Митькины рассказы. Взгляд на жизнь глазами ребёнка

Сергей Серванкос

Дети привлекают своей искренностью, неумением притворяться и лгать. Наблюдая за их поведением можно многому научиться не только ровестникам, но и нам взрослым.

© Сергей Серванкос, 2017

ISBN 978-5-4485-1870-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Митька — поэт

«И я восхвалил радость, потому что нет для человека ничего лучше под солнцем, чем есть, пить и радоваться, и это должно сопровождать его в труде все дни его жизни, которые истинный Бог дал ему под солнцем.» (Экклезиаст 8:15)

Небо захлебнулось в розовом огне заката. Ночь, залила его пожарище бездонной чернотой, разметав искры потухшей зари до самого края земли. Обгоревший месяц вынырнул из-за набежавшей тучки, и сиротливой скобочкой застыл среди тлеющих углей рассыпанных звёзд.

Митька, лопоухий мальчуган с облупленным носом и большими голубыми глазами, морщил лоб и усердно грыз карандаш. Он сидел на отцовском сеновале, свежескошенная трава пьянила дурманящим ароматом полевых цветов и озёрной свежестью. Вокруг стояла удивительная тишина, песня сверчка звенела набатом в её упоительных объятиях. Ещё раз, взглянув на ночное небо, Митька вдруг согнулся вопросительным знаком над маленькой записной книжкой, включил лежавший рядом с нею фонарик и стал что-то усердно писать.

Исписав листок и перечитав, он с досадою вырвал его, скомкал и швырнул вниз, где уже лежало несколько таких же беленьких комочков.

— Не, опять не то! — с досадою проговорил мальчуган и вновь уставился в горящее звёздами небо, грызя карандаш.

В проёме покосившейся крыши его внимание привлекло серебристое кружево паутины сверкающее в лунном свете. Звёзды маленькими бриллиантиками просматривались в этой необычной огранке. Увиденное вновь заставило Митю согнуться над блокнотом, он долго что-то писал, зачёркивал, писал опять, наконец, отложив карандаш и поправив фонарик, мальчик взял блокнот двумя руками и стал читать:

— День засыпает в закате.

Ночь черноту расплела,

Словно паук в чёрном фраке,

Звёздами шьёт кружева.

Месяц кривою ухмылкой

Перевернулся на бок,

Скрыв от печи огнепылкой

Свой подгоревший пирог.

«Пирог, как-то не вяжется, — подумал мальчуган, довольный услышанным, но менять ничего не хотелось, да и сил уже не было. Не лёгкое это дело — стихи сочинять!