Песок

Сергей Владимирович Ташевский, 2017

Кто научил нас придумывать тот мир, который мы видим вокруг себя? Короткое путешествие в бессмертие, которое совершают герои этой повести, заканчивается простым ответом: наша смертность – единственный залог того, что мы не одиноки. Лишь благодаря смерти мы действительно существуем – и существует мир вокруг нас.

Я ношу этот мир в голове, но он мне не принадлежит. Во-первых, я взял его в долг, и верну пустоте через несколько десятилетий, а может раньше. Во-вторых, я не могу ничего в нем изменить, не изменив самого себя. И, наконец, я сам, со своей внутренней погремушкой, живу лишь в сознании того, кто читает эти строки или смотрит на меня. Если книгу закрывают, Вселенная пустеет.

Остаются только безликие песчинки, не имеющие собственных имен.

Это мы.

Ты и я.

0

ОНА

Глупо воображать, будто что-то знаешь о человеке по письму. Романы со слепой перепиской из прошлого века — спермотоксикоз и стерпится-слюбится с другой стороны конверта. Но я сам такой.

Когда на форуме в первый раз появился ее текст, по спине пробежали мурашки узнавания. С тех пор не могу забыть о ней — упрекая себя в этой пошлости. Обидный упрек, но что ж.

Разумеется. Мы переписываемся. Она комментирует тексты в нашем журнале. Мои тексты тоже. Мы спорим, мы советуем друг другу книги, мы говорим о небесных миндалях. Но как она выглядит — не знаю. Нет даже фотографии. Хотя, конечно, придумал тысячу нежных мысленных оболочек — но ей не удержаться ни в одной. Похоже, живет в Румынии — по IP бьётся Бухарест, а она часто упоминает про море. Вероятно, ей чуть больше двадцати. Вот и все ориентиры.

Добраться до нее невозможно. Она предпочитает оставаться виртуальной тенью. Или — моей фантазией? Ведь стиль так знаком, что, кажется, я мог бы говорить за нее сам.

БЛИЖЕ

Вот — лето. Московское лето финала XX века. 1998. Август. Все как обычно.

Город в замкнутом пространстве дождей и жары чертит каббалистические фигуры, из которых все трудней выйти. Еврейские девушки, готовые исполнить танец Саломеи в новых исторических рамках. Русские юноши, готовые пожертвовать собой — ради себя. Голубые и лесбиянки, раздавленные своей ординарностью. Идиоты, сравнивающие этот город с Содомом, который нечем посолить. И всюду — слова, слова, слова…

— Нам нужно ехать в Сирию, — говорит друг.

— Почему туда?

— Там есть ориентиры.

— Ориентиры только сбивают с пути.

— Вот именно.

И правда, всем нам нужно сбиться с пути. Выбраться из этого сверкающего пекла. Я смотрю на карту. Ехать через Румынию. Допустим, это знак. Допустим, ориентир.

А там — блаженный и странный Дамаск в передышке между многовековыми необъявленными войнами, где интеллектуалы, художники и поэты сидят сейчас в уличных кафе среди пестрых развалин, попивая чай, замышляя новые мировые схватки, и не слишком опасаясь, что случайный снаряд лишит их интеллектуального потенциала… Ну что ж, окунёмся в этот мир.

— Ты поедешь с нами в Дамаск? — пишу я ей через полчаса. Откликается неожиданно быстро, будто сидела у компьютера и ждала вопроса:

— Поеду. Я в Бухаресте. У нас есть консульство, завтра поставлю визу. У вас есть?

— Думаю, быстро сделаю, друг уже получил. Он едет в Стамбул стопом, а я за ним — на машине. Тебя взять в Бухаресте?

— Нет. Назначим стрелку.

— Тогда скажи, как тебя зовут по-настоящему. И фотку, может, все-таки пришлешь? Иначе как мы узнаем друг друга?

— Как-нибудь узнаем. Не беспокойся.

ВЫКЛИКАТЬ СЛУЧАЙНОСТИ

Форд-фиеста 1991 года, заменить рычаги подвески, взять инструмент. Карты. Немного денег — все, что есть. Можно одолжить еще сотню, все равно отдавать в другой жизни. Ведь жизней, конечно, у человека много. Полно. Вот и виза, блеклая рамочка в паспорте с личной печатью сирийского консула. Остались только рычаги. Подвеска слегка гуляет, а ехать на десять тысяч. Через Украину, Молдавию, Румынию, Турцию. Всюду теперь границы.

Перед выездом еще раз проверяю личные сообщения. Ничего. Ни слова. Иду на форум журнала. Черт. Она удалила акаунт. Что за ерунда? Зачем? Мы ведь назначили день, когда встретимся. И где же?

Хорошо. Значит, либо все отменяется, либо встреча должна быть случайной. Как говорил Арнобий, из двух неопределенностей всегда следует выбирать ту, которая оставляет надежду. Ехать мимо Бухареста не спеша. Ехать через Румынию не спеша. Выкликать случайности.

Беда только в том, что не спеша — уже не получается. Таможни, границы, таможни… Они всегда не работают, или работают — но не сейчас. Час за часом на каждой границе.

На вторые сутки от недосыпа начинает темнеть в глазах. А трасса не из легких.

Молдавская дорога — римская брусчатка с островками размытого асфальта.

Да и румынские дороги — не хайвеи. И деревья стоят вплотную к обочине.

ТУМАН

Как я вообще оказался здесь, почему еду в этом вязком тумане, сквозь который с трудом видны редкие дома вдоль дороги?

Куда я еду, откуда? Уже ничего не помню. Встреча? С кем? С каким-то придуманным мною персонажем? Мне нужно быть самое большее через четыре дня в Стамбуле, он совсем рядом, куда я спешу? Поворот на Констанцу. Был или не был? Карта живет своей жизнью, дорога — своей. Названия не совпадают. Куда меня занесло?

Резко сжимаю пальцами мочки ушей.

Надо отдохнуть. Наверняка дальше найдется какой-нибудь съезд. Наверняка. Не спать. Еще несколько километров (скорее бы их проехать), и там точно будет поворот…