Душевное творчество. Мир не такой, каким кажется на первый взгляд. Просто присмотритесь.

Станислав Риччи

Каждое произведение несёт в себе частичку моего собственного взгляда на мир, слегка отличного от привычного. Любой прочитавший её человек сможет обнаружить то, что не обнаружит другой. Смысл лежит как снаружи, так и внутри.

Алая роза

Цветы, как же они великолепны! Нет похожих или различных. Что-то есть у них общее.

В золотую пору осени из-за дождя, каждый из них непередаваемо приятен. Я вот, к примеру, безумно люблю алые розы. Острые иглы, такая страсть, перемешанная с какой-то необычной горечью…

Массивные капли падали на мой фиолетовый зонт, который пришлось купить по пути сюда, чтобы не промокнуть насквозь в такой-то ливень. Узкий тротуар, ведущий вперёд, впоследствии превращающийся в развилку, уходящую в разные стороны. Идти было немного сложно, так как мои неудобные парадные туфли скользили из-за обильного количества влаги на подошве. Однако это не стало причиной для моей остановки.

Солидный костюм, состоящий из рубашки, пиджака и брюк, специально сшитых на заказ, был на размер больше моего, потому немного висел на моих плечах и бёдрах. В руке та самая красная роза. Она одна светилась в такой серости будней. Жёлтые, зелёные, бурые грязные листья валялись под ногами.

Почему-то меня невольно передёрнуло от всей это сырости и мерзкой картины.

Дойдя до калитки, я попытался открыть её, но крючок оказался достаточно ржавым, но, приложив немного стараний, мне всё-таки удалось справиться с ним, что позволило продолжить долгий путь.

Осматриваясь по сторонам, удалось обнаружить бесчисленное количество людей, сидящих на скамейках, стоящих длинными чередующимися рядами, через которые иногда вовсе приходилось протискиваться.

Я даже умудрился испачкать свой новенький пиджак об один из заборчиков, ограждающих скамьи.

Какое-то чувство дежавю не покидало меня всю эту нудную и серую дорогу. Фонарный столб, находившийся рядом со мной, поскрипывал под лёгкими порывами ветра.

> Изживаешь свой век, дружок. <На секунду даже показалось, что скрип, издаваемый после, являлся ответом на моё обращение, но я мигом выкинул этот бред из головы. Различные деревья, то большие, то маленькие произрастали вокруг. Алая роза в моей руке почему-то не промокла даже на мельчайшую долю, равносильно, как и мой костюм. Главное, успеть во время. Знаете ли, пожалуй, у меня с самого рождения был своеобразный режим, заключающийся в том, чтобы опаздывать как можно меньше. В детстве это было одним из основных поводов для ругани, так как медлительных людей не переносил на дух. Достигнув подросткового возраста, я всерьёз увлёкся музыкой. Нет, популярности у меня не было даже в малых кругах. Гитара стала неким хобби, отвлекающим меня от грусти, сковывающей душу и сердце уже долгое время. Некоторые песни пытался отправить в издательство, но прогорел. Моё авторство нагло украли, а произведения, к слову, ненадолго оказались радио-хитом. Это не могло не огорчать, но руки я не опускал. Так продолжалось достаточно долго.

Вот нужное место.

> Наконец-то. Столько времени потратил, чтобы добраться сюда. Алилуя. <

Открыв маленькую железную дверцу, я сделал шаг внутрь. Ограждённая территория, небольшой столик, скамейка, множество цветов, небольшой клён и они.

Памятник с могилой, в которую были воткнуты настоящие чёрные розы. Прихожу сюда каждый год в один и тот же день, в одно и тоже время. Каждый год приносил мрачные розы, но в этот раз решил внести немного разнообразия. Забыл упомянуть, что меня зовут Дейв Логан. Подойдя к могиле, я присел на корточки, затем положил алый цветок, находившийся всё это время в моей руке, на землю.

Эх, на дворе уже 1990 год, а мне всё не удаётся заработать себе на машину, чтобы было удобнее приезжать сюда ежегодно. Не понимаю, почему до сих пор не смог найти себе работу. Иногда, мне начинало казаться, что этот день я уже переживал, видел десятки раз, но потом, почему-то забывал обо всём этом. На могилке лежали какие-то бумаги, отдалённо напоминающие недописанные тексты. Видимо, прихожу сюда не один.

Устремив внеочередной взгляд на портрет, висевший на памятнике, я вновь был шокирован, как будто видел это в первый раз.

Дейв Логан.1969 май — 1990 август.Помним, любим, скорбим.

Что же, вернусь через год, ведь призраку перемещаться всегда… Легко…