и тысячи раз до того, а между нами застыли боль и разочарование.

— Мне нечего сказать тебе, Джейк, — прервался мой голос. — Нечего больше сказать.

— Это хорошо, — прошипел он. — Говорить буду я.

— Хм, это даже забавно. Обычно ты вообще не разговариваешь.

— Ты спишь с кем-нибудь? — слова прозвучали настолько резко и хрипло, что я даже не поняла, расслышала ли их как следует.

— Что?

— Повторить? — он уставился на меня, подойдя еще ближе. — Ты с кем-нибудь спишь?

— Мы не разговаривали почти месяц, — стиснула я зубы. — Я не видела тебя почти месяц, и это первое, о чем ты меня спросил? Как насчет: «Привет, Джиллиан. Мы давно не виделись. Как дела?»

— Привет, Джиллиан, — передразнил он меня, не отрывая взгляда от моих глаз. — Мы давно не виделись. Как дела? — и, не давая мне шанса ответить: — Ты с кем-нибудь спишь?

— Нет.

— Ты с кем-нибудь встречаешься?

— Это тот же чертов вопрос.

— Так дай мне тот же чертов ответ.

— Нет, — скрестила я руки на груди. — Нет, я ни с кем не встречаюсь, но скоро буду. И знаешь что? Это будет кто-то, кто не будет заставлять меня переживать то же самое каждые несколько недель, кто-то, кто не будет ловить нездоровый кайф, исчезая каждый раз на недели и оставляя меня одну в ночи, в догадках, что же случилось на этот раз. А еще это будет кто-то, кто уважает меня и не ведет себя так, словно любить меня — тяжелая ноша.

— Я никогда не говорил, что любить тебя — ноша.

— Ты вообще никогда не говорил, что любишь меня.

Молчание.

— Джиллиан, — вздохнул он, проводя рукой по своим светлым волосам. — Послушай.

— Да иди ты! Дай пройти, пожалуйста, — толкнула я его в грудь, пытаясь выйти, но он удержал меня. — Джейк, дай мне пройти.

— Нет. — Он обхватил меня за талию и притянул к себе, кончиками пальцев свободной руки вытирая мои слезы. Он гладил меня по спине и целовал в уголки рта, нежно покусывая за нижнюю губу, как делал обычно перед тем, как начать трахаться. — Ты же знаешь, я никогда не хотел причинить тебе боль.

— Да?

— Ты должна это знать. — Он снова прикусил мою губу, в этот раз сильнее, и прошептал мне прямо в рот: — Ты должна дать нам еще один шанс.

— С чего ты взял, что я сделаю такую глупость?

— Потому что не только я ошибаюсь. — Он запустил руку мне в волосы и потерся губами о мои губы. — Я припоминаю, что это с самого начала было запорото.

— Оно и есть запорото, — взглянула я ему в глаза. — Ты отказываешься впустить меня, не разговариваешь со мной, не обсуждаешь самых простых вещей. Я всегда была открыта и честна с тобой, но нет, даже через все это время… — конец моей фразы замер у меня на губах, когда его язык скользнул вдоль моего — умоляя, дразня, ошеломляя.

Я пыталась сопротивляться, отталкивала его, но все оказалось бесполезно. Его поцелуй напомнил о том, чего мне так не хватало, о том, как хорошо нам было вместе. Медленно уступая, я продолжала шептать ему в губы свои вопросы, а он снова и снова овладевал моим ртом.

Я спросила, спал ли он с кем-нибудь, он сказал «нет». Я спросила, встречался ли он с кем-нибудь, и он наказал меня, крепко сжав мои ягодицы и резко ответив: «Нет». Я начала спрашивать, где он был все это время, почему он постоянно исчезает время от времени, но он пресек мой вопрос еще более глубоким поцелуем, от которого у меня по спине побежали мурашки.

— Вечером поговорим, — прошептал он. Схватив мою руку, он прижал ее к своим штанам, давая мне почувствовать, как у него там затвердело. — Мы поговорим обо всей чертовой ерунде, о какой ты хочешь, поговорим сегодня вечером.

— Вечером — в смысле утром, когда мы приземлимся в Париже, или вечером — это прямо сейчас?

— Вечером, это в смысле прямо сразу, как мы выйдем из туалета, прямо после того, как я разверну тебя к этой двери и напомню твоей пусси, кто ее хозяин. — Он накрыл мою руку своей и жестом приказал мне расстегнуть его брюки. — Это тебя устроит?

Я кивнула, он снова завладел моими губами, и новый поток моих аргументов внезапно иссяк, чтобы превратиться в забытые обрывки, как и все остальные. Его рука скользила под моей юбкой, между моих влажных бедер — и я знала, что все пропало, все снова пропало.

Все было нами.

Все было турбулентностью.

Сколько раз ты сожжешь меня?

Три, четыре, может быть, семь —

Разве я сжигаю тебя?

Это надо закончить опять.

«Если ты уйдешь, за тобой пойду», —

Говорю я тебе, а ты отвечаешь: «Жду»…