Мальчик и замок

Сергей Носачев, 2020

Одни с юности становятся циниками, а другие до зрелых лет остаются мечтателями. Эта история о вторых. Рассказ из сборника "Музей шкур" Содержит нецензурную брань.

Левая нога пульсировала и ужасно болела. На ней лежал здоровенный булыжник. Никита вспомнил свой первый перелом: вот-вот пойдёт шок, и станет невыносимо.

Он зажмурился и напряг все мышцы: взять боль в кольцо, локализовать и не дать разлиться по телу. Обязательно нужно было избежать вдоха. Немного воздуха — и слёзы хлынут сами собой. Долго продержаться не удалось. Вдох получился слишком жадным, в горле запершило от клубящейся над поляной пыли, и наружу хлынуло всё разом: кашель, слёзы и ребяческий полустон-полувой.

Поляна теперь походила на свалку: ошметки и обрывки, обломки вещей и предметов, в которых угадывались предназначения, отступившие в прошлое, размеренность, уют, покой. Руль и вилка от первого велосипеда, глобус без подставки, напоминавший сувенирный баскетбольный мяч, самодельный деревянный меч, как у Конана-варвара… вещи-вещи-вещи. В детстве предметы несут в себе так много… Японский цанговый карандаш, подаренный дедом, и с ним прозрачная погремушка футляра с запасными грифелями, которая тогда почему-то казалась ценнее, самого карандаша. Каждый обрывок, клочок бумаги здесь хранит чистый детский восторг. Никита оглядел всю поляну разом, не цепляясь за детали. Посреди ласковой невинности леса пестрая и унылая мешанина хлама и мусора походила на старика в лаптях, торгующего дровами на центральной площади мегаполиса. Эти груды вокруг ещё недавно были единым целым, олицетворявшим его жизнь. Теперь всё разрушено. И вид бугристой руины вводил его в оцепенение: двинуться, значит действовать, продолжать жить. А Никита не представлял, как теперь это можно.

Никита, шлёпая босыми ногами, пробежал в ванную; переминаясь и пританцовывая на ледяном кафеле быстро почистил зубы и бегом же вернулся в комнату и прыгнул под одеяло. Свежая постель тоже была холодной, но иначе, чем пол — нежной и заботливой прохладой. Но это ничего — скоро она нагреется и превратится спасительную капсулу посреди вселенской зимы; мёрзнуть будет только нос.

— Па, я готов!

Отец притворил за собой дверь, убив вертикаль яркого света из прихожей и неразборчивый хрип телевизора. Он подмигнул сыну, легко поднял тяжёлое кресло и приставил его к кровати. Никита перевёл взгляд на книгу со вчерашнего вечера не меньше мальчика ждавшую этого часа.

— Начнём? — улыбнулся отец и не дожидаясь ответа скользнул пальцем между страниц, вдоль закладки, и вскрыл книгу ровно там, где они остановились вчера.

Где в такие моменты была мама? Не понятно. Не выходя из гостиной она желала сыну спокойной ночи, когда он бежал из ванной с солоноватым привкусом зубной пасты во рту, и после — исчезала, растворялась в неизведанном до следующего утра, когда надо будет собирать Никиту в школу. Иногда и она читала ему перед сном. У неё выходило хуже. Мама старалась подражать отцу, меняя голос под каждого героя, но маленькому Никите это казалось нелепым и почему-то стыдным. Голос отца же завораживал. Частенько ребёнок прикрывал глаза, восторженно наблюдая за тем, как в оранжевой пустоте произносимые отцом слова выстраивают города, создают людей и животных, и пускают их в хоровод по царствам-государствам, лесам-полям и рекам-долинам. Голос отца стал тише. Он прочёл ещё несколько предложений и умолк.

— Спишь?

— Нет, — испуганно открыл глаза задремавший мальчик. — Не сплю. Давай ещё немного.

Отец прикрутил верньер ночника, сгустив оранжевый полусвет чернотой, и прочёл ещё пару страниц.

— Всё, — он звонко захлопнул книгу. Отец всегда хлопал книгой, как судейским молотком — ставил жирную точку в процессе. Книга легла на прикроватный столик до следующего вечера. Верньер, выкрученный до щелчка, отдал комнату ночи. Чёрный отец перенёс чёрное кресло в ту часть комнаты, где днём стояли стол, шкаф и деревянная лестница шведской стенки; сейчас всё это, как и отец, стало частью темноты. И в этой темноте реальны были только Никита и его кровать — выхваченные у мрака лезвием лунного луча.

— Спокойной ночи, — донеслось от двери.

— Погоди, пап. Скажи мне честно, только честно!

— Да. Так честно, как умею.

— Хорошо. А волшебство — есть?

Темнота долго молчала. Та её часть, что была отцом, переместилась и со скрипом уселась на край кровати. Он перегородил дорогу свету из окна, и контур папы, оставшегося всё же Темнотой, засиял.

— Конечно, есть.

Голос отца едва слышно звенел фальшью. Никита обиженно вздохнул и отвернулся к стене.

— Спокойной ночи…

— Будет тебе, — Темнота потрепала мальчика по волосам. Но Никита только туже завернулся в одеяло.

— Погоди, не засыпай.

Отец вышел из комнаты, обдав её внутренности быстрым светом. Через минуту всё повторилось.

— Смотри.

Никита повернулся и приподнялся на локтях. Щёлкнул раскладной нож и тут же блестящее лезвие врезалось в мякоть лунного простенка, делившего комнату. Несколькими движениями лезвие, как из куска масла, высекло из света отдельный кубик. Левой рукой отец извлёк его, на секунду оставив в воздухе посреди комнаты чёрную дыру. Никита проморгался. Он смотрел на черноту, пульсировавшую посреди комнаты. Она была другой, глубокой и страшной. Если в ночной комнате чувствовалось присутствие знакомых вещей, то в этой дыре не было ничего. Большая ладонь отца аккуратно положила светящийся кубик на одеяло перед Никитой. Он тоже пульсировал, переливался, как вода, когда на неё светишь фонариком в темной ванной, но не растекался, оставался кубиком. Когда мальчик наконец смог оторвать взгляд от причудливой вещицы, лежавшей перед ним, прореха посреди комнаты успела затянуться.

— Ого! — Никита выскочил из кровати и крутанул верньер ночника. Отец зажмурился и смешно наморщил нос. — Это как?

— Видишь, я тебя не обманывал, — улыбнулся отец.

— Да, извини, — отмахнулся мальчик. Досада была в прошлом, теперь осталось только любопытство. — Как?

— Не кричи! — шикнул отец. — Вот так.

Отец проделал несколько пассов в воздухе.

— Ты… волшебник? — спросил Никита, но тут же осёкся. Что за глупости! Конечно, отец был волшебником. Он всегда догадывался. Но сейчас мог узнать наверняка. Отец рассмеялся.

— В каком-то смысле.

— А я?

— Всё может быть, — отец протянул мальчику нож. Это была одна из его любимых отцовских вещиц. Флейта, бабушкин кортик, походные ботинки (круглоносые, на высокой зубастой подошве, с блестящими стальными петлями вместо обычных дырок для шнурков) и этот самый раскладной нож-белочка. «Белочка» потому, что чёрные пластиковые накладки на ручке изображали белку. Мальчик совершенно забыл уже о светящемся кубике, лежавшем на кровати. Он с трепетом принял нож и тут же попробовал вырезать свой собственный кубик.

— Не получается, — сдался Никита после третьей попытки и с досадой посмотрел на отца.

Конец ознакомительного фрагмента.