Сборник коротких рассказов

Сергей Гончаров, 2019

В сборник вошли самые короткие рассказы автора. Отличительная черта этого сборника в том, что его можно читать урывками: в транспорте, перед сном, в очереди, на занятиях. Чтение каждого из рассказов займёт у вас не более четырех минут. Эта книга затягивает, как щелканье семечек. Невозможно остановиться, пока они не закончатся!

Мама

Я люблю маму.

Для меня эти три слова имеют особенный смысл.

Когда позвонила мама, мы с Вовычем шли по Ленина к его подруге, где эта парочка сватов пообещала познакомить меня с интересной девушкой.

Под ногами скрипел снег. Ветер нёс в лицо колючие снежинки. Автомобили, словно сонные, плелись по трёхполосной дороге в два ряда. Тротуар и проезжую часть разделял сугроб высотой в метр. Редкие прохожие кутались в меховые воротники и капюшоны.

Мы с Вовычем шли молча. С самой встречи обменялись лишь коротким «Привет», после чего он спросил: «Идём?». Я кивнул. И всё. Как-то и не хотелось разговаривать по такой погоде. Казалось, стоит открыть рот, как отморозишь язык.

Звук мобильника я не услышал, только почувствовал вибрацию в нагрудном кармане. Вначале хотел не брать, но потом стянул перчатку, полез за телефоном. Вовыч посмотрел на меня пронзительным взглядом, мол, чудак человек.

На дисплее высветилось: «Мама».

Я принял вызов, поднёс аппарат к уху.

— Здравствуй, мой хороший! — услышал родной голос.

— Привет, мам! — при каждом слове изо рта вылетало внушительное облачко пара, словно от вэйпа.

В этот момент какой-то торопыга решил посигналить. Резкий гудок увяз в густом морозном воздухе.

— Ты на улице? — спросила мать.

— Ага.

— Шапку надел, или опять в капюшоне? — сразу же поинтересовалась она.

— Надел, — заверил я. — Мам, тут минус тридцать. Надо быть особо одарённым, чтобы не носить шапку!

— Молодец! — похвалила она. — Ты там береги себя! Ни в какие мрачные компании не встревай, много не пей! Веди себя достойно! Хорошо?

— Обязательно, мамочка!

— Ладно, не буду тебя отвлекать, вечером придёшь, перезвони. Хорошо?

— Я могу поздно прийти, — предупредил я.

— Всё равно звони, — строго наказала она. — Я буду волноваться!

— Хорошо мам. Как только переступлю за порог, сразу позвоню.

— Пока, сынок. Я люблю тебя!

— Пока мама. И я тебя люблю!

Я сунул телефон в карман. Надел перчатку на успевшую оледенеть руку.

Вовыч снова повернулся и долгим взглядом посмотрел на меня.

— Чего? — не вытерпел я.

— Опять она?

— Не «она», а мама! — в моём голосе явственно слышалось раздражение.

— Да какая она тебе… — не договорил он и махнул рукой.

Мы это не единожды уже обсуждали.

Вовыч работал в офисе сотового оператора. Он и был тем человеком, который нашёл мне имя и фамилию, на кого зарегистрирован номер. После я через социальные сети отыскал эту женщину. Вся стена её аккаунта была стеной скорби по погибшему в аварии сыну.

Я никогда не спрашивал, зачем она мне звонила. Никогда не предлагал встретиться. Да и не нужно оно.

Я наслаждался родительским теплом, ведь моя биологическая мать со мной уже девять лет не общается. На нашей последней встрече она сказала, что я — ошибка молодости.