Городские рассказы

Сергей Угланов

В книжке представлены рассказы о любви, вере, надежде. Немного философии под водочку у камина, а также о современном герое и просто о простой жизни людей, пытающихся выжить в наше непростое время.

Ритм вечернего города

Ночь. Остановка. Свет от желтых бледных фонарей пробивается сквозь запутанные ветки деревьев, ложится причудливыми узорами на тротуар, выстраивая двигающийся от ветра орнамент, и ты идешь, как по загадочному живому ковру, навстречу случайным прохожим, несущимся машинам и светящимся витринам магазинов. Во всем этом есть какая-то закономерность. Вот часы отбивают свой положенный час. Время близится к вечеру. И все как бы заторопились. Время понеслось быстрее. Прохожие, стараясь не смотреть по сторонам от усталости, думают только об одном: как побыстрее добраться до дома и спать, спать, спать.

Раз, два — шаг. Раз, два, три — остановка. Ритм улицы города завораживает. Идешь, идешь в никуда, надеясь схватить удачу. Но ты только мечтаешь в этот вечер, пропуская ритм города через себя, стараясь двигаться в унисон со случайными встречными.

А вот появились полуночные стервятники. Они просто гуляют в ритме вечерней прогулки. При этом стреляют глазами направо и налево, выискивая очередную жертву на сегодняшний вечер. И вот шаг одних совпадает с движением других. И каждый находит то, что он ищет. Мимолетная встреча состоится. Общение будет коротким и скомканным и кому-то обязательно принесет боль. Ритм ускоряется, и ты понимаешь, что в этом ночном городе никто никому не нужен, но, спасаясь от одиночества, на следующий вечер опять кто-то выйдет на поиски мечты.

Опираясь на железный забор, возле тротуара у дороги стоит маленькая куколка в розовом полубальном платье. В волосах бантики. Белые кудрявые волосы ниспадают на плечи. Что делает она здесь посреди ночи на старом заброшенном тротуаре? И как нелепы те пластиковые пакеты, которые она сжимает в руках, то и дело поправляя свои старенькие поношенные перчатки. Она заблудилась или ждет кого-то? Ждет ту разбитую мечту, которую она потеряла, и ей теперь все равно: с кем, зачем, для чего, и куда? Эта женщина — девочка с выцветшими глазами, затушеванными так, что истинный их цвет не рассмотреть даже при свете дня.

— Не дадите ли мне денег на дорогу? — обращается она ко всем прохожим.

Кто-то дает ей денег. А кто-то проходит мимо. Но почему-то все стыдливо прячут глаза и стараются уйти как можно скорее подальше прочь от этой разбитой судьбы, у которой уже нет ни сил, ни воли, да и желания что-то изменить в своей жизни. Как безумно жалко эту разбитую жизнь. Она лишь хотела любить и быть любимой. Но ритм ночных стервятников перебил ритм ее сердца, и теперь ей нечем дорожить, даже собой.

Ночные улицы с их каким-то тревожным ощущением чего-то еще не свершившегося, но уже состоявшегося…

А вот с другого тротуара через дорогу раздается громкий голос, возвещающий как глас небесный:

— Любовница! Кому любовница! Пока недорого! Скоро будет дороже!

От такой неожиданности все вздрагивают, и никто ничего не может понять — где-то в ночи за деньги предлагают любовь и минутное наслаждение!

Женщина-девочка стоит и копается в своих пакетах, не обращая внимания на эти крики. И вот на тротуар выходит старик. В руках у него стопка книг. Он продает очередной шедевр книжной мысли под названием «Любовница». Продолжая выкрикивать свой товар, он поравнялся с женщиной в розовом платьице. Они презрительно посмотрели друг на друга, и каждый ушел в свою сторону, держа ритм своей жизни и унося несбывшиеся мечты и желания. Старик идет дальше. Люди, проходившие мимо, невольно улыбались. Кто-то останавливался, брал книгу, рассматривал ее, покупал или отдавал обратно.

— Не дадите ли мне немного денег? — спрашивает мальчишка лет пятнадцати. Короткие черные волосы, цветная обтягивающая майка и голубые шорты.

— На… Но у меня с собою только двадцать пять. Держи.

— Я вам не автомат за двадцать пять. Ночь — штука, — обиженно проговорил он и подошел к стоявшей у края дороги машине. Через какое-то время он сел в нее и уехал.

Сердце стучит: тук-тук. Ритм учащается. Заворачиваешь вправо, чтобы никого не видеть… Откуда-то из кустов возникают тени. Ритм становится жестче, грубее. Отвечать ударом на удар не успеваешь. Земля и небо меняются местами, и ты понимаешь: кричи, не кричи — ты здесь никому не нужен, у каждого свое время и никто не хочет вырвать тебя из твоего. Нет ощущения боли. Есть только какое-то безразличие к происходящему. Нет сил. Сидишь. Машины снуют туда-сюда. Карманы вывернуты. Из носа течет кровь: кап, кап. Идешь, стараясь не попасть каплей на одежду, а за тобой тянется ритмичный след от капель крови, которые пытаешься остановить.

Навстречу попадается женщина-девочка. С интересом смотрит тебе в лицо, протягивает платок и молча идет дальше. Призраки ночного города берут свое, не спрашивая ни у кого разрешения. Днем это приличные люди, а ночью ритм меняется, они становятся совсем другими, не похожими сами на себя.

Город ночных забав и приключений. А время бежит, несмотря ни на что. И ты уже привык к одиночеству и ощущению своей отрешенности. Ритм городской ночной жизни идет своим чередом. И как хочется успеть и не отстать от этого сумасшедшего ритма, по которому ты несешься, как маленький кораблик по огромной горной реке, и все ждешь, когда твой ритм совпадет с чьим-то ритмом и тебя прибьет к берегу Счастья, Любви и Благополучия.

Конец ознакомительного фрагмента.