Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник
В этот сборник вошли избранные стихи Сергея Кокорина, написанные в период с 2011 по 2021 год.В девятнадцати тематических разделах сборника отражена вся его авторская многогранность восприятия жизни. Каждый из читателей может найти и выбрать для себя то, что ему по нраву.
Оглавление
* * *
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
Поэзия души
«Я не лечу чужие души…»
Я не лечу чужие души,
Лишь открываю вам свою,
И то не полностью, немного,
Ну, как бы с вами говорю.
О том о сём, что интересно,
Возможно, мне, возможно, вам.
В чужие души я не лезу,
В моем понятье это — Храм.
Да, в жизни всякое бывает,
Без стука входят в вашу дверь.
Гони взашей таких нахалов —
Храм будет чище… Мне поверь.
Я сам нечасто раскрываюсь
Своей поэзией души.
Лишь иногда, чтоб жизнь раскрасить,
Пишу на радость всем стихи.
Они, как птицы в поднебесье,
Летят неведомо куда,
И с ними я кружу над миром,
Там, в небесах… душой стиха.
Блажь
Вздохнув и ощутив блаженство
Видений прошлых, тайны грёз,
Иду по жизни чуть устало.
К чему? В чём истина? Вопрос.
Мир — матрица, большой коллайдер.
Ты в нём песчинка, ты и Бог.
В бездонной пропасти вселенной
Не затеряться б только смог.
Хожу, брожу непокаянно.
Чего-то жду, и что ищу?
Живу я случаем от жизни.
Бывает, радуюсь, грущу.
Мне говорят друзья, подруги:
«Найди себя, определись».
Определяться мне не надо.
Мой знак Стрельца — в блужданье жизнь.
Ищу я гавань в смысле жизни —
Удела творчества души.
В калейдоскопе жизни нашей
Солгать себе и согрешить
Боюсь. Возможно ошибаясь,
За истину не то приму.
Вот потому я неприкаян,
Блаженен. Видно, потому
Нет угрызенья, покаянья.
Имею всё, чего хотел.
Но в поэтических блужданьях
Я вечный странник — мой удел.
Поэзия души
Поэзия — как путь духовный в двоякости моей души.
Чуть-чуть в миноре пребывая, я подбираю к ней ключи.
Ведь каждому и не расскажешь, о чём ты думаешь порой.
Чуть трогая лады сознанья, я говорю в стихах с душой.
Дела?! Совсем заговорился… Уже с душою говорю,
В сознанье землю покидая, и на себя с небес смотрю.
Какой-то мелкий, неприметный, в одеждах плоти, без души.
Нельзя нам с нею жить в разделе на поэтической стези…
Словами не услышан будешь, а рифмой, может, и проймёшь…
Стихи пиши с любовью в сердце, по жизни отвергая ложь.
Коль дар имеешь в изложенье, ты поэтически слагай
Что можешь…. Постулаты жизни, как видишь, в рифме выдавай.
«Диалог с душой»
Душа со мною говорит,
Никто наш голос не услышит.
Четверостишьями слова
На лист ложатся, словно дышат.
Как лёгкий шелест ветерка,
Наш диалог слегка струится.
А средь людей — одни слова.
Где много слов — душа томится.
Любовь бесхитростно проста
И натуральна в проявленье.
Любить душой и излагать
Не всяк имеет дозволенье.
И мается порой душа,
Ища в поэзии спасенья.
Но так же там одни слова,
Хотя с душою — наполненье.
О себе
Как будто в мыслях «анархизмом» проникнута душа моя.
Я не приемлю в сто процентов всю многогранность бытия.
Созрел ли, вызрел — всяк решает, куда, зачем и как идти.
Эпох ли смена и заветов, идеологии, пути…
И все ведут в своих ученьях, своих виденьях и основ,
А что же люди — стадо, овцы?.. Не могут жить без пастухов?..
Без поклонений и принятья того ли, этого пути.
По разуменью и согласью с своею сущностью, чести.
Ты не вписался в чьи-то рамки — навесят сразу ярлыков:
Заблудший, тёмный, не созревший. Всё так же, как и сто веков.
Опять репрессии, гоненья и диссидентство — на костёр…
Не с нами, не «дудишь во славу», всё ясно — значит, приговор.
Иди на крест — распятым будешь, коль мыслишь ты наперекор.
И то, что в поиске и ищешь свою дорогу до сих пор…
Порою заблуждаясь, может?! Но ведь тебе ж по ней идти!..
Необязательно ведомым или ведущим во плоти.
Люблю ромашки в чистом поле и родину свою люблю.
Насилье, злобу — не приемлю. Давления — не потерплю.
За милосердье, состраданье, без подоплёки и основ,
За то, что вижу (в чёрном, в белом) без лишних домыслов и слов.
Рисую мир в своём сознанье. Строкою рифму выдаю.
Кто понимает, тот приемлет такую сущность вот мою.
Кому не нравится, не слушай. Иди… Ведь у тебя свой путь.
Твоим сознаньем направляем, в свой Мир… Прости… Не обессудь.
В далёком будущем, возможно, в Любви, Согласье заживём.
С ног на голову всё изменим. А то, что было, зачеркнём.
Но здесь, сейчас несправедливость. И как глаза ни закрывай…
Да что там… Снова разговоры… Всё!.. Хватит!.. Рифма, замолкай.
Всемирный хаос
На первый взгляд хаос повсюду:
Сплетений судеб, действий ком.
И кто во что горазд. Как будто —
В хаосе действует закон.
Замешано всё очень круто:
Добро и зло, любовь и гнев.
Невежество наполовину
Пропорцию несёт в прогресс.
И в этой общей биомассе
Поштучно — каждый индивид,
В своём виденье правил жизни
Пропагандирует вердикт!
У каждого своё сужденье.
Не всякий видит человек
За пеленою заблуждений
Невежество «закрытых век».
Что в хаосе свои порядки —
Любое действие ведёт
К противодействию в обратном
И друг без друга не живёт.
Подняться разумом, сознаньем
Над этим «Как устроен мир?»,
Взглянуть извне, от биомассы.
Тут много знаний, много сил
И времени потратить нужно.
Ну, а сейчас мы так живём,
Как «вызрели» в своём развитье,
Что поимели, то несём.
А что несём, то и имеем.
Какой-то в рифме каламбур
И вывод: истина в познанье,
Не только на словах La Mur.
Я не «пророк», да и не «Ленин»,
Чтоб лозунги их повторять.
«Ученье — свет, а не ученье…» —
Тебе ведь в жизни выбирать.
Вопрос возникнет изначально:
А что и у кого учить?
Вот тут уж будь индивидуальным —
Бери, что на душе лежит,
И примеряй, как с ним живётся.
По результату и поймёшь,
Твоё ли, не твоё ученье
Иль к заблуждению идёшь?
Ответ, наверно, только знает
Вселенский разум — Бог, Господь.
А мы всего лишь примеряем:
Его мы «дети», разум, плоть…
Мудрость
В чём мудрость? Сразу внешний облик.
Срисуем мозг, «Киот Творца».
А может образ проявиться
В обличье древнего старца́.
Иль Василисы юный образ —
Премудрой звали ведь не зря,
Навеет детством, сказкой, былью,
Той древней Русью, мне вторя.
А на Востоке мудрость слаще,
Изысканность, витиеватость фраз,
Как обольщенье Шахрезады.
Казалось, вот! Ан нет!.. Мираж…
Философы из прошлой эры —
Их глас нетленен, он в чести.
Им вторят также азиаты
И самурайские мечи.
Исчезла мудрость древних майя,
Атлантов, свитки пирамид.
Ну а сейчас она какая?
В чём мудрость — это индивид?
Кто как поймёт. Я ж понимаю,
Ещё не очень сознавая,
Эфир Вселенной — тоже я,
Впитавший всуе всё и вся.
В нём собрана вся мудрость наша.
Большой компьютер внеземной.
В сплетении людей, событий
В нём кладезь знаний, там и твой.
Пускай ни академий знаний,
Ни философский сложный труд,
Лишь маленький кусочек «пазла».
То жизнь твоя, твой млечный путь.
Небольшое авторитетное вступление…
Эти глаза не лгут. Ведь сколько же раз я говорил вам, что основная ваша ошибка заключается в том, что вы недооцениваете значения человеческих глаз. Поймите, что язык может скрыть истину, а глаза — никогда! Вам задают внезапный вопрос, вы даже не вздрагиваете, в одну секунду вы овладеваете собой и знаете, что нужно сказать, чтобы укрыть истину, и весьма убедительно говорите, и ни одна складка на вашем лице не шевельнётся, но, увы, встревоженная вопросом истина со дна души на мгновение прыгает в глаза, и всё кончено. Она замечена, а вы пойманы!
«Взгляд»
Глаза в глаза, как две души,
Что встретились на перепутье.
И если взгляд не отвести,
Не надо слов, о них забудьте.
Как много в жизни суеты,
Как много в жизни лишних слов.
Нам не хватает доброты,
Взаимности людских полов.
Глаза в глаза — тут не соврёшь,
Без интонации поймёшь.
В словах любовь, на деле ложь —
Во взгляде, часто ты прочтёшь.
Слезинка в уголке — Беда.
Искринка — счастия игра.
Грустинка — может быть, Любовь,
В глазах читаешь вновь и вновь.
Мы разучились понимать,
Словам привыкли доверять.
А если глубже заглянуть,
На дне души увидишь суть.
И тут уж, что ни говори,
Во взгляде то же, что внутри.
Всё остальное — шелуха:
Одежда, внешность и слова.
Вуаль… «под маской» прячем взгляд.
Но так пронзительно глядят
Те два зрачка из глубины.
Не скроешь их, глаза души.
С икон глядят, пронзая взор.
Молитва, а не разговор.
Но все вокруг поглощены
Во словоблудье без души.
Не всяко злато, что блестит.
Не всяко слово говорит.
И поиски Добра и Зла —
Опять слова, одни слова.
Добро в душе бы сохранить
И взглядом сердце растопить
Всю скверну, что вокруг легла.
Но говорим… Опять слова.
P. S. Прервусь… Кто скажет: «Пустослов,
В наборе рифмы — много слов».
Суровый взгляд, как приговор:
«Хорош трепаться. Меньше слов.
Ты ересь тут свою несёшь,
А до учений не дорос.
Мешаешь всяк, стихи плетёшь».
— Согласен… что уж — не вопрос.
«Воспоминания былого»
Я заскучал опять по Крыму, одна подруга подвела:
В эфир Инета просочилась и в детство, юность увела.
Да, было дело, было время, гулял с размахом «мореман».
Теперь степенный и обрюзгший, уж не видать мне дальних стран.
Не покорять вершин Ай-Петри, не трогать женские сердца,
А белый танец проще в небе кружить с вертушкой без конца.
Пусть лирика в душе струится — на деле, в жизни всё не так.
Я «Ангел» в музе стихотворной, а в жизни может быть — не так…
Все мы в Инете однозначны, за аватаркой блеф ведя,
Рисуем радужно картинки, а в жизни он и ты, и я
Не соответствуем виденью надетых масок-аватар.
Я за открытость в проявленьях, пусть, может, грубо — как-то так…
Ну, а за Крым скажу спасибо, в воспоминаниях — поплыл…
Но Север держит жёсткой хваткой, и я держусь по мере сил.
Нет, рафинированной сказкой вас я сюда не позову,
Устами слух ваш не потешу, я честную веду игру.
Мне ближе дух авантюризма, экстрим, упорство, даже страх.
Не место барышням гламурным, не климат им в моих краях.
В Инет стихов я накидаю, тоску по прошлому гася…
Всё, извините, покидаю, зовёт Якутия меня.
«Достало общество людей…»
Достало общество людей,
Да и свои не понимают.
Всё что-то надо, видно, им,
И наезжают, наезжают…
Сбежать, как в детстве, и к тебе
Прийти, пожалиться в печали.
Да уж седины на висках,
Негоже жаловаться маме.
Вот так устроен этот свет.
Печально, лишь поймёшь с годами.
А может, «нафиг» грусть-печаль
Не мне, не в мыслях моей маме.
Ведь есть же где-то человеки,
Которые тебя поймут
Без слов, наездов, научений,
Как мама… Вас к «груди прижмут».
Иль хлопнут по плечу: «Дружище!
Чего грустишь?.. Чего хандришь?
Всё смелется, и что-то будет.
Не раскисай, давай держись!»
Не знаю, стоит ли печатать
В раздумьях исповедь мою.
Возможно, кто и понимает.
Я сам с собою говорю…
Сочувствия — не принимаю.
Наверно, просто я хандрю.
Тоску мне осень нагоняет,
Но я её такой люблю.
Всё в ней естественно и просто.
В людской же массе всё не так.
Чего-то хочется порою…
Очиститься… Да вот никак.
В отшельники? Грешен по шею…
Свой крест несу, свою стезю.
Лишь в рифме слов я откровенен,
Стихи пишу и в них живу.
«Души погоды перемены»
Сегодня тучи в небосводе, и что-то пасмурно в душе.
«Скребутся кошки» — неспокойно… Сижу, пишу я в неглиже.
В себе чего-то ковыряюсь, в надежде — что-нибудь найду.
Паскудно, пакостно, промозгло. Завыть бы, что ли, на луну.
Да, «выть», конечно, мы умеем… Нам не впервой, кляня судьбу,
Винить во всех грехах виновных, себя жалея на ходу.
Повыл, и сразу отпустило. Сорвался — сразу отлегло.
По-моему, у всех едино, когда немного припекло.
Вот и сейчас на лист бумажный выкладываюсь, как могу,
Я будто злобу вымещаю и этим «душеньку лечу».
Она безропотно внимает, не может ничего сказать,
Но даже этим помогает печаль и грусть мою унять.
Пройдёт и схлынет наважденье, ведь время лечит только так.
Друзья, подружки, успокойтесь, то лишь хандра, бывает так.
Изменится, вас уверяю — всего лишь в жизни полоса.
Из чёрной — белой перекрашу, и оживёт моя душа.
«Я не зову к себе вчерашних…»
Я не зову к себе вчерашних
И завтрашних несильно жду.
С ног на голову в настоящем
Мне перемены ни к чему.
В стабильности моё сознанье,
Чуть-чуть приход, чуть-чуть отход.
Скачки по жизни диаграммы —
Стресс при паденье, также взлёт
Не угнездившимся по жизни —
Удел иных, идущих вслед.
Всё это я прошёл по жизни,
Как в киноленте прошлых лет…
Не стоит торопиться ставить в жизни точку.
Мне вот интереснее ставить — многоточие…
«Всё станет на круги своя…»
Всё станет на круги своя.
Счёт жизнь предъявит погодя.
Ну, а пока что не грусти…
Коль жизнь дана, бери — живи.
Всё возвращается, судьбы круговорот
Путь изначален, он к итогу приведёт.
И вот когда последнюю допишешь жизни строчку,
Тебе откроется исток иной.
Не торопись, пожалуй, ставить точку…
И ни себе, и ни другим,
Да не суди и будешь не судим.
Живи, мгновения листая день за днём.
Как говорится: «Будем живы — не помрём!..»
Прости
Мы все грешны при нашей жизни,
И нужно раздавать долги
Пред тем, как мир покинуть бренный,
Чтоб налегке — в иной уйти.
Простить и позабыть обиды
Всем тем, с кем нам не по пути.
И если сам в чём виноватый,
Припомнив всё, сказать: «Прости».
Ведь там неважно всё, что было,
Обид чужих чтоб не нести
С собой к началу новой жизни,
Оставь их тут… забудь, прости…
Ведь и тебя тут позабудут,
Такой мирской круговорот
По жизни всех нас тут тасует
А там… не знамо, что нас ждёт.
«Бессонница»
Мне бы стиль принять от Есенина,
Про берёзки писать и рассвет зари.
Да про Русь, что ещё где-то теплится
По околицам, на краю земли.
Но ушедшее и отжившее —
Лишь стихами видения полнится,
Перемолото межусобицей,
Растворенное в той, былой Руси.
А приходится жить по Высоцкому,
Надрываясь — вгрызаясь куплетами
В хаотичность слащавой поэзии
Да химеры насущного времени.
И не стоит копировать гениев,
Их судьба высока в вознесении.
Свой бы путь найти да свою стезю
В неприкаянности, по велению.
Я бы в мир ушёл, в мир поэзии.
Да грешен и стреножен оковами,
Обязательствами во плоти своей.
И ума с душой, да не схожести.
Вот «поплакался», словно покаялся.
Может быть, это всё не ко времени.
В сострадании жизнь, ох, не жалует
Раздаваемых почестей ею же.
Снова томик листаю Есенина.
За окошком не лес, не околица.
И ложатся корявыми строчками
Размышленья словами бессонницы.
«Я к той берёзке на поклон пришёл бы и сказал: «Влюблён…»
Я к той берёзке на поклон пришёл бы и сказал: «Влюблён
В тебя, природная краса, что ветви — зелени власа
Спадают, охватив твой стан, на твой белёсый сарафан».
И успокоенный красой, стихи б читал. Есенин мой
Помог бы, в этом он мастак. А я коряво, абы как.
Пишу, любуюся тобой. И воздыхаю сам с собой.
Ещё напомнил сей сюжет красивой древности завет.
Когда-то поклонялись ей всё поколенье русичей.
И достоянием оно в России стало заодно.
Как мог, берёзку описал, да всё ж Есениным не стал.
Упоминаний разных уйма, не я один мастак такой.
Поэтов много мне известных писали оды ей порой.
Сейчас черёд, пожалуй, мой…
Мои любимые поэты
Писать о Родине — казалось б, что тут проще; мне нравятся Есенина стихи
Про цвет зари, что выткался над озером, о том, что где-то плачут глухари.
Иные времена — живём как на вулкане. Да и поэзия сейчас уже не та.
Есенинских берёзок раскудрявье, не повторить такого никогда.
Сейчас уместен стиль, который резкий, чеканный, рвущий душу с хрипотцой.
Как не хватает нам стихов порой и песен: про дружбу, про свободу, про любовь.
Тальков-бунтарь, Есенин и Высоцкий. Ведь как порой несправедлив ты, мир.
То, что нам дал, ты забираешь слишком быстро, порвав струну, лишив планету лир.
«Если в небе загораются звезды, значит, это кому-то надо…»
(Звезда, открытая астрономами Крымской обсерватории, называется ВЛАДВЫСОЦКИЙ. В международном каталоге планет она значится под номером 2374.) Владимира Высоцкого не забудем!.. А заодно вспомним всех тех, кто перечислен в этом моём отрывке стихотворения, — кто не допел… недолюбил… не дожил…
Как будто в наказанье — не созрели. Но в памяти её ведь не сотрёшь…
Да, были, да, забрал. Но я-то помню про «Чистые пруды» и «сарафан берёз».
Так надо жить, чтобы сравниться хоть немного. И лишь потом, пытаясь написать,
Приняв от них всё самое святое, своею рифмой это выражать.
«Миг»
Забытый фильм из прошлой жизни и песню, что исполнил Даль,
МИГ между будущим и прошлым — его уж нет… Мне очень жаль.
В то время — чем мы жили раньше? Теперь уж повторить нельзя.
Нам кажется — живём мы лучше. Хотел бы верить… Может, зря?
Ведь раньше жили и творили, ну, как-то проще и легко,
С энтузиазмом и сплочённо, и не копая глубоко.
Теперь, зарывшись по макушку в стремленье всё и вся познать,
Мне говорит моё сознанье, что мирозданья не понять.
Жизнь чёрно-белая, в полоску — я и такой её люблю.
А Миг меж будущим и прошлым, поверь, по-своему ценю.
Когда уже наполовину отрезок этот ты пройдёшь,
Того, что натворил с избытком, уже, конечно, не вернёшь…
Чем жил, что за собой оставил… Горел ли или просто тлел,
Порою задаюсь вопросом. А может, нужно б больше дел…
И я б хотел прожить достойно, в своих стихах оставив след.
Горел Островский и Высоцкий, Есенин и Тальков горел.
Горели Лермонтов и Пушкин, и Даль… Ушли в расцвете лет.
Горели ярко и недолго, но как прекрасен был их свет.
На небосклоне яркой вспышкой, мгновением перечеркнут
Миг между будущим и прошлым. Они по-прежнему живут.
Их творчество неизгладимо, и в памяти их не затрут,
Они горели пусть недолго, но жизнь их — это звёздный путь…
А что же я? И чем я славен? Я задаю себе вопрос.
Я не горел так ярко, броско. Я просто жил, творил и рос.
Опять куда-то тащит муза, в мир философии и грёз.
В Алдане лето на исходе… Дождит, и на душе «хандроз».
Пора б ожить и встрепенуться! «хмарь» сбросить, просто улыбнуться,
Расправить грудь и в жизнь шагнуть, продолжив Миг, продолжив Путь.
«Бумажный текст» — мы часто слышим…»
«Бумажный текст» — мы часто слышим:
«Отстой, вчерашний день», когда
Есть цифровая электронка.
В век Интернета. Как бы — ДА…
Но что за чудо, взявши в руки,
Реально ощущаешь ты
В шуршании страниц бумажных
От авторов — тепло души.
Нетленно авторское слово —
Оно идёт через века,
Хранимое в табличках, свитках
И рукописности труда.
В тиши библиотек, на полках
Ночной порою, иногда
Услышать можно голос книги —
Героев сказок Гримм, Дюма
И канонаду дней суровых.
Историей оставлен след
В романах, очерках, рассказах
О людях тех, что с нами нет.
Вот сборники стихов — на полках:
Чуть слышны трели соловья
Есенинского раскудрявья,
Берёзок ситец — Русь моя…
Хотелось бы и мне в мечтаньях,
В надежде, что когда-нибудь
И я, вам неизвестный автор,
На полку выложу свой труд.
«Незримый генофонд»
Знакомо, по себе я знаю:
Рифмуешь чувства набело,
Четверостишьями слагая,
Не зная как, не зная что.
Ни для кого, себе в утеху,
Навряд ли кто тебя прочтёт,
Но кто проникнется, тот скажет:
«В тебе, мой друг, поэт живёт».
Ведь ты незрим и ты не слышим —
Отшельник — все твои труды
В столу пылятся и копятся.
Всё беспросветно, всё ни зги.
В издательствах — всё на продажу,
Тебя оценят за рубли.
За «бабки» всё тебе сверстают,
А за талант — уж извини.
Да, нас таких всегда хватало —
Незримый «генофонд страны».
Перебивались самиздатом,
Писали просто — для души.
Друзьям, знакомым, так по просьбе
Через соцсети, в белый свет
«Бессребренно» себя дарили.
А по другому — как бы нет.
Не всем быть признанным при жизни.
Не всё сменяешь на рубли.
В небытие идут поэты,
Неся в себе свои стихи.
Мне опять задают вопросы: «Почему не публикуешься? Почему не издаёшь свои сборники стихов?.. Мог бы продавать и денежку иметь…»
Но не так-то всё просто. Чтобы издать свой сборник, нужен действительно стоящий материал, а не абы что (по количеству)…
И качество, чтоб не абы как (что подешевле и попроще). Всё это недешёвое удовольствие, поверьте… Да и денежки я привык делать по-другому, иным способом. А стихи — это моё творческое хобби (удовольствие). Что ж, отвечу как обычно — рифмой…
«Да запросто — чего мне стоит, чуть покопавшись, отыскать…»
Да запросто — чего мне стоит, чуть покопавшись, отыскать
В архивах сотни три, наверно, ну, две — с цензурой перебрать.
А надо ль мне? Себя восславить? Или поэтом возомнить?
А так, пишу себе на радость, друзьям в Инете «запулить».
Мне намекают: «Это ж деньги», коль запросто живёшь с «рифМОЙ».
Тираж, признанье, гонорары, а так, как в прорву шлёшь порой.
Согласен: в прорву — по заказу. Любой сюжет мне опиши —
Чуть призадумаюсь, минуты, — польётся рифма из души.
Но то бесплатно, то с душою. За деньги будет — «наплевать».
Там на поток начну бездушно «трёхтомниками» штамповать.
Хотя имею в этом опыт: полиграфический журнал
Печатал раньше год за годом, но там о бизнесе писал.
Вот в этом есть вся дилемма, меж бизнесом и ей, душой.
Продать всё можно, даже душу, что делаем легко порой.
Вот, кликну клич: кому продаться, пусть пятьдесят на пятьдесят —
Печатай, двигай тиражами, ну и меня не обделяй.
С одним условием, конечно: писать я буду как хочу.
Хоть в этом будет совесть чистой, себя, тебя «озолочу».
Ну, кто найдётся в Интернете… поторговать моей «душой»,
Издать стихи мои красиво, в соавторстве, чтоб — не отстой?..
«Не всяк «Поэт» в своём желанье…»
Не всяк «Поэт» в своём желанье.
Лишь множатся ряды писак,
Марающих бумаги тонны.
Так было, есть и будет так.
Оставить след своих видений,
Рифмуя словом состояние души,
Ещё не значит, что читаем ты и признан.
Поэты — единичные, увы…
И зачастую не при жизни, а посмертно
Любовь народная в Поэты возведёт.
Ну, а при жизни все мы что-то пишем.
И кто как может, так себя и подаёт.
Так-то публиковать свои стихи малым объёмом или тематически нужно, когда просят, — не нужно отказывать, если есть такая потребность. А вот личный сборник избранных своих стихов… Это дело архисложное. Абы что да абы как тут неуместно…
Я пробовал перебирать архивные свои стихи прошлых лет — так по истечении времени вижу, что почти каждый нужно дорабатывать…
Не зря ж все маститые писатели и поэты говорят, что твои работы должны вылежаться по времени и по истечении энного срока отредактированы тобой самим. Вот и получается, что на каждую сотню, дай Бог, выбираешь с десяток, и то сомневаешься…
Знаю знакомых в своём пишущем окружении, что готовы издаваться хоть каждый месяц. Любят и возносят себя любимых (свои произведения), и не терпят никакого редактирования, болезненно относятся к любым посягательствам на их «шедевры».
Берут количеством… А потом удивляются, почему их сборники даже даром не берут, не читают… А за деньги тем паче…
«Стихи — за деньги? Как бы можно?!..»
Стихи — за деньги? Как бы можно?!
Однако хочется сказать:
Чтоб продавать стихи пытаться,
Красиво надо их писать.
И издавать… не лишь бы, как бы,
Не ради чтоб Христа — купи…
Красивый переплёт, бумага.
Но суть в ином — писать стихи
Не то же, что марать бумагу,
Чтобы копейку обрести
Или прославиться хоть как-то —
Тут душу нужно потрясти.
И вывернувшись наизнанку,
К изюминке её сути,
Просеять «тыщу» рифмострочек,
Чтобы приличный стих найти.
Плодятся, множатся писаки.
Я ж думаю: то «рифмачи», —
Чтобы назвать себя поэтом,
Немалый нужно путь пройти.
Ведь зачастую так бывает:
Тебя признают и прочтут,
Когда уйдёшь ты в запределье,
Свой на земле оставив труд.
Поэтому пишите, братцы,
Как можно больше для души.
За деньги, как бы, тоже можно,
Но мелковато, по сути.
Вот если стих твой — Хлеб насущный
И только этим ты живёшь,
Тернист твой путь в поэты будет,
Пока признанье обретёшь.
«Чтоб стать «поэтом» в наше время…»
Чтоб стать «поэтом» в наше время,
Ну, как бы проще вам сказать…
Всего лишь надо чувство рифмы
И окончанье подбирать.
Всё остальное — покупное:
Лингвист, филолог подотрёт,
Корректор выправит текстуру —
Плати всем бабки, и вперёд.
Печататься — да хоть стотомник!
К вершине славы на Парнас
Карабкаться отнюдь не надо,
Валюта сделает за вас.
Себя потешишь ты, конечно,
А где ж признанье, чёрт возьми!
И слава тех былых поэтов…
Ну, тут, братан, уж извини…
Сейчас таких в сети России
Пиарщиков «хоть пруд пруди».
В искусстве и литературе
Всё куплено… Сам посуди.
«А судьи кто?» — Кому ты платишь…
Тот и польстит, и подпоёт.
Ну, а признанье-то в народе?
Читатель — тот всегда поймёт,
Где куплено и где для славы,
А где от сердца и души.
Чтобы в миру найти признанье
За деньги — вряд ли вам найти.
Кичиться тем, что ты в «поэтах»,
Штампуя рифму, по сути.
Отнюдь не в этом счастье, братцы.
А в чём?.. Ты свой ответ найди.
Мой Ангел
Когда разбитый и раздавлен, лежишь ты в комнате пустой,
В ночной тиши душа томится, подёрнутая чернотой.
Весь белый свет тебе немилый, терзаемый ночной порой.
Чуть слышный шепот вдруг раздастся: «Ну, что, всё плохо, братец мой?»
«Ты кто? — В мозгу вопрос возникнет. — Горячка или мыслей бред?»
— Я ангел твой, поэт мой грешный. Пришла, чтоб дать тебе совет.
Не принимай всё близко к сердцу, ранимая твоя душа.
Здесь не оценят — это точно, и не заплатят ни гроша.
Живи в своём миру Парнаса. Живи в согласии с собой,
В покое, счастье с Музой — Лирой и с поэтической душой.
И вся та скверна пустословья, и «язвенная» боль твоя
Спадёт с души, как оболочка. Поверь: она ведь не твоя.
Луч солнца растворит под утро ночную тайну-разговор.
Испарину смахну ладонью и взбаламутный мыслей сор.
Мой Ангел, я тебя не вижу. Но всё равно благодарю.
С тобою ночью поразмыслив… Я жизнь по-прежнему люблю.
«Мой ангел, точно знаю, в небе…»
Мой ангел, точно знаю, в небе
Витает где-то высоко.
Мы не встречались с ним вживую,
Ему ведь, знаю, нелегко.
Поспеть везде, где я бываю,
Меня от разных бед хранить.
А мне б хотелось с ним вживую
Присесть… за жизнь поговорить.
Но всё никак — он на работе,
И у меня всегда дела.
Мы свиделись бы с ним однажды,
Имей я белых два крыла.
К нему б слетал я в поднебесье
На этот мир с небес взглянуть,
Задать вопрос: «Не всё ж так плохо,
Чтобы продолжить жизни путь?»
Хоть миссии у нас иные:
Его — от бед меня хранить,
Моя — писать стихи и прозу
И от души их всем дарить.
И снова про любовь. Куда ни сунься, кругом любовь, любовь… Всяко-разно… А что есть на самом деле такое — любовь? Как это чувство выразить словами?.. Я вот тоже свою трактовку этому попытался дать…
Любовь
С чего начать? Даже не знаю. А как её я понимаю?
Но точно знаю наперёд, что вряд ли кто меня поймёт.
Сумбур, нагроможденье рифмы. Как повести сей диалог?
Любовь — шаг первый, самый трудный. Но раз начал — давай вперёд!
Она описана в романах, в стихах, поэмах и кино.
В поэзии на первом месте. Подвержен каждый ею. Но?
К примеру, Пушкин. Ваш Онегин: «мгновений чудных» полон он.
Порыв души вложивши в письма, в Татьяну по уши влюблён.
А как бы чувства выражал он спустя примерно тридцать лет
Совместной жизни в бренном браке? Хотел бы слышать тот ответ.
Коль жизнь сложилась их в согласье, возможно, всплыли бы тогда
Другие чувства и порывы, глубокой истины слова.
Терпенье, преданность и верность, и уваженье, наконец.
А пониманье наших женщин? Кто их поймёт, тому — «венец».
Любовь земная к нашим милым — лишь составляющий раздел.
Сама любовь непостижима, ей всеобъемлемость удел.
Любовь к природе, к человеку, к планете, миру и Творцу.
Вот в это надо бы нам верить?! «Мол, всех и вся, я вас люблю».
Но тут же будешь ты освистан, не понят многими, клеймён.
Поэтому слова такие, считают все: он пустозвон…
Ведь так не скажешь в нашем мире, пока порочен он и сжат.
И остаётся человеку любовь иначе выражать.
Люблю поесть, люблю поспать, люблю насытить вволю похоть.
Так тоже можно рассуждать, свой эгоизм возвысив в «Ять».
А в большинстве любовь проста, наивна в детстве, пылка позже.
Она ведь девственно-чиста, вначале непорочна тоже.
Лишь круговерть двух душ в одном её огранит в что иное.
Так?! Мы о чём? А! О любви. Так всё же что это такое?
Порывы страсти, будней быт, любовь и слёзы, иль забвенье,
Души томленье, нежный стыд, иль ярость, пламя в откровенье.
Кто как умеет выражать то, что назвали мы любовью.
С ней жизнь прожить и сохранить. Я, вроде б, прожил?! А любой ли?
Ответит честно, и не мне — себе ответит, как пред Богом.
Любил ли он? И если да! Так что любовь это такое?..
Жить с Любовью
Кофе утром пьём с любовью. День с любовью проведём.
Спросишь ты: «К кому конкретно?» Да неважно, с ней живём.
Наполняем ею сердце, эликсир любовный пьём.
Жизнь с любовью всяко лучше. Мы её в себе несём.
Отовсюду часто слышим: всё любовь, любовь, любовь.
Я не буду исключеньем. Для меня она не новь.
В жизни я любил немало. И сейчас порой люблю.
Есть любовь ещё на свете. Я вам точно говорю.
Возразят: «Ну, как так можно? Есть любовь лишь во плоти.
Ну, а так, чтоб всё на свете. Не бывает! Не трынди…»
Отвечаю оппоненту: «Есть превратности судьбы,
Просто ты ещё не знаешь всеобъемлющей любви.
Философствую я в дебрях. Разгребаю как могу…
Засмеёт собрат мужицкий: «Ой, Серёга, не могу»!..
Скажет: «Ну, куда ты лезешь… Женской вотчины удел».
Может, так… Покажет время. Замолкаю… Что сумел…
«Два силуэта на картинке — слились в объятиях тела…»
Два силуэта на картинке — слились в объятиях тела.
Сюрреализм сквозит в этюде. И я вдруг вспомнил как вчера
Объятия — их было много, с открытым сердцем и душой,
В порывах страсти, с негой в теле, с одной любимой, и с другой.
И сколько б ни было любимых, всё было искренне, с душой.
А вот сейчас ни то ни это. Ни с той, ни с этой, ни с другой.
Душа опять желает страсти, ведь не подвластны ей года,
Да тело уж покоя просит, чуть-чуть, немного, иногда…
Вот так мы все и угасаем. От ярких красок… в серый цвет.
Объятья вроде как и прежде, но ярких красок уже нет.
Возможно, в чём-то ошибаюсь, возможно, так лишь у меня.
А может, это просто возраст — тускнеют чувства, краски дня.
Оглавление
* * *
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
