Под шум помех

Тая Монс, 2020

Психолог говорил, это пройдёт. И постоянный гул в ушах, и странные силуэты, разгуливающие по моей комнате. Я слушал его до тех пор, пока его лицо не стало глючить и расплываться на глазах. Я слушал… Пока его голос не превратился в белый шум. Они не знали, какой диагноз мне поставить, зато повесили мне на руку дурацкий зелёный браслет с надписью "Пациент 5". Зато в один голос твердили, что мне нужно всеми силами бороться с депрессией.

Глюк 1. «Везунчик».

POV: Пациент 5.

Мистер Куч любил на своих приёмах повторять мне цитату Жан-Поль Сартр. «Жизнь приобретает смысл, если мы сами придаём его ей».

Я никогда не понимал этих слов. Никогда не пытался искать искрящийся лучик света во мраке или белый луч в конце тоннеля. Как по мне, если тебя посадили в стеклянную банку и плотно закрыли крышкой, тебе каюк, даже если ты начнёшь воображать себе бесконечный воздух. Сдохнешь, как тупой светлячок. Удавишься своей мечтой осветить себе путь.

Какой смысл в этом всём, если смысл нужно искать?

Но этот настойчивый дядька в странной цветастой рубашке, который явно не упускал возможность лишний раз воспользоваться пробниками дешёвых духов, повторял эти слова, как мантру: «Мысли материальны. Твоё безразличие к жизни приводит к тому, что жизнь становится безразлична к тебе».

В кабинете слишком темно для такого светлого человека, как он. Окна завешены жалюзи. За ними — дождь. Мистер Куч сегодня немногословен. Психолог он хороший, но не в моём случае.

— Ты делаешь успехи — пришёл раньше положенного времени. Значит, ты правда хочешь… измениться, — он не любил слово «вылечиться» и никогда не называл своих пациентов больными. Это противоречило его методике.

Отвечаю ему подтверждающим мычанием и отвожу взгляд к окну. Он снова забыл свою любимую кружку на подоконнике. Через пару минут начнет судорожно искать её по всему кабинету.

Я всматриваюсь в рисунок на ней. Это полуобнажённая женщина с двумя бокалами пива в руках. Эту кружку ему в шутку подарили коллеги на День рождения. Куч — мужик скромный, даже стеснительный. Он постоянно старался ставить её рисунком к стене.

— Ты что-то видишь там? — он оборачивается в сторону, куда я смотрю, и заинтересованно выгибает брови. — Заварю-ка я тебе кофе. Какой-то ты сонный сегодня, — он выдвигает ящик стола, берет оттуда кружку. Кружку с рисунком полуобнажённой женщины… Мне сразу же становится всё понятно.

Вновь перевожу взгляд на подоконник. Изображение там начинает мутнеть, потом посудина покрывается чёрными точками. Её начинает телепать в разные стороны. Её силуэт превращается в красно-синие помехи, и через пару секунд «кружка» вовсе исчезает с подоконника. Это был мой глюк.

— Когда ты пришёл ко мне впервые, твоей первой фразой были слова: «я здоров». Помнишь? — заливает кипяток, добавляет сахар. — Многие делают так. Но только ты пытался убедить меня в этом ещё десять сеансов после.

— А разве я болен?

Не может ответить «да» из-за своей методики, но и «нет» сказать не решается. Сам же поставил себя в тупик. Ему остаётся только отчаянно ухмыльнуться и сделать занятой вид, размешивая ложкой кофе.

— Ну… Врачи диагностировали тебе амнезию.

— О, какое огорчение. Моя амнезия не даёт мне вспомнить ваш девиз. Как же там было…? Врач — не тот, кто заяц, а заяц — не тот, кто… Что-то там.

— Врачи — как лесные зайцы. А зайцы — мастера менять окрас, — поправил он меня. Этими словами он чаще всего выражал своё недоверие к медицинским диагнозам. — Ладно, ты меня подловил. Но знай, что как бы это ни называлось, я хочу помочь тебе, — на это я молчу. Он говорит это каждый сеанс. — Когда последний раз ты видел глюки?

Две минуты назад…

— Не знаю. Пару дней назад. Может, неделя.

— И что же это было? Расскажи, что…

Он пододвинул ко мне кружку кофе. А потом говорил, говорил, говорил… Но в один момент вместо его слов я стал слышать шум. Он открывал рот, даже временами жестикулировал руками, а до меня доходили только обрывки фраз и томное шипение в перемешку со странными писклявыми звуками. Раньше глюки приходили ко мне в виде искажения реальности, перемещений предметов, расплывчатых силуэтов. Теперь я терял связь даже со слухом.

Либо мир ломал меня, либо мир ломался сам.

Я помню, как было страшно, когда я увидел свой первый глюк. Девять часов утра, я сижу за партой — тогда я ещё учился в десятом классе. Ко мне мне подошла девушка. Помню, тогда она мне сильно нравилась, но я был тем ещё неудачником, если честно. Она — тоже. Наверное, поэтому и нравилась, ведь я ощущал свой уровень.

Она спросила что-то глупое, незначительное. Я даже не помню, что это было — тогда я был слишком увлечён её чертами лица. Она любила носить всякие украшения на шее. В тот день это был большой кулон с серебряной оправой и зелёным камнем в центре. Эту побрякушку я уж точно запомню навсегда.

Когда я посмотрел на цепочку, мне показалось, что это просто такой странный узор. Но потом я понял, что этот же узор начинает перемещаться, белеть и раздваиваться. Камень изменил цвет, разделился на две части, потом на три. Он стал быстро и резко двигаться то влево, то вправо, создавая ощущение, будто я смотрю в неисправный телевизор.

Выпучил глаза, началась мелкая паника. Сначала я подумал, что мне что-то попало в глаза. Застыл на месте и не мог оторвать взгляд от её кулона. Первая мысль: «Что-то со мной не так. Может, сплю? Мне плохо?»

Я смотрел до тех пор, пока мне не прилетела звонкая болючая пощёчина. Девчонка решила, что я пялюсь на её грудь, но признаться честно, что в десятом классе, что на втором курсе института Джефи не отличалась особо шикарной фигурой и редко привлекала чьи-то взгляды.

С того дня она больше ко мне никогда не подходила. По школе быстро разлетелась эта глупая история и, внимание, благодаря ней я перестал быть неудачником.

— Райт? — привлёк моё внимание мистер Куч. Наконец шум прекратился. — Ты меня услышал?

Молчу. Устал. От его болтовни, от вечной боли в голове, от постоянного искажения пространства. Устал…

Мои знакомые как-то заикались о том, что мечтают испытать сонный паралич, либо накуриться до отвала конечностей, чтобы увидеть мир не таким скучным, каким его сделал создатель. Я же мечтаю перестать путать реальность со сном. Перестать видеть, как предметы, которые имеют для меня большую ценность, исчезают и появляются в других местах квартиры или города. Перестать просыпаться в истошном крике. Перестать видеть, как глючат и разлагаются лица одногруппников, друзей и прохожих. Перестать видеть…

— У меня сегодня смена раньше начинается. Я заглянул к Вам минут на двадцать, — на этих словах поднимаюсь с удобного мягкого кресла цвета венозной крови.

Откуда я знаю, как выглядит венозная кровь?

Глюки.

— Конечно. Я готов принимать тебя в любое время, — он врёт. Я тоже. Никакой смены нет, просто работа — отличный предлог уйти, когда чувствуешь, что тебе пора.

Первое, что я сделал, выйдя с кабинета психолога — закурил. Прямо в коридоре, прямо у двери. Каким бы ни был крутым мужиком этот психолог, разговор с ним меня всегда выматывает. Всё это — глупая трата времени. Зато он не даёт мне никаких ложных надежд, ведь я уже давно потерял смысл чего-то ждать. Однажды я открою глаза и увижу перед ними сплошные помехи, услышу сплошной белый шум. Нащупаю руками что-то поострее и воткну себе горло. На этом всё. Да и хрен с этим.

На улице мало народу, и это один из плюсов дождливой погоды. Сигаретный дым греет лёгкие, осенняя куртка не греет тело. Дырявая реальность мучает глаза, дырявое сердце топит кровью душу.

Я надеваю наушники, надеясь, что помехи не собьют с ритма мою любимую песню.

Я забыл в подвале тело.

Пуля в дело.

Пуля в стену.

Сердце быстро охладело,

Почернело.

Кровь сгустела.

Взгляд убитого погас.

Раз на раз.

Остался час.

Обратил свой взор за нас.

Смерть пустилась в громкий пляс.

Я забыл в подвале тело.

Плачьте тише.

Он услышит.

В доме резко опустело.

Дохнут мыши.

Мы не дышим.

Бродит мертвая душа.

Это чья? Твоя?

Моя?

Я прикончил сам себя.

Труп в подвале это я.

Громкий пронзительный гул раздаётся слева от меня.

На светофоре зелёный.

На переходе — мёртвый

Я.

И я не знаю, что в этой ситуации хуже: то, что я начинаю говорить стихами от прослушивания песен, либо то, что перед моим лицом пронёсся тёмный легковой автомобиль, даже меня не задев.

Но потом я снова смотрю на светофор. Его глючит (или меня?). Зелёный свет сменяется на красный, и я уже слышу за своей спиной нецензурные выкрикивания в свою сторону.

«Ты что, псих, парень?»

Нет. Я просто везучий.

Возвращаться домой для меня всегда было испытанием. Меня здесь ждут только моя собака и пара бутылок пива в холодильнике. Успеваю только ступить ногой за порог, как на меня накидывается до смерти счастливый корги. Пухля — добрый пёс. Неполноценный, но ему это совершенно не мешает. У него нет одного глаза, но он всё равно выглядит самым счастливым существом на свете. В этом я ему завидую.

Скидываю с себя все вещи, кроме джинс и носков, падаю в кресло. Моя квартира выглядит как логово истинного ленивого перфекциониста. Кругом бардак, но это идеальный бардак. На стенах моей комнаты не расклеены плакаты, не висят никакие побрякушки. В углу нет ни гитары, ни мяча. Я ничем не увлекаюсь, меня ничто не интересует, я ничего не чувствую. Единственное моё хобби — попытки разложить мысли по полочкам и душевно не разложиться до следующего глюка.

Я не спящий вулкан. Я даже не грозовая туча. Я — море, которое случайно телепортировалось в пустыню. И я не знаю, чего мне ждать: резко выросшего оазиса возле меня или полного осушения.

Достаю из кармана лотерейный билет, купленный за семьдесят центов. Пухля пытается вцепиться в него зубами, но из-за слепоты кусает меня за руку. На фоне уже тараторит телевизор, я уже жадно держу в руке стакан нефильтрованного. Монетой стираю чёрные квадраты с билета. Одна звезда. Потом вторая. Уже даже становится неинтересно. Стираю последний квадрат и понимаю, что держу в руке джекпот. Выигрыш — пятьдесят долларов. Звучит не так уж гордо, но чего ещё ждать от лохотрона из ближайшего канцелярского ларька.

Всё, на что меня хватает — презрительная ухмылка. Я без доли сожаления отдаю билет Пухле, и он за раз сгрызает его. Мой выигрыш больше радует мою собаку, чем меня. Почему? Потому что я чёртов везунчик, и это совсем не сарказм. Последние годы всё в этом мире словно так и орёт мне: ты особенный. Это уже четвёртый выигрышный билет за месяц. Это уже третья банка пива, которую я случайно нахожу в автоматах. Это уже пятый месяц, как какой-то идиот, который, видимо, перепутал счёт в банке, платит за мою съёмную квартиру вместо меня.

И если Вселенная решила так компенсировать мой «недуг», то пошла нахрен эта Вселенная со своими подарочками.

Глотаю таблетки, запиваю их пивом. Чувствую себя грёбаным лицемером, ведь говорю, что уже не вижу надежды на выздоровление, а всё равно принимаю витаминки от сумасшествия.

Пухля догрызает лотерейный билет. Это маленькое и вредное волосатое создание — единственное существо в этом мире, которое ещё ни разу не глючило в моих глазах. По телеку идут новости, я переключаю и попадаю на неработающий канал с помехами и шипением. Даже не знаю, это мой припадок или проблема на телестанции.

От кого: Балбес.

Текст: чё каво? хотел напомнить что завтра будет расколбас. вы жи все скинулись уродцы?

Беседа в Фейсбуке, в которой состоит парочка моих старых не очень хороших знакомых, напоминает газету с алко-новостями. «А завтра у нас на повестке дня — бухач. Взнос: три доллара». «А через два дня главное событие недели… Бухач! Взнос: пять долларов».

От кого: Жопоноска.

Текст: я уже готова хоть сейчас!))) Маман выгнала на улицу мозги проветрить))) Вечер свободный. И у меня с собой офигетительное нижнее белье))

От кого: Балбес.

Текст: ЛОЛ. эта не личные сообщения, детка))

От кого: Жопоноска.

Текст: Я знаю. Райт? Ты же придёшь завтра?)))

Почему-то в этом сообщении именно моё имя покрывается точками от помех и прыгает на месте. Решаю ничего не отвечать.

От кого: ОНА.

Текст: Ребят… Я не уверена, что смогу прийти. Да и вам без меня веселее будет. Наверное, как-нибудь в другой раз…?

От кого: Балбес.

Текст: пофигу. как хочеш. все равно ты не скидывалась

Отключаю уведомления. Нет никого желания видеть кого-то из этой компании, но чувствую, что пора бы развеяться. Записываю напоминалку в телефон.

До встречи, очередной унылый день. Я уже готов плюнуть тебе в лицо.