Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность

Станислав Лурда

Я не знаю, кто сейчас читает стихи. Возможно, никто. Скорее всего. Но мне плевать. Если это бумагомарательство в твоих руках, то ты или идиот, который зачем-то потратил свои деньги, либо (что скорее всего) мой знакомый, которому я подарил эту «книгу». В любом случае страдай.

Моему другу, Художнику

На улице прокаженных, бесконечные дожди.

Крошится асфальт от струй напряженных.

Туман, словно призрак, источник тоски,

Там пусто и грязно, на улице прокаженных.

На улице прокаженных, десятое октября.

Прилипший к стене, сигаретой прожженный,

Листок отрывного календаря.

Всегда.

Десятое октября на улице прокаженных.

Окон разбитых

Гниющие язвы

Украсят строений

Больные тела.

Запахи тлена

И наглой проказы,

Осколками в рамах,

Лежат зеркала.

На улице прокаженных я жду тебя в гости.

Восьмая квартира, последний этаж.

Октябрь, десятое, капелька злости.

Приди, напиши мне свой лучший пейзаж.