Случайный маг

Сергей Витальевич Карелин, 2023

Сходил, называется, пивка попить в баре. Пообщался со случайно встреченным бомжом, и теперь меня периодически перебрасывает в другой мир, где сначала чуть не посадили на кол, а потом я вдруг стал магом и главой Семьи. Великий маг травмата, блин! Прикольно думаете? Да не особо…

Глава первая «Хоттабыч или…не Хоттабыч?»

Бар, в я который заглянул после работы, для расслабления нервной системы был не особо привлекательном местом. Обычная полированная барная стойка, ряд деревянных столиков хаотично разбросанных по обшарпанному помещению, из которых было занято дай бог половина. Честно говоря, таких мест немного осталось в обновленной Москве. Их вытеснили сетевые кафе и пафосные питейные заведения. Но в этом баре, радовало пиво. Вот оно было точно не хуже чем в каком-нибудь"Молли Гвинз". Почему? Да хрен его знает.

В баре я обычно долго не засиживался. Выпью пару кружечек, расслаблюсь — и хватит. Однако этот вечер являлся исключением. На работе подвалила выгодная халтурка, так что отдых немного затянулся. Взглянул на часы. Ого, уже десять минут первого. Надо двигать домой, иначе смогу доехать только на «тачке», а тратить деньги как-то не хотелось. Не то чтобы я совсем жлоб, но вот на таких вещах предпочитал экономить. Взял куртку, висевшую на спинке стула, и собирался уже встать, как за мой столик бухнулся какой-то отвратного вида мужик с красной физиономией заядлого пропойцы. Изрядно потертое драповое пальто, длинные явно давно немытые волосы и всклокоченная седая борода с редкими вкраплениями черных волос завершали нелицеприятный облик заядлого алкоголика.

— Привет, — произнес он хриплым голосом, пристально рассматривая меня.

— Привет, — автоматически ответил я, морщась от запаха давно немытого тела.

— Угостишь?

Это что, сюда пускают таких типов? Даже для откровенной пивнушки это перебор. Но вышибал здесь не было, а официанту и бармену было явно плевать — подозреваю, их интересовала только посуда и оплаченный счет. Неправильно, конечно — мало ли что может сотворить пьяное тело. Можно было бы повозмущаться, но все равно уже пора уходить. Я встал, надел куртку, и двинулся к выходу, не желая вступать в разговоры с незваным гостем. Однако фраза, брошенная бомжом мне в спину, заставила остановиться.

— Вадим, Вадим. Не уважаешь ты старших. На метро ты уже не успеешь. Так куда торопиться? Все равно, как ты выражаешься, на «тачке» доедешь. Или денег жалко? — а голос трезвый, насмешливый, пусть и грубый какой-то.

Резко развернувшись, сел обратно и напряженно уставился на странного гостя. Так… Что-то мне это не нравится. Он что, каким-то образом читает мои мысли. Или это просто глюки? Да вроде не пьян я особо. Мне вдруг захотелось вытащить травмат, привычно дремлющий в заднем кармане, и засадить пару пуль в ногу этому непонятному бомжаре. Протрезвеет моментом. Но блин… Резко стало как-то стремно. Да и не одни мы в баре…

— А откуда ты меня знаешь? — поинтересовался я, стараясь выглядеть грозно, — Ты за мной следил что ли?

Несмотря на слегка затуманенные алкоголем мозги, я чувствовал какое-то опасное напряжение, повисшее в воздухе. Словно сейчас решается моя судьба.

— Мне много чего известно, что и не снилось вашим мудрецам, Вадим, — рассмеялся бомж, показав два ряда гнилых зубов, — угости пивком, все расскажу. — Он наклонился ко мне, и я поморщился от перегара

— Нет, дед, — я подавил в себе желание грубо отодвинуть наглого алкаша, руки марать не хотелось, но невольно отметил слова про магов и наш мир. Судя по всему, товарищ уже допился до «чертиков», — валил бы ты отсюда. То, что кто-то знает кое-что про меня, еще не повод тратить деньги на разную шваль……

— Ну-ну, — прошамкал тот, сделав вид, что вообще допился, — не хочешь угощать — оставайся скрягой.

Мужик полез во внутренний карман своего драного пальто и достал пухлый бумажник. Я открыл рот от изумления, настолько не соответствовал этот дорогой аксессуар общему виду бомжеалкаша. Наверно украл… точно украл! Я даже протер глаза — в тот же миг к столу подлетел бармен с двумя кружками пива и блюдом с нарезкой из красной и белой рыбы. Это как так? Я ошалело наблюдал, как купюра в пять тысяч перекочевала из бумажника в руку бармена. Тот, поклонившись, оставил нас вдвоем.

— Закрой рот. Неприлично! — дружески посоветовал мне алкаш уже совершенно нормальным голосом. — Давай уже познакомимся. Меня зовут Элив. Твое имя я знаю.

— Элив? Ты иностранец?

— Не совсем. Как вы любите говорить, я из ближнего зарубежья, — как-то странно рассмеялся он. Не понимаю, в чем тут подвох?

— Ладно, Элив. Не знаю, кто ты: олигарх, прикидывающийся бомжом, или бомж, укравший кошелек олигарха, плевать. Что тебе надо от меня? Не денег же занять на пиво. Это у тебя занимать впору. Мне и правда пора, так что говори уже что хотел и пойду.

— Уж точно не денег… — ухмыльнулся Элив, пригубив пиво и откидываясь на спинку стула. и я невольно вздрогнул от пронзительного холодного взгляда голубых совершенно трезвых глаз. — Так вот, мой друг, скоро ты будешь видеть сны. Очень реалистичные сны. Точнее, начнешь уже сегодня. И они перевернут твою жизнь… Поверь, ты сам будешь искать со мной встречи…

— Что? — изумленно уставился на него. — Ты вообще о чем? Что за бред ты несешь?

Нет, все-таки это точно сумасшедший, на хоть каплю нормального не тянет. Сбежал, наверное, из психушки и ограбил кого-то. Надо валить отсюда!

— Ладно, — решительно поднялся, — не того ты собеседника себе выбрал для откровений. Я ухожу.

Уже открывая дверь на улицу, не удержался и обернулся еще раз. Мой столик был пуст. Надо меньше пить…На улице дул промозглый, мокрый февральский ветер, пробиравший до костей. Застегнув куртку до горла и засунув руки в карманы, побрел в сторону метро.

Когда наконец добрался до своего подъезда, поднялся в лифте на седьмой этаж, но как только вышел на площадку, голова закружилась, и я почувствовал что падаю…

***

Откуда-то издалека странным речитативом нудный голос произносил что-то на неизвестном языке. Я с трудом разодрал припухшие глаза… и застыл в изумлении. Каким-то непонятным образом я сидел за массивным, грубо сколоченным деревянным столом, на котором были беспорядочно разбросаны исписанные листы желтой бумаги. Э… Похлопал глазами, протер их плохо слушающимися руками.

Огляделся. Небольшая комната была заставлена шкафами, доверху набитыми книгами. Странно, но, осмотрев комнату, я так и не понял, откуда шел голос. Вроде сверху, но… Язык какой-то непонятный, на первый взгляд кажется знакомым, но стоит прислушаться, и понимаю, что слов разобрать не смогу. Говорил он монотонно, то ли молился, то ли заклинания читал.

Так, это просто сон, всего лишь сон… Я попытался себя успокоить, но получалось плохо. Слишком странный какой-то, да и редко я их видел. Попробовал ущипнуть себя за руку — больно. Что за??? Откуда тут появилась боль? Ее же нет во сне… Твою ж мать. Это что, реальность что ли? Так, тихо, спокойно, дыши глубоко и думай.

Сразу вспомнились книги о попаданцах, которые иногда на досуге почитывал. Но там в основном народ попадал то в альтернативную Россию, то в Японию… Большей частью в каких-нибудь аристократов или императоров. Типа вселение в чужое тело. И где, блин, роскошное королевское ложе, на котором я должен почивать с какой-нибудь офигительной красоткой?

Внимательно осмотрел руки и тело. Не, мое, родное, привычное. Вот он я, Вадим Прохоров собственной персоной. Грустно, что не какой-нибудь красавчик или король, конечно, но ладно. В принципе собственная внешность меня вполне устраивает. Совершенное обычный парень с небольшой склонностью к лишнему весу из-за пива, так что, чтобы не получить пузень, приходилось следить за телом. Это проще, чем полностью отказаться от любимого пенного напитка.

Черт, какой бред приходит мне в голову… Так. Давайте подумаем логически. Чушь все это. Бред… просто видения затуманенного алкоголем сознания… Но с чего вдруг так накрыло-то? Только пиво же пил. Или мне какую-то хрень в него подмешали, что я и тогда глюки видел, и сейчас какую-то хрень?

Из интереса взял один из листов, разбросанных на столе, и попытался его прочитать. Бесполезно. Лист оказался исписан странными буквами, напоминающими арабское письмо. Бросив его обратно, встал и медленно обошел комнату, внимательно изучая надписи на корешках книг. Все равно толку нет — сон же, да и буквы какие-то странные.

Но все-таки, как ни странно, мне наконец улыбнулась удача. Массивная книга в богатом переплете, которую я вытащил почти наугад, оказалась доступна. Знакомые буквы кириллицы складывались в нормальные слова, только вот их смысл… Название книги звучало как бред обдолбанного наркомана — «Исследования племен оборотней Америки с сравнительным анализом когтей и клыков по методу Прада с учетом спектральных потоков трансформации». Имя автора оказалось настолько заковыристым, что я даже не стал пытаться произнести его вслух — язык сломать можно. Вернулся за стол вместе с книгой и ради интереса попытался почитать.

Это полный бред. Я всегда считал себя достаточно образованным человеком, все-таки имел высшее образование и получил его не для галочки, как сейчас привыкла делать продвинутая российская молодежь, но содержание книги…… Такого заумного слога я не встречал даже в вышмате и сопромате. А уж совершенно непонятные словосочетания вроде «гиперболического модератора позитивных тенденций…» или «функции непрерывной синтологической переменной бесконечных множеств», встречавшиеся в данном сборнике неведомой хрени, превращали содержание книги в какую-то бессмыслицу. Тем более на мой взгляд не было никакой связи содержания книги с ее заголовком. Пролистав страниц двадцать, я так нигде и не наткнулся на слово Америка. Единственное, что понял — книга доказывала существование оборотней. Вопрос только — нахрена? Причем делал это автор довольно категорично. Закрыл книгу и хотел уже встать и поискать еще чего-нибудь интересное, раз почитать не удалось, но в комнате появилось новое действующее лицо.

С другой стороны стола воздух внезапно сгустился в небольшое облако, из которого появился странный старик. Хотя… Я еле сдержал смех. Вид у старпера был мягко говоря экстравагантным. Создавалось впечатление, что взяли тело любителя бодибилдинга с прокаченной рельефной мускулатурой и приделали ему голову глубокого старика с невероятно длинными седыми космами и лицом, щедро изрезанным морщинами. Идиотское зрелище. А еще надо добавить длинную седую бороду в стиле старой детской книжки про «Старика Хоттабыча». Трах и тибидох, короче, вспомнил я «бородатую» шутку.

В своих мускулистых руках старикан держал красивый посох из черного дерева, украшенный драгоценными камнями. Сам «Хоттабыч» был закутан в бархатный, богато вышитый золотом, халат без рукавов, на ногах практически классические туфли с загнутыми носками. На груди висел невероятных размеров зеленый амулет в форме шестиконечной звезды. Но самое главное, что над его головой загорелась надпись… как в компьютерной игре. Что за бредятина?

Вэстхорн

Человек

Глава Семьи Вэст

Возраст 110

Маг третьего класса

Уровень 20

О как! Я в сон с уклоном в РеалРпг попал что ли? Забавненько. Система? Глава Семьи? Прикольно. Знать бы, насколько крут маг третьего класса. Кстати, выглядит этот Вэстхорн для 110 лет на удивление бодрячком, хотя теперь понятно — магией небось накачал мышцы или характеристики себе поднял до предела, а они так проявились? Сила и атлетика типа высокие… Хотя вроде я его данных не вижу, хрен знает, какие они там. Да и наверно пора мне возвращаться из алкогольных снов. Напрягся, стараясь проснуться… Не вышло. Хотя стоп. Раз имеются уровни, то и у меня они должны быть. Логично же! Интересно, как мне свои характеристики посмотреть? Во всяких книжках требовалось мысленно нажать на иконку, которой у меня вроде нет, или потребовать вслух «меню», но закончить мысль старикан мне не дал:

— Ты кто? — проскрипел дед. — Из какой семьи?

Он явно говорил не на русском языке, но я прекрасно понимал его речь. Странно. По лицу было заметно, что мое появление стало для него неожиданностью. Блин, сам приперся, но не ждал меня видеть в моем сне. Смешно. Еще и посох наставил зачем-то. Твою мать, что-то меня начинает напрягать эта штуковина — явно опасная.

— Я? — честно признаюсь, растерялся. И что мне ответить?

— Так кто ты? — нетерпеливо осведомился старик, в голосе которого появились угрожающие нотки, и ткнул в мою сторону посохом, по навершию которого пробежали подозрительные крохотные синие молнии. — Я, например, Вэстхорн, маг третьего класса и хозяин дома, в котором ты сейчас находишься. Сдается мне, что ты просто вор! И тебя надо посадить на кол!

— Нет! — поспешил заверить его, — я не вор. Не знаю, как здесь оказался! Вы мне лучше подскажите, где нахожусь! Что это за место вообще? И почему сразу кол?!

Вот тоже говорю на русском, но такое впечатление, что мои слова трансформируются в понятный собеседнику язык.

— Ты не знаешь где находишься? — старик смотрел на меня с презрением, — такого банального оправдания своего воровства и проникновения в чужой дом я в жизни еще не видел. А она, поверь, долгая.

— Да не оправдание это! — возразил ему, — все так и есть на самом деле. Выпил я… но в другом мире. В своем мире. Вырубило просто, перебрал… с кем не бывает. Заснул… и попал к вам. Вы, дедушка, не горячитесь! Сейчас проснусь и свалю из вашей квартирки.

— Дедушка? Квартирка? — старик нахмурился, — какой я тебе, забери Мерлок твою душу, дедушка? — возмущенно заявил он, одарив меня каким-то очень нехорошим взглядом. — Мне всего сто десять лет! Мои рабыни еще стонут от удовольствия, когда я восхожу к ним на ложе.

— Ну извините, попутал, — поспешил успокоить разошедшегося не на шутку «старпера-Казанову», — года попутал. Вам тридцать! Больше не дашь! Так где я?

— Что ты там сказал по поводу того, как сюда попал? — голос Вэстхорна вдруг стал каким-то подозрительно ласковым и вкрадчивым. И что-то мне сильно не нравится это…

— Ну говорю же, заснул в своем мире. Перебрал с пивом. Проснулся здесь! Вокруг эта лабуда, — обвел я рукой шкафы с книгами и с опаской посмотрел на хозяина дома. Чего-то не нравилась мне смена местным старичком поведенческой стратегии. Не внушал он доверия.

— Лабуда, говоришь, — раздраженно заметил тот, — я эту лабуду всю жизнь собирал. Говоришь заснул? Я только согласно кивнул, только сейчас подумав, что ситуация начинает совсем уж напрягать.

Тут старик как-то по-особенному заскрипел. Как оказалось, старпер так рассмеялся. В следующий миг меня окружила темнота.

Открыв глаза, я увидел, что сижу около лифта, на своем этаже, прислонившись спиной к стене, исписанной цветными граффити местных тинэйджеров. Фига се попил пивка. Но как ни странно, голова не болит… У меня вдруг перед глазами пролетел сегодняшний вечер. Невольно вновь закрыв глаза, я за несколько минут пережил все события в баре что произошли до этого моего странного попадания…