P.S. I Hate You

Уинтер Реншоу, 2018

От автора бестселлеров «Wall Street Journal» и Amazon.com. Дорогой Исайя! Восемь месяцев назад ты был всего лишь солдатом, которого вот-вот должны были отправить в зону боевых действий. А я была всего лишь официанткой, которая тайком принесла тебе бесплатный блинчик и надеялась, что ты не заметишь мой взгляд, слишком долго задержавшийся на тебе. Но ты заметил. Прежде чем ты уехал, мы провели вместе неделю, изменившую все. А на восьмой день, буквально в последнюю минуту, попрощались и обменялись адресами. Я сохранила каждое письмо, которое ты прислал мне. Но несколько месяцев назад ты перестал отвечать, а вчера тебе хватило наглости прийти в наше кафе и вести себя так, словно ты никогда в жизни меня не видел. Подумать только… я почти полюбила тебя и твою прекрасную сложную душу. Почти. В чем бы ни заключалась причина твоего поведения, я надеюсь, она достаточно весомая. Марица-официантка P.S. Я тебя ненавижу, и на этот раз… я серьезно.

Глава 3. Марица

— Следующий, — говорит женщина в окошке выдачи предварительно заказанных билетов концертного зала «Минтц», и эти слова сулят мне чудесный вечер пятницы. — Ваше имя?

— Марица Клейборн, — отвечаю я, доставая свое удостоверение и просовывая в окошко.

Женщина — на ее руках вытатуированы изображения голых красоток, а волосы, подстриженные под каре с челкой, окрашены в роскошный лавандовый цвет, — смотрит на мои водительские права и начинает рыться в стопке билетов, лежащей слева от нее.

Минуту спустя она хмурится, словно не найдя моего билета.

Но я покупала его вчера через Интернет — он должен быть здесь.

— Мне приходило подтверждение по электронной почте, могу показать, — говорю я, копаясь в своей бездонной винтажной сумке в поисках телефона. Сумку мне подарила мама перед тем, как они с отцом переехали в прошлом году в Нью-Йорк, потому что, похоже, свихнулись и устали от жаркого солнца. Мое дыхание учащается. Если я не увижу выступление «Panoramic Sunrise», я буду плакать — а ведь я не плакса.

— Нашла. — Женщина берет пластиковый бейджик на широком шнурке. — Он был в ВИП-стопке.

Моя челюсть отвисает сама по себе, и я плотно стискиваю зубы. Я не покупала ВИП-билет. Они стоят по пятьсот баксов — это за место в отдельном секторе зала перед сценой, отдельный бар, возможность пройти за кулисы, чтобы лично приветствовать музыкантов, а также шанс выпить с ними пива после закрытия бара.

Я покупала билет общего доступа за семьдесят пять долларов.

Я знаю, что это так…

— Вот, возьмите. — Женщина протягивает мне в окошко бейджик вместе с моим водительским удостоверением, улыбается и смотрит поверх моего плеча. — Следующий!

Я хватаю шнурок и надеваю на шею, пока никто не успел заявить, что это большая ошибка, и отобрать его у меня. Пробираясь ко входу на контроль, я ожидаю, что в любую секунду эта ошибка разъяснится, но билетер просто сканирует мой бейдж и взмахом руки указывает мне на менее многолюдную часть зала, предназначенную для ВИПов. Войдя, я нахожу место за пустым столиком на двоих в каких-то шести футах от сцены.

Мой пульс ускоряется, я не могу удержаться от глупой улыбки, когда вижу стоящие на сцене гитары и микрофоны. «Panoramic Sunrise» — мой наркотик. Он успокаивает, расслабляет, наполняет меня одновременно уютом и энергией. Их негромкие мелодии — инди-рок, фольк-рок, называйте, как хотите, — резонируют с самыми глубинными областями моей души, и я не могу объяснить или даже полностью понять этого. К тому же ведущий вокалист похож на Адама Левина, только еще горячее, так что…

— Вам принести что-нибудь выпить? — Симпатичная официантка с высоким «конским хвостом» и оранжево-красной помадой подходит к моему столику. — Коктейль?

— Наверное, амаретто с кока-колой. Спасибо.

Они всегда начинают выступление со своего лучшего хита, «Flipside», и это моя самая любимая песня в мире. Местами она грустная, местами веселая, но в основном скорбная и ироничная.

— Это место занято? — спрашивает какой-то мужчина, останавливаясь позади меня.

Я оглядываюсь через плечо на голос, но к тому времени, как я фокусирую взгляд на этом точеном лице, он уже усаживается рядом со мной.

— Опять вы, — говорю я, выпрямляясь.

Исайя Торрес держит за горлышко бутылку пива «Корона».

— Вот это благодарность за ВИП-билет, — отвечает он, делая глоток пенного напитка и пристально глядя на меня.

Я склоняю голову набок, пытаясь осмыслить это. Пару минут назад я убедила себя, что вся эта штука с ВИП-местом была результатом некой удачной ошибки.

— Откуда вы узнали, что я буду здесь сегодня вечером? — спрашиваю я.

— Догадался, — отвечает он. — К тому же я знаю людей, которые знают людей, которые могут кое-что разузнать.

Возвращается официантка с моим коктейлем, и я протягиваю ей карточку, чтобы открыть счет, потом снова перевожу взгляд на Исайю.

— Ну, хорошо. Спасибо вам за это, — говорю я ему, сжимая шнурок, висящий у меня на шее. Соскользнув с высокого стула, я высматриваю место перед сценой, потому что группа разогрева уже начинает занимать свои места.

— Куда вы? — спрашивает он.

— Я собираюсь насладиться концертом. Именно за этим я пришла.

Я оставляю его за столиком на двоих. На сегодняшний вечер моя цель — развлекаться и расслабляться. Если он считает, будто я забуду о его вчерашней грубости и наглости только потому, что он сделал мне доброе дело, значит, он явно что-то не то курит.

Уголком глаза я замечаю, что он за мной наблюдает.

Я не понимаю его, но в этом нет ничего страшного, потому что на самом деле мне и не нужно его понимать.

* * *

Три часа спустя в зале зажигается свет, и какой-то мускулистый тип ростом не менее шести футов семи дюймов, одетый в черную футболку, подходит с другой стороны к бархатному шнуру ограждения и говорит, что владельцы ВИП-билетов могут последовать за ним.

Выходя в коридор вместе с пятью десятками других людей, я каким-то образом оказываюсь в самом начале очереди и жду прямо у гримерки. Сердце мое стучит, как барабан, дыхание сбивается с ритма.

Со времен старшей школы я видела их на концертах не менее дюжины раз, но никогда не встречалась с ними лично, настолько близко. Я даже не знаю, что сказать, я боюсь, что начну просто восторженно булькать, не в силах выговорить осмысленную фразу. Но как только дверь открывается и пожилой мужчина с седыми волосами выходит в коридор и смотрит на меня, я откашливаюсь и выпрямляюсь.

— Вы первая? — Он указывает на меня, в его выговоре звучит восточноамериканский акцент.

Я сглатываю комок в горле и киваю, молча напоминая себе о том, что нужно быть уверенной в себе и не нервничать.

— Приготовьте телефон, если хотите сделать фотографии. — Мужчина распахивает дверь. — У вас одна минута. Отсчет пошел.

Кейз Мальбек, Лэндон Спенсер, Киеко Айоси, Алек Бастион.

Я знаю все их имена. Дни рождения. Историю жизни — из «Википедии». Я видела все документальные фильмы, все музыкальные клипы, все интервью.

И вот они здесь, во плоти, сидят передо мной.

Здесь же присутствуют еще несколько человек: гримеры, сопровождающие, техническая группа…

Но я вижу только их.

Кейз, ведущий вокалист, сидит без рубашки. На плечи его наброшено белое полотенце. Он улыбается, когда видит меня, и хотя я уверена, что он улыбается всем своим поклонникам, его взгляд пронзает меня насквозь, он как будто с любопытством изучает меня.

— Я — Кейз, — представляется он, потом протягивает руку и кладет мне на плечо, словно мы с ним старые приятели, знакомые давным-давно. Остальная группа привычно занимает места для фотографирования вокруг нас. — А вы?

— Марица, — выговариваю я, гордая тем, что мой голос не дрожит, не срывается и не прерывается.

Кейз берет у меня из рук телефон.

— Исайя, ты нас не снимешь?

Подняв взгляд, я вижу, как Исайя Торрес забирает у Кейза Мальбека мой телефон и направляет камеру на нас. Я выдавливаю улыбку, мысли мои несутся со скоростью миллион миль в минуту, когда я пытаюсь понять происходящее.

— Вы знакомы? — спрашиваю я сразу же после щелчка встроенной в телефон камеры, указывая сначала на одного, потом на другого.

Исайя отдает мне телефон.

— Угу.

— Ты не говорил мне, что знаешь их, — заявляю я.

— А ты не спрашивала. — Исайя упирает руки в бедра, нависая надо мной.

— Это та девушка? — спрашивает Кейз.

— Какая девушка? — Я с прищуром смотрю на Исайю. Кейз ухмыляется.

— Он позвонил мне сегодня утром и спросил, нельзя ли сделать ВИП-бейджик для некой девушки.

Все происходит так быстро, что даже трудно осознать.

— Ваше время вышло, — говорит седовласый распорядитель, кивком указывая мне на дверь.

— Приятель, все в порядке, — говорит Кейз, — она может остаться с нами еще на полминуты.

Распорядитель прижимает подбородок к груди.

— Ты видел очередь за дверью? Она тянется на весь коридор и еще на половину другого. Извини, Кейз, но нам нужно уехать отсюда к двум часам ночи. Не я устанавливаю эти правила.

Он поворачивается, выкрикивает:

— Следующий! — И группа хихикающих девиц проталкивается в помещение, и без того набитое битком. — Когда закончите, просто выходите в бар. Вся группа будет там примерно через час. Каждому из вас зарезервировано одно пиво. Одно.

Меня выпроваживают из гримерки, голова у меня идет кругом, и я направляюсь в бар, чтобы занять место. Я никогда не была особой любительницей пива, но будь я проклята, если упущу возможность выпить с Кейзом Мальбеком.

Пока я жду, бармен передает мне стакан воды со льдом, уборщица шаркает по полу широким веником, заметая следы сегодняшнего шоу. Я сижу в тихом, ярко освещенном баре, вертя в пальцах картонный подстаканник и одновременно листая свой телефон.

Несколько минут спустя тишину нарушает скрип барной табуретки по бетонному полу — совсем рядом со мной.

— Я еще не успел извиниться за вчерашнее.

Это Исайя. В миллионный раз.

— Тебе удалось починить свой «Порше»? — спрашиваю я. Он хмурит брови.

— Да, а что?

Я повожу плечом.

— Это объясняет, почему ты сегодня такой добрый.

— При всем уважении, ты меня не знаешь. — Он выпячивает челюсть и садится прямее.

— И слава богу, — отвечаю я. — Может быть, я и не знаю тебя, зато знаю, что вчера тебе ничто не мешало грубить совершенно постороннему человеку — не один раз, а целых два! — и это многое о тебе говорит. Так что да, спасибо за билет, но твои извинения мне не нужны, потому что они не изменят тот факт, что ты — унылая задница.

Лицо у меня немеет — то ли от потрясения, то ли от неверия в происходящее. Я никогда прежде ни на кого так не набрасывалась, но я не могла не высказать это вслух. Он должен был это услышать. Подобным людям полезно выслушивать такие слова.

— Боже. — Он выдыхает. — Ты… э-э… ты такая привлекательная, когда злишься.

— А это уже оскорбление.

— Оскорбление? — Он отшатывается назад, пряча улыбку.

— Да. Я пытаюсь говорить с тобой, как с человеком, а ты не воспринимаешь меня всерьез. И вдобавок смеешься надо мной.

Он сжимает губы, словно подавляя еще одну улыбку, и мне вдруг хочется дать ему пощечину, хотя я никогда прежде такого не делала.

— Извини, — говорит он. — Просто тяжело: когда ты пытаешься злиться на меня, а я могу думать только о том, какая ты сексуальная, когда злишься.

У меня опять отвисает челюсть.

В последние пять минут мы явно свернули куда-то не туда.

Или он под какими-то веществами.

Да. Алкоголь. Должно быть, его устами вещает алкоголь.

— Тебе еще не надоело быть всегда таким? — спрашиваю я его. — Таким… озабоченным?

— А тебе не надоедает постоянно быть такой идеальной? — передразнивает он. — Ты явно никогда не делала ничего неправильного, у тебя в жизни не было ни одного хренового дня, потому что иначе ты не спешила бы вот так ставить людям диагнозы.

— Я не идеальная, Исайя. Я — хорошая. Есть разница. Я отношусь к людям так, как хочу, чтобы они относились ко мне. — Я встаю, направляю палец прямо ему в лицо, и хотя изо всех сил стараюсь не повышать голос, однако ничего не могу с собой поделать. Кровь у меня кипит, кожа горит, ладони зудят от желания врезать по его невероятно красивому лицу. — Лучше я буду доброй, чем таким долбаным уродом, как ты.

На миг я лишаюсь рассудка.

Я просто хочу, чтобы он убрался из моего личного пространства.

Я полностью теряю контроль над собой и делаю то, чего не делала никогда в жизни.

Открыв глаза, удостоверяюсь, что действительно выплеснула воду со льдом ему в лицо.

Ого!

У нас обоих на лицах одинаково потрясенное выражение, вдобавок у Исайи такой вид, словно он вот-вот разразится ругательствами в мой адрес, но тут над нами раздается громовой мужской голос:

— Прекратить!

Мы оба оборачиваемся и видим того громилу в черной футболке; сейчас он стоит над нами, сложив руки на своей бочкообразной груди, и смотрит на нас сверху вниз, морща крючковатый нос.

— Вы нарушаете порядок, — заявляет он, указывая мясистым пальцем на дверь. Мышцы так грозно выпирают из-под футболки с надписью «Охрана», что мне и в голову не приходит усомниться в его власти. — Убирайтесь отсюда.

Мы с Исайей переглядываемся. Несмотря на его промокшую футболку, испорченную прическу и тот факт, что мне все еще хочется врезать ему по наглой морде, он по-прежнему раздражающе красив.

— Все в порядке, — говорит он охраннику. — Она просто немного погорячилась. Но сейчас мы успокоились. Правда, Марица?

— Да, мы уже остыли, — подтверждаю я, заставив мой голос звучать ровно, хотя меня бьет дрожь от последствий адреналинового выброса.

Однако выражение лица охранника остается таким же непреклонно-мрачным, и он, шагая позади, направляет нас к выходу.

— Нас что, действительно выгоняют? — спрашиваю я.

Гигант не отвечает. Исайя тоже молчит. Надеюсь, он сможет задействовать свои связи, чтобы нас впустили обратно… но, опять же, он мне ничего не должен, и к тому же мы сейчас не в самых лучших отношениях.

Едва мы переступаем порог, как дверь за нами со стуком захлопывается. Исайя для проверки нажимает на ручку — но тщетно. Заперто.

— Надеюсь, оно того стоило, — бормочет он себе под нос. Потом достает из кармана телефон, звонит кому-то, затем набирает сообщение и убирает телефон обратно.

— Что ты делаешь? — спрашиваю я.

— Пытаюсь добиться, чтобы нас впустили обратно, но Кейз не отвечает. — Он проводит рукой по волосам, а потом устремляет взгляд на светофор вдали. — Должно быть, оставил где-то свой телефон. Круто. Ну просто охренеть, как круто.

— Откуда мне было знать, что нас выпрут оттуда только за то, что я назвала тебя уродом? Что за допотопные правила?

— Ты не просто назвала меня уродом. Ты кричала, тыкала пальцем мне в лицо, а потом облила меня водой. Конфликт явно нарастал. Они сделали то, что должны были сделать, пока ситуация не вышла из-под контроля.

Я качаю головой — в адрес его, всей ситуации и себя самой — и начинаю рыться в своей сумке, чтобы найти телефон, вызвать такси и убраться отсюда ко всем чертям.

Вот только не могу нащупать ни стеклянный экран, ни гладкий пластиковый чехол.

Выйдя под свет уличного фонаря, я закапываюсь в сумку еще глубже, нахожу свой бумажник, кучу бальзамов для губ и пробников туалетной воды — но телефона нет.

— Черт. Я оставила там свой телефон. — Я поднимаюсь на носочки и смотрю на темные окна «Минтца», на табличку «Закрыто» на двери. Потом начинаю стучать в стекло, выжидаю несколько секунд, стучу снова. И снова. И снова. Меня либо игнорируют, либо не слышат.

Исайя стоит в стороне, молчаливый и равнодушный.

Я уверена, что он точно так же не хочет подвозить меня до дома, как я не желаю просить его об этом, но так вышло, что я застряла здесь.

— Ты можешь вызвонить кого-нибудь? — спрашивает он, зевая. Я выдыхаю и качаю головой.

— Я не помню ничьих номеров.

— Серьезно?

Я машу рукой в его сторону.

— Да к тому же сейчас никто за мной и не поехал бы.

Порывшись в кармане, он достает связку ключей и покачивает ими в пальцах.

— Я отвезу тебя домой.

Я поднимаю брови, широко раскрыв глаза.

— Ты уверен? Я живу в часе езды отсюда. А ты живешь в часе езды от меня. Ты попадешь домой только после трех часов ночи.

— Я не могу оставить тебя здесь без телефона и машины, — говорит он. Мимо нас проносится желтое такси, и мы оба провожаем его взглядами. — Даже не думай, с тебя сдерут круглую сумму за то, чтобы доехать отсюда на такси. Идем.

Он смотрит направо-налево, потом перебегает дорогу, и я следую за ним, отстав всего на пару шагов.

— А как же мой телефон? — спрашиваю я.

— Я напишу Кейзу, может быть, он пошлет кого-нибудь поискать его.

Его помятый белый «Порше» стоит на парковке среди куда более крутых машин, однако, с моей точки зрения, он ничем не хуже их. Под мягким светом луны, царящей в беззвездном небе, мы выезжаем на дорогу. Окна открыты, из старых колонок негромко играет музыка. Откинувшись на спинку потертого, но мягкого кожаного кресла, я решаю, что он, может быть — всего лишь может быть, — не такой уж плохой.