Глава 11
Полицейские порхали, дроны летали и скандировали какие-то пожелания, наш мэр отчего-то вырядился в розовое платье и махал жителям со своего балкончика, а я лежала. На чем-то жёстком и жутко неудобном.
— Очнулась горе-художница?
Ммм… Почему горе?
— Давай, открывая свои прокатные глазки. Сейчас буду с тебя авторские отчисления стрясать.
Открыла. Вот говорят же Земля круглая! Опять он!
— Можешь не стараться. Да-да, губки закатала, ресничные взмахи прекратила.
Возмутиться? Надо бы, но упускать возможность и в этот раз не хочется.
— А про какие отчисления речь? — спросила я.
— Использование моего лица в твоем никудышном проекте.
Тут возмутиться сама вселенная требует. В моем лице.
— Почему это никудышном?! Вы вообще что-нибудь в искусстве понимаете?
— Мне не нужно быть профессионалом, чтобы увидеть насколько проект плох.
— И чем же он по-вашему плох?
— Своей нереалистичностью. В нём всё ненастоящее.
— Хочу заметить, что это были облака, а они сами по себе не живые, так что здесь вы дилетант.
— Ценность любого произведения искусства в его способности будить воображение. Твой же проект простора для фантазии не оставляет вовсе. А значит и в голове у тебя такая же кукольность.
— Да кто вы вообще такой, чтобы судить обо мне и моей голове?!
— Твой оператор, балда.
