Рождённый проворным

Степан Гаврилов, 2021

Веселая затея молодых уральских ребят – опенэйр, рейв, наркотики, вот это вот все – оборачивается неожиданными приключениями. Поначалу веселыми, но чем далее, тем более странными – настолько, что в какой-то момент читатель проваливается в настоящую русскую хтонь, которая чем дальше на восток, тем, вместе с реками и горами, все масштабнее и величественнее. Так писал бы укушенный Гоголем Берроуз. Содержит нецензурную брань!

А на том берегу

12:00

Гелиотроп. Если произносить это слово вслух громко и уверенно каждое утро, то у вас нормализуется давление, пройдут боли в спине и артрит. Вам даже не надо будет пить сырые яйца, чтобы ваш голос был чист и звонок. Вы можете забыть про проблемы с кишечником. Возможно, у вас даже улучшится потенция. Попробуйте. Просто с завтрашнего утра начните произносить слово «гелиотроп», а если сейчас у вас утро, то прямо сейчас громко, уверенно произнесите слово «гелиотроп». Это не шутка. Это гелиотроп. Связь тут сложная, но если немного задуматься, в принципе, понятно, почему первая вещь, которую я отчётливо вижу на этом берегу — водоросли. Водорослей и вправду больше, чем обычно — целая подушка из речных растений цианового цвета под моей головой. Слишком много, учитывая, что в обыденной жизни я с ними совсем никак не сталкиваюсь, даже морскую капусту не ем.

Дальше по течению пришвартован Нат. Он уже выкинул плот на берег, а сам бежит во весь опор к нам, ко мне и Сантьяго. Тот, согнувшись, лежит в паре шагов от меня. Жалобно всхлипывает, козлина. Понимает, что впутал нас в это всё, думает, как жить дальше. Впрочем, комментарии излишни.

— Сука, Боцман! — вдруг, как дождевой червь, которого ударило электричеством, выгибается и вскакивает Сантьяго.

Сквозь грохот речных вод его отчаянный вопль всё-таки прорывается на тот берег. Боцман, выжимая шмотки, поднимает голову, — мол, вопросы?

— Ты когда-нибудь рулил этой своей хернёю?

Боцман делает пару шагов в сторону Сантьяго, щурясь, пытаясь уловить, что тот ему кинул. Всё лицо его выражает раздражённое недоумение.

— Твоя херовина когда-нибудь плавала? Ты когда-нибудь управлял этим своим плотом?

Боцман, усмехнувшись, тут же громогласно отвечает:

— Я чё те, больной, по-твоему, плавать на этом? Меня и тут муха не жрёт! И вообще бывает, что соль дороже рыбы!

Сантьяго с размаху садится на жопу, потом поднимает руку, разжимает пальцы и смотрит на прозрачный пакетик-зип с тремя мокрыми таблетками в нём.

— Промокли… — цедит он сквозь зубы.

Сантьяго встаёт и истошно кричит, да так, что Ильменка на время будто бы застывает.

— Гера! Слушай сюда!

Гера, вдумчиво куривший папиросу, поднимает голову и смотрит прямо на Сантьяго. Тот продолжает:

— Мобилы мы промочили! Вернёмся через полчаса, максимум час. В доме возьмём трубу, сделаем дозвон. Как понял?

Гера кивает.

— Захарика оставьте целым! — кричит Боцман. Он уже закончил с вещами и, закинув штанцы на плечо, не спеша топает домой, слегка покачиваясь.

Гера, бросив хибарик, садится в машину.

— Я понял, кто вы! — Боцман, вдруг чему-то обрадовавшийся, машет своими мокрыми штанами. — Вы не из налоговой нифига!

Радостный Боцман аж подпрыгивает на своих мощных волосатых голых ногах.

— Вы не из налоговой! Вы — хиппи сраные!

12:12

Делаем мы пару шагов от берега, и тут сознание ко мне внезапно возвращается, будто это такой оптический аппарат, у которого на время вышел из строя фокус. Я вдруг всё отчетливо понимаю, всю вот эту произошедшую только что дичь несусветную. Я шиплю:

— Сеня, ты говна кусок. Ты только что чуть не утопил нас.

Нат держится чуть позади. Он приосанивается, как бы между делом говорит:

— Я почти даже не намок. Вот.

Сантьяго машет руками, как если бы его атаковал небольшой рой мошки.

— Да ты опух, — продолжаю я. — Ради каких-то танцулек!

— Так, успокойся, — отвечает он и меж тем открывает пакетик с синими разбухшими, постепенно превращающимися в кашку таблетками. — Нам просто нужен бензонасос для пизженого старого бензогенератора. Тоже мне великая задача. Попроси что-нибудь аналогичное у Фомича и сразу домой.

Я останавливаюсь, как вкопанный.

— Что? Повтори.

Сантьяго меняется в лице. Отрешённый пофигизм вдруг махом слетает с его хитрой смуглой рожи. Вид у него мгновенно становится как у щенка, которого поймали за обоссыванием хозяйского коврика. Он поспешно запечатывает зип и суёт таблетки в мокрый карман.

— Ну сейчас начнётся. Давай без этого самого. Мы просто забрали эту штуку, потому что она никому не была нужна. Стояла в отгрузочном, гнила себе спокойно. Гора железа, как и весь завод. Как и вся тяжёлая промышленность в стране. Как и вся страна. Выдохни, мучачо.

Тут весь расклад является мне чётко и ясно, как в уголовном досье. Прошлым летом Сантьяго с Герой искали работу и попросили меня устроить их на завод через дядюшку. Ну я, добрая душа, и устроил. А потом дядюшка уволился с завода, и, странное дело, почти синхронно Сантьяго стал устраивать эти выездные тусовки, весь свет и звук от которых получали благодаря бензиновому генератору «ЗУ-2». Теперь понятно — уведённому с завода моего дядюшки. И теперь им нужен бензонасос, ведь свой они где-то умудрились потерять. Наркоманы.

— Так, иди сюда, — говорю я ему и подхожу вплотную.

К тому моменту Сантьяго уже успел обратно собрать свою наглую улыбку.

— И? — вскидывает он брови. — Будешь мстить мне, и я пожалею, что родился на свет?

Он корчит такое лицо, будто очень напуган — получается нечто дебильное и необъяснимое, вроде древнегреческой маски.

Вдруг сзади меня раздаётся короткий шорох, а потом такой крик, что мне приходится пригнуться:

— Грабли вверх, мрази, или стреляю дуплетом!

Сантьяго тем временем выражения лица не меняет, но в его страдальческой гримасе мгновенно появляется куда больше жизненной правды. Глаза его выкатываются и смотрят прямо за моё плечо. Где-то там и находится источник короткого и однозначного звука — металлического щелчка. Не опуская рук, я оборачиваюсь и вижу один лазоревый глаз, зорко следящий за мной аккурат поверх двух чёрных маслянистых отверстий, поверх двух бесконечностей — это дядюшка Коршун смотрит на нас через целик двустволки.

Но вот он опускает ружьё.

— Твою ж за ногу! — горланит дядюшка. — А я думал, опять жёлтые говноеды. А это, оказывается, совсем обычные — наши!

Тут дядюшка, зыркнув ещё разок на Ната, почему-то снова поднимает ствол.

— Слушай, малыш, а этот вот точно не из жёлтых у вас?

— Нет, дядь, он же белый.

Дядюшка цокает.

— Белый, значит. Ну тоже ничего хорошего, учитывая, что мы их почти сто лет назад подчистую перебили. Смотри у меня!

Но дядюшка миролюбиво опускает ружьё, обнимает меня и страстно прижимает к груди. Оглушающий поцелуй взрывается прямо на моем ухе.

— Во даёте, пацанята! Были б нервы чуть слабже, так прострелил бы вам каждому по одному лишнему отверстию в голове. Что делать потом прикажете? Хорошо, что лес большой и места много!

И он задорно смеётся.

12:29

Лес ласково расступается. Тропа ведёт вверх от берега. Нат замечает, что дядюшка на него до сих пор слегка косится, и, улыбнувшись, произносит:

— Хорошо вам здесь. Вы будто единственный любовник природы.

Дядюшка останавливается и с какой-то даже жалостью, прищурив лазоревые глаза, смотрит на Ната. Потом он переводит взгляд на меня, и лицо его — один сплошной знак вопроса.

— Как ты прикажешь мне свои любовные обязанности с ней выполнять? — наконец снисходит до речевого акта дядюшка.

Нат, чуть смутившись, пробует подобрать слова.

— Любовник природы, ну это ты дал поэзии. Меня прозаично весьма больше женщины привлекают. Точнее, женщина. Одна и единственная.

— Ты женился, дядя? — удивляюсь я.

— Нет, замуж вышел.

— А я ещё с ней не знаком!

— Ты ещё много с кем не знаком.

Мы почти подошли к калитке.

— А как её зовут? — интересуется Нат.

Но дядя не слышит, он снова перебрасывает двустволку с плеча на плечо и топает к своему дому.

Перед тем, как открыть калитку, он поворачивается к нам:

— Так, малыши. Среди вас нет ли нацистов, скинхедов каких-нибудь, ультраправых чертей?

Он окидывает нас взглядом и, вдруг расслабившись, начинает посмеиваться, глядя на Сантьяго.

— Ну ты, цыганёнок, точно уж не фашист.

Он касается прикладом двустволки плеча Сантьяго, тот почему-то тупит взор, будто бы виноват в том, что он не фашист.

— Ты, — он показывает на Ната, — вообще чудной какой-то, интеллигенция недобитая, но точно не фашист. — Ну а ты, — показывает он на меня, — был бы фашистом, давно бы тебя уже убил. Даже если бы твои ультраправые симпатии в тебе проснулись в младенчестве.

И дядя Коршун распахивает калитку и проводит нас вовнутрь. Глаз Сантьяго, как прожектор, тут же устремляется к гаражу, у стены которого приставлены моторы, сети, сломанные вёсла, автохлам и даже огромное крыло от самолёта, а может быть, и от ракеты. А я разглядываю дом: ещё в прошлом году крыша его была укрыта новенькой черепицей. Теперь же сверху добавился солидный мохнатый слой из множества листьев, ёлочных и сосновых иголок, другого неопределённого материала природного происхождения. Под скатом крыши всё те же сушатся сети — добротная капронка, никакой лески. Давненько ещё дядюшка объяснил мне, что рыбачить на дешёвые китайские лесочные сети, в которых путается не только рыба, но и всё живое — первый верный шаг на пути к содомскому греху. Под сетями я замечаю уложенные кучкой циановые водоросли — знакомые мне растения. Чтобы отогнать плохие мысли, приходится потрясти головой.

Конец ознакомительного фрагмента.