Цветы в пустыне

Татьяна Беккер, 2023

Порой пустота в душе становится невыносимой. Как заполнить место, которое занимал любимый человек, и не сломаться? Оказывается, мир вокруг полон историй, сказок и притч, которые позволяют вновь ощутить вкус жизни.

Небо, синее и бездонное, приковывало взгляд — не оторваться. Таким оно бывает только осенью. Словно по мановению палочки невидимого волшебника августовский свод, похожий на застиранную, выгоревшую тряпку сменяется полотном синего шëлка. Вот уже минут двадцать я наблюдал за неспешным движением величавых облаков, даже шея заболела.

А мир вокруг жил, пульсировал, суетно стремился куда-то, не замечая этой красоты и благолепия. Внезапно в меня врезалась девушка, сосредоточено уставившаяся в экран своего мобильного. На моих глазах происходила чудесная метаморфоза: рассеянный взгляд, напряжённое выражение лица сменились смущением, а потом и робкой улыбкой. Близорукие глаза чуть прищурились, фокусируясь на моём лице. Окружëнная чёрной опушкой ресниц, травянисто-зелёная радужка полыхнула ведьминым огнём.

— Извините, я вас не заметила, — она кивнула на телефон, демонстрируя его мне будто сказочный Грааль.

— Вы лучше посмотрите, какое небо! — не к месту ляпнул я и брезгливо покосился на мобильный.

Милая собеседница на пару секунд зависла, взвешивая мои слова. Неестественная зелень глаз приглушилась лёгкой синевой, когда она наконец-то подняла взгляд.

С этого дня она стала моей Маргаритой, а я — её Мастером. Никогда я не писал с таким неистовым вдохновением, взахлёб, еле успевая выплëскивать переполнявшие слова на бумагу. А она засушивала разноцветные листья меж свеженапечатанных страниц. Наша осень была тёплой, шуршащей, с запахом прелой листвы и типографской краски. Казалось, весь мир сузился до стен моей квартирки и лавочек парка.

Вместе с первым снегом случился и первый скандал. За окном было белым-бело, а у нас бушевали страсти, окрашенные краснотой бешенства и чернотой обиды. Естественно, причиной стал её ненаглядный телефон. Порой мне казалось, что гаджет — продолжение моей возлюбленной либо паразит, подчинивший её волю. Он требовал её внимания ежесекундно, не замолкая даже ночью. Сколько раз я просил её отключать звуковой сигнал, но вибрация была ещё неприятней — будто кто-то запустил маленькую бормашину.

— Юля, я скоро забуду, какого цвета у тебя глаза!

Она лишь раздражённо передёргивает плечами, делает глоток кофе. Тишина такая, хоть ножом режь.

— Ты не хочешь на меня смотреть, не хочешь разговаривать. Так чего же ты хочешь? — продолжаю вроде терпеливо, но к концу фразы повышаю голос.

— Я хочу, чтобы ты не тараканил мне мозг. Неужели не видно, что я спокойно пью кофе и пытаюсь расслабиться после дурдома на работе. Я за день уже успела насмотреться и наговориться с покупателями.

— Значит, на них у тебя силы есть, а на меня — твоего мужчину — нет?

— Покупатели мне платят деньги! — фраза повисает в крохотном пространстве неказистой кухни, делая, её ещё более убогой.

"Ты могла бы сказать, что это — твоя работа, но предпочла фразу про деньги" — чувствую, как по венам разливается едкая кислота ненависти. Правда колет глаза…

Что я мог дать своей Маргарите? В отличии от своего прототипа, моя возлюбленная оказалась не столь безразлична к материальным ценностям. Квартира в хрущёвке с окнами во двор, старенькая, но любимая мной девятка и скромная зарплата редактора. Хотя она предпочитала заявлять всем и каждому, что я — писатель.

До сих пор с содроганием вспоминаю знакомство с её друзьями: молодые, яркие, раскрепощëнные. Они больше походили на современных авторов, нежели я.

— Это мой Сергей, я вам про него рассказывала. Он писатель! — последняя фраза с видом охотника, демонстрирующего трофей.

Поблескивающие стёкла модных очков без диоптрий, обращённые в мою сторону.

— Ой, писатель, как интересно. А в каком жанре вы пишете?

— ЛитРПГ, боярка?

— На какой платформе выкладываетесь?

— Много денег на таргет уходит?

Меня накрывает лавина вопросов, я лишь хлопаю глазами и глупо улыбаюсь. Я и половины этих слов не знаю.

Непонимание, взаимные обиды, усталость растут как снежный ком. Смотрим, как дети за окном катают снеговиков и заливисто хохочут, счастливые в своей непосредственности. Их мир прост и понятен. В моей квартире давно не слышны звуки смеха. Беру Юлю за руку, аккуратно провожу по ладони пальцами. В тем же успехом можно ласкать статую, даже кожа такая же на ощупь: прохладная, гладкая и будто неживая.

В один из вечеров я возвращаюсь домой с бутылкой вина, пирожными и робкой надеждой, что ещё можно вернуть нас… Нас — счастливых, влюблённых с обветренными от поцелуев губами и вечно опаздывающих на работу после бессонной ночи. В темноте длинного коридора аккуратно пробираюсь к выключателю, стараясь не наступить на груды разномастной Юлькиной обуви. Ещё не включив свет, чувствую — что-то не так. Ощущения пустоты, гулкой и звенящей — будто от квартиры остались лишь стены, да и те готовы раствориться, исчезнуть.

Как сумасшедший бегаю среди опустевших полок, пытаясь найти хоть какую-то мелочь, доказательство того, что моя Маргарита существует… существовала, хотя бы в границах этого помещения, а не только в моей голове. Кажется, что здесь поработала клининговая служба: в квартире идеальная чистота и порядок, даже носки сложены попарно в ящике.

Почему-то мне не сразу приходит в голову, что можно просто позвонить. Позвонить на этот чëртов мобильный, который она не выпускает из рук. Гудки падают в черепную коробку, один за другим — тяжёлые, металлические. Я набираю номер снова и снова, до тех пор, пока голова не начинает разламываться, переполненная механическими звуками. Мне б их вытрясти, запустить пятерню в мозг и вытащить эту какофонию.

Спустя несколько минут приходит СМС:"Серёжа, не звони мне больше. Нам лучше расстаться. Ключи у соседки. Прости!"Теперь я понимаю, что это действительно конец — нелепый, пошлый, банальный. Прощальное послание, Юле даже не хватило сил, (такта, желания, сострадания?) чтобы сказать всё мне в лицо.

Следующее, что я помню — звук уже моего телефона, навязчивый и раздражённый. Так может звонить только начальство. С трудом отдираю голову от подушки, на ощупь нахожу пиликающего мучителя. Понять бы, какой сегодня день и время суток. Алкомарофон стёр из моей памяти события последних дней, но так и не лишил воспоминаний о Юле. Среди бардака квартиры, украшенного абстрактным пятном на обоях — результатом метания бутылки красного вина в стену — отсутствие возлюбленной ещё заметнее.

— Никифоров! Где тебя носит? Уже пятнадцать минут, как совещание началось. Долго ещё тебя ждать? — напряжённый голос Зубовой вырывает меня из полузабытья. Неужели я пил два дня подряд и сегодня уже понедельник?

— Анна Петровна, здравствуйте! Я как раз хотел звонить. Понимаете, я заболел, но собирался идти. Но вы же знаете, моя мама — терапевт, я ей описал симптомы, она сказала не выходить из дома. Есть подозрение на ковид! — выпаливаю я одним духом, на этом силы покидают меня, и я снова отваливаюсь на подушку тяжело дыша.

— О таких вещах надо сообщать заблаговременно! — постепенно голос начальницы становится мягче. — Ладно, отлëживайся, я слышу, как ты дышишь. Может, нужно чего? Есть хоть кому в аптеку сбегать?

— Спасибо! Да, девушка моя сходит, всё купит. Будем надеяться, что не короновирус.

— Больничный сразу мне пришли, как дадут. Юле привет! Пусть противовирусное пить начнёт.

Успеваю нажать отбой как раз вовремя: к глазам подкатывают слёзы, а к горлу — тошнота, еле успеваю добежать до туалета, где меня выворачивает от дешёвой водки и жалости к себе.

Унылая череда однотипных серых дней несколько притупила все мои чувства. Я не ощущал радости, душевного подъёма, но и боль при этом стала терпимой. Она просто поселилась в уголке моего сознания, сплела там уютное гнёздышко и дремлет, лишь изредка обрушивая стены, которые я пытался возвести вокруг её жилища при помощи антидепрессантов.

Дом-работа-дом. Иногда пиво в конце недели с парой таких же интровертов, заставляющих себя идти куда-то потому, что так принято.

В эту пятницу мы с сотоварищами не сразу узнали обычно полупустой и уютный зал любимого бара. На секунду создалось впечатление, что нас перенесли в фантазию юной выпускницы, обожающей розовый, сердечки и цветы. Мы, три унылых бирюка, вдруг оказались окружёнными на вражеской территории: вокруг царил дух праздника и влюблённости — День святого Валентина во всей его красе или убожестве (смотря какую сторону в этой битве вы занимаете).

Пары держались за руки, ворковали и кормили друг друга с вилочки, наэлектризованные общей атмосферой и шампанским. Мы же держали оборону, перейдя с пива на водку, обсуждая наши неудавшиеся отношения чуть громче норм приличия, принимая ставки на то, какая из этих парочек разбежится первой, — в общем, вели себя неприятно, постыдно.

Придя домой, я ощутил испуг: сердце трепыхалось, словно пойманная птица, в голове глухо бил набат, мысли путались. Уткнувшись в грязную подушку и натянув плед, я мечтал лишь уснуть. Но смесь антидепрессантов и алкоголя сыграли с организмом злую шутку: тело находилось в состоянии анабиоза, но мозг работал на полную, подсовывая мне неестественно яркие и объёмные образы… Вот мы с моей Маргаритой следим, как кислотно-жёлтая листва осыпается на безмятежную гладь маленького прудика, вот мы с букетом увядающих цветов скользим сквозь залитые густым солнечным светом узкие улочки, вдруг я один сижу в баре, рассматривая будто сквозь аквариумное стекло неясные силуэты прохожих — под ручку и склонив голову на широкое мужское плечо мимо проплывает Юля; её ножки едва касаются заплёванного асфальта, а над головой покачивается шарик в форме сердечка. А разеваю рот в крике, но не могу извлечь из себя ни звука, колочу по стеклу, чувствуя, что должен остановить её. От этих бесплодных титанических усилий сердце начинает биться всё сильней, в груди разливается нестерпимый жар, будто в ответ воздушный шарик лопается с громким хлопком, в этот же миг взрывается и моё сердце. Всё, что я успеваю увидеть — непослушный завиток её волос над шеей, который так любил приглаживать ладонью.

Конец ознакомительного фрагмента.