Песни зимних ветров

Сергей Ходосевич

Этот уникальный сборник творческой группы ВК «Наше оружие – слово», посвящен русской зиме, русской душе и зимним торжествам: Новому году и Рождеству. Мы решили включить в этот сборник не только все лучшее, что написали наши авторы, которые живут не только в России, но и в ближнем зарубежье, но и чтобы ближе познакомиться с вами, стать хорошими друзьями.

Марат Валеев

город Красноярск

«Моя ты хорошая!..»

Он попал в больницу после автомобильной аварии. Возвращался на недавно приобретенной иномарке из аэропорта, машина буквально летела над трассой. И вдруг переднее колесо на полной скорости пошло «на выстрел». Он пробил головой лобовое стекло, ласточкой вылетел на обочину и потерял сознание. Машина всмятку, сам не лучше: нога сломана в нескольких местах, одна рука не работает, ребра полопались, ухо на «ниточке»…

И вот лежит на спине, не пошевелиться, ни в полную силу вздохнуть. — Какая машина была! — стонет он не то от не оставляющей его боли (к переломанной ноге для вытяжки подвешен груз), не то от жалости к загубленной технике. За ним ухаживает жена, невысокая, неспешная в разговоре и походке. Она не отходит от него ни на шаг с того дня, как ее шелапутный муж попал в больницу. Вроде нянечки при нем, но куда заботливее и терпеливее.

— Не пе-ре-живай, — врастяжку говорит она. — «Оку» купим.

— Да на… ее, «Оку» эту, — одновременно стонет и смеется он. — Когда в нее сядешь, уши наружу.

Тут он вспоминает про свое пришитое ухо.

— Ты скажи им, пусть чего-нибудь сделают с ухом, мокрит все время. Жена поднимается со стула, отставляет в сторону какое-то рукоделие и идет за медсестрой.

Начинается обход. В палату входит группа медиков, все в белом, как ангелы: заведующий отделением, старшая медсестра, два врача, несколько медицинских сестер. Из нас троих в особом внимании на сегодня нуждается автопострадавший. Врач расспрашивает его об ощущениях.

— Все время болит, — жалуется он. — Когда меня в Красноярск-то отправят?

— Вот когда рана затянется, тогда и отправим, — терпеливо втолковывает ему врач.

— Так у меня же корка уже была, сорвали зачем-то, — раздраженно говорит страдалец. — Как специально.

— Это не та корка, это был струп. Надо немного подождать. Обход следует дальше.

— Ну, если узнаю, что меня не везут в Красноярск только потому, что у больницы денег нет, я им покажу, — ругается он. — Я же им говорил, что готов ехать за свой счет. Так нет, держат.

Посмотрев немного телевизор, он начинает стонать и материться. — Сходи, пусть поставят укол, — требует он у жены.

Та молча идет к медсестре. Возвращается, потом идет в магазин за продуктами. Уколотый муж в это время ненадолго засыпает.

Просыпается, жена его кормит и поит. Потом он начинает размышлять, правильно его лечат здесь или неправильно. Удивительная особенность наших больных: они всегда знают о своих болезнях больше, чем врачи, как и о методах и способах их лечения. Остается только удивляться, для чего они тогда все же периодически укладываются в больницы?

Я прокапываюсь и ухожу домой.

На следующее утро застаю своего соседа громко храпящим после наркоза: ему что-то сделали с ногой, и теперь она, распухшая и оголенная как у какой-нибудь бесстыжей тетки, не просто лежит на жесткой больничной койке, а покоится на небольшой подставке. Из стопы в районе пятки торчит стержень, на котором крепится тросик. Все понятно — та же вытяжка грузом, только в другой позе.

Автострадалец спит недолго. Просыпается еще полупьяный от наркоза, жена — она как всегда рядом, смачивает его губы минералкой. Неожиданно он перехватывает эту натруженную руку и покрывает ее поцелуями. Мы, сопалатники, не веря своим ушам, слышим следующий страстный монолог, видимо, для связки перемежаемый ругательствами:

— Моя ты хорошая, мля, что бы я без тебя делал! — ворочая непослушным языком, бормочет он. — Вот только выздоровею, мля, все сделаю, чтобы ты у меня ни в чем не нуждалась, чтобы никогда не страдала. Жена потрясенно молчит.

— Пяточки твои буду целовать! — продолжает мычать он. — Никому никогда тебя не уступлю, мля! Никого мне не надо, ты у меня, мля, одна.

— Да? А в Зе-лено-горске? — наконец приходит она в себя и смахивает вытекшую слезинку.

— Да кто тебе сказал, мля? — страстно булькотит он, как голубь на чердаке. — Никогда, никого и нигде. Клянусь, мля!

Остальные обитатели палаты делают вид, что ничего не слышат, хотя прекрасно понимают, что стали невольными свидетелями самого настоящего признания в любви. Пусть выраженного таким вот способом. Но — от чистого сердца. Хотелось плакать.

А он окончательно проснулся. И заканючил: — Иди, пусть уколют. Болит, мля!

И она, любящая и любимая, пошла мимо нас с высоко поднятой головой…

Под утро

Пряхин приехал с работы домой трезвым и голодным. Жены, обычно возвращавшейся из своего офиса на час раньше и успевавшей к появлению Стаса разогреть ужин, дома в этот раз почему-то не оказалось. Пряхин включил телевизор и, меланхолично жуя кусок копченой колбасы, который нашел в холодильнике, бездумно уставился на экран. Там шло очередное постановочное судебное заседание с неискренними переживаниями участников процесса, на которых сердито стучал деревянным молоточком тучный брюзгливый судья в траурной мантии. А Вика все не возвращалась. Странно. Такого за ней не водилось. Никогда.

Прождав еще с полчаса и сломив таки мужескую гордыню, Пряхин сначала набрал Викин мобильник. Тот молчал. Потом он позвонил в офис, в котором Вика числилась каким-то там менеджером. Кажется, рекламным. Трубку никто не брал. Наконец, в ней послышался раздраженный старушечий голос: — Ну и чего ты все звОнишь да звОнишь? Нет тут никого. — Как нет? А где все? — тупо переспросил Пряхин. — По домам разбежались. Еще пару часов назад. Пятница же, святое дело, — глумливо прохихикала бабуля. — Ладно, не мешай мне, я пошла дальше убираться.

Пряхин растерянно положил трубку на рычаг. Выходит, рабочий день жены закончился уже три с лишним часа назад. Куда же девалась Вика? Может, к матери своей зачем-то заехала? Но тогда бы она позвонила обязательно!

А вдруг с ней что случилось? Машина там сбила или хулиганы напали? Пряхин, забыв даже о том, что он голоден, стал нервно накручивать диск телефона. Он все же позвонил сначала к теще, но та обеспокоено сказала, что Вики у нее нет. Пряхин как мог успокоил ее, пообещав незамедлительно сообщить, как только Вика обнаружится. Потом обзвонил все больницы их, в общем-то, немаленького областного города, все морги, страшно оскорбился на милицию, когда ему ехидно посоветовали: «Сидите и ждите. Нагуляется и сама придет. А не придет — тогда к нам. Но не раньше через три дня».

Был у Стаса еще номер подруги Вики, но та сказала, что не знает, где Вика. Пряхин растерянно посмотрел на время. Шел уже второй час ночи. А жена, его тихая и верная жена, все не объявлялась, ни под каким видом. Ни живая, ни мертвая. Ни трезвая, ни… И тут Пряхин даже сквозь бормотание телевизора расслышал чью — то неуверенную возню ключом в замке в двери прихожей. Дверь явно кто-то пытался отпереть, но у него это не получалось. Пряхин щелкнул внутренним запором и дверь, наконец, распахнулась. А за ней оказалась она, жена Стаса, Вика Пряхина, нерожавшая еще красавица тридцати лет от роду. Но в каком виде! Разлохмаченная, растрепанная, пошатывающаяся, с идущим от нее сильным запахом алкоголя и табака…

Скорее растерянный, чем разгневанный, Пряхин посторонился, пропуская жену в дом. Вика процокала на подламывающихся каблуках, оставляя за собой грязные следы на полу, в гостиную и плюхнулась на диван. — Н-ну и что, п-подумаешь, жена немного задержалась на работе! — развязно выговорила она заплетающимся языком, предвосхищая вопрос начинающего багроветь от злости Стаса. — И… ик! Имею право! — Ты где была? Я все телефоны оборвал! — неожиданно даже для себя противным фальцетом взвизгнул Пряхин. — Г-где была, т-там меня уже нет! — все еще явно напрашиваясь на скандал, захохотала Вика. — Я тебя сейчас убью, дрянь! — затрясся от злости Стас и даже подскочил к дивану и замахнулся на жену.

— Ну, бей, бей пьяную беззащитную женщину! — вызывающе подалась грудью навстречу разгневанному и, похоже, обманутому мужу Вика. — И нечего т-так орать! Я всего лишь к подружке зашла. Н-ну, выпили мы с ней немного, покурили, поболтали о том, о сем. А что, н-нелья? Могут я разок посидеть с друзьями после на… напряженного трудового дня. — Это у какой же подружки ты была? — смутно улавливая в происходящем между ним и Викой диалоге до боли знакомые нотки, повороты и даже целые фразы, но еще толком не осмысливая их, с подозрением прищурился Стас. — Небось, у Наташки? — Н-ну да, у Наташки, — тут же попала Вика в ловушку. — Слушай, И.. Игорек, кончай задавать дурацкие вопросы. Пойдем лучше, вы… выпьем, да в постельку.

— К-как ты меня назвала? — теперь заикаться начал уже Стас. — Какой еще Игорек?! А чей это рыжий волос у тебя на плече, а?!! Игорька, да? — Д-да какой там еще Игорек! — пренебрежительно махнула рукой Вика. — Он никакой. И ты никакой. Все вы, мужики, ни… никакие! А Игорек, между прочим, лы… лысый. И вообще, помоги лучше жене раздеться. Я так устала, и спать хочу. А все расспросы за… завтра!

Поняв, что от Вики сегодня ничего добиться не удастся — такой она была пьяной, — Пряхин, скрипя зубами, помог ей раздеться и уложил на диване. Потом принес подушку и сердито подсунул ее жене под голову, набросил плед. — Ну, спи, спи! — пробормотал он, удивленно разглядывая открывшуюся ему сегодня совершенно с неожиданной и далеко не самой приятной стороны, негромко посапывающую под пледом жену. — Завтра поговорим. Еще как поговорим!

Конец ознакомительного фрагмента.