Сдохни, но живи

Сергей Викторович Ванин, 2016

Действие книги происходит в наши дни в Краснограде – столице вымышленного Красноуральского края. Вновь избранный мэр города, глава полиции и горожане шокированы циничным преступлением. Изнасилована мисс «Краса Красноуралья» – порядочная девушка, дочь погибшего от рук бандитов милиционера. Насильник – один из «авторитетных» бизнесменов. Край давно изнывает под игом криминалитета, покончить с ним законными способами не получается. Глава городской полиции привлекает к делу бывшего сослуживца, ликвидатора Сашу-Пехоту. Тот действует жестко, но справедливо. Содержит нецензурную брань.

Глава 12

Старенький рейсовый автобус «Красноград-Расплетино» остановился возле металлического столба с подслеповатой омытой дождями табличкой расписания.

— Конечная, — буркнул пожилой седоусый водитель в замасленной телогрейке.

Немногочисленные пассажиры, выходившие из автобуса и без слов шофера знали, что дальше раздолбанный ПАЗик не поедет. Сейчас он развернется и, надсадно кашляя и чихая, потащится обратно в столицу Красноуральского края, откуда и отправился без малого три часа назад.

Кроме Сергея Воронова из салона неспешно выбрались две старушонки, ездившие в город за бесплатным лекарством, и молодая женщина с большой хозяйственной сумкой в руках.

— Вам помочь? — Сергей забросил за спину свой брезентовый рюкзак и принял из рук женщины тяжеленную сумку с продуктами.

— Ой, спасибо, — женщина благодарно посмотрела на недавнего попутчика, — а я что-то вас не припомню. Вы не местный? Я вроде всех здесь знаю. Хотя, в последнее время и чужаков хватает.

— Не любите чужаков? — усмехнулся Сергей.

— А чего их любить? — от былого расположения женщины не осталась и следа, — все ездят, все вынюхивают, все землю нашу заграбастать хотят. Приедут на джипах своих чертовых и начинают тут шнырять. Председатель-то наш в том году умер, а новый, тот, что из города прислали, под их дудку пляшет. Небось, уж все угодья распродал, чего ему? Он-то здесь человек временный.

— Председателей теперь нет, есть главы поселковых администраций. Да и я не на джипе сюда прибыл, — невесело усмехнулся Сергей, — мне ваши земли не нужны. У меня здесь и так надел имеется. Две могилы на местном погосте. Мать с отцом тут похоронены. Я к ним из города приехал, давно не был все дела, дела…

— Ой, извините меня, — женщина всплеснула руками, — я не со зла, поверьте.

— Ничего, — Сергей донес сумку до маленького аккуратного домика с черепичной крышей и, кивнув на прощание, двинулся в сторону кладбища.

Последний раз он был тут полгода назад и теперь испытывал жгучее чувство вины за свое долгое отсутствие. Наверняка, могилы родителей в запустении, да оно и понятно, кому за ними смотреть. Родственников нет, знакомых тоже, кто уехал, а кто и сам лег тут же на этом же деревенском погосте.

Прошла зима, сошел снег, настала весна, скоро будет лето, а он все крутится, как белка в колесе, ничего не успевая и откладывая все на потом. Как быстротечно время! Казалось бы, еще вчера он закончил расплетинскую школу, отслужил срочную и, окончив красноградский юрфак, надел погоны лейтенанта милиции. Все это было так недавно, а прошло-то уж двадцать лет. Пролетели годы, словно пули из пистолета Макарова, табельного оружия майора полиции Сергея Воронова, одинокого сорокапятилетнего человека, уставшего от жизни и той муторной безнадеги, от которой порой хочется удавиться.

Стараясь прогнать грустные мысли, Сергей дошел до крашеного в синий цвет деревянного забора. Дальше погост, за ним маленькая заброшенная церквушка, в которой он мальчишкой играл с друзьями в войну. Где же теперь его школьные друзья? Он даже не помнит их лиц, и фамилии сверстников тоже стерлись из памяти. Нет, все-таки это было очень давно, в той другой стране, которой больше уже не существовало.

Сергей прошел вдоль редкого строя березок и вышел к родительской могиле, переступив оградку, уселся на маленькую лавочку, которую сам сколотил год назад. Развязав рюкзак, достал оттуда железную щетку, банку с красой и кисточку.

— Мам, пап, здравствуйте. Это я, ваш сын Сережа. Простите, что давно не был.

Сергей глянул на поблекшие фото на памятниках. Эти надгробные плиты он привез из Краснограда и самолично установил на могилки. Отец глядит на сына строго и вместе с тем снисходительно, словно на не выучившего урок двоечника. Мол, что с тебя взять, спасибо, что хоть теперь пришел. Сергей живо представил себе этот взгляд. Он очень хорошо помнил, как отец смотрел на нерадивых учеников, к коим причислял и собственного сына.

« Ты можешь не знать истории, или географии, не любить литературу. Плевать на биологию и химию, это сделает тебя малообразованным и ограниченным типом. Но, математика! — тут Воронов — старший поднимал вверх узловатый указательный палец, — но не знать математики преступно! Тем более, когда этот предмет ведет твой родной отец! Что я за учитель, если не могу объяснить простейшую задачку собственному сыну? Как же я смогу учить остальных? Нет, Сергей, ты должен быть на голову выше своих товарищей».

Да, папа был строг, Сергей перевел взгляд на мамино фото. Мама смотрела на сына ласково и виновато, словно, прося прощение за свой ранний уход. Она умерла первой. Отец пережил мать на год и ушел вслед за ней. Обоим не было и шестидесяти. Сердечные хвори! От них по статистике умирают чаще всего.

Сергей вздохнул и, засучив рукава рубашки, взялся за щетку, намереваясь зачистить оградку от ржавчины. Но что это? Сергей зажмурился и вновь открыл глаза. Как же он сразу не заметил? Оградка была аккуратно окрашена темно-зеленой краской, да и холмик могилки был чисто убран от старой перепрелой листвы. Он достал из рюкзака пластиковую бутылку с водой и тряпку и принялся тщательно протирать памятники.

— Бог в помощь, — услышал он за спиной.

Сергей резко обернулся, прямо за ним стоял невысокий человек в длинной почти до пят рясе. На груди священника в ярких лучах весеннего солнца переливисто серебрился крест, длинные с редкой еще проседью волосы были расчесаны на прямой пробор, широко посаженные умные глаза смотрели на Сергея с участием и скорбью.

— Кто вы? — не очень вежливо осведомился Сергей.

— Отец Иван, я настоятель местного храма, — священник указал рукой на стоящую за погостом церквушку, — в храме еще не закончены ремонтные работы, но службы уже проходят.

— Скажите, пожалуйста, — Сергей удивленно уставился на отца Ивана, — а я–то думал, что церковь в запустении, а тут уже и работы ведутся. За чей же, интересно, счет? Уж не нувориши ли, что из города наезжают, на работы восстановительные скинулись?

— Зачем вы так? — отец Иван грустно улыбнулся. — Сейчас действует программа по восстановлению малых приходов. Часть средств дали из Патриархии, часть собрали прихожане. Пожертвования от лиц с сомнительной репутацией мы не принимаем, грязными деньгами благому делу не поможешь.

Священник повернулся и двинулся по направлению к церквушке. Сергею стало стыдно, и он бросился за ним.

— Простите меня, отец Иван, — Сергей смущенно развел руками, — не ведаю, что творю. Устал, замотался, сдуру всякую чушь несу.

— Бог простит, — отец Иван остановился и вновь повернулся к Сергею.

— А кто за могилками ухаживал? — Сергей указал рукой на окрашенную оградку.

— Ваши родители в школе местной учительствовали, вот мы с ребятами, нынешними учениками, и взяли над этими могилами шефство. Ведь память об ушедших необходима, прежде всего, живым. Не так ли? — отец Иван смотрел на Сергея печально, — память — это то, чем и живет человек. Без прошлого не будет ни настоящего, ни будущего. Я вас, Сергей, отлично помню. Вы были в десятом, а я пришел в первый класс. Помните, вы, старшеклассники, нас, первоклашек, еще за ручки в здание школы провели? Первого сентября дело-то было. Ваш отец у нас классным руководителем был. Не припоминаете?

— Нет, не помню, — Сергей сокрушенно покачал головой.

— Ну, ничего, Бог даст, вспомните, — улыбнулся священник. — Вы меня извините, Сергей, вы к родителям пришли, а я вас отвлек.

— Что вы, — Сергей замахал руками, — я с вами поговорил, на душе легче стало.

Они не заметили, как вышли на проселочную дорогу. Вдалеке показался черный джип. Подвывая и выплевывая из-под колес фонтанчики грязи, тяжелая мощная машина, резко затормозила возле поворота. Сергей и отец Иван еле успели отскочить в сторону, едва не оказавшись под колесами навороченного авто.

— Здравствуйте вам, господа крестьяне, — из машины выбрался водитель, коренастый молодчик с выбритой наголо головой и круглым веснушчатым лицом, — где тут местный глава администрации обретается?

— Зачем он вам? — поинтересовался священник, — если вы интересуетесь участками крестьян, то я могу вас информировать о том, что собирался сельский сход…

— Кто собирался? — на лице молодчика появился живой интерес, — сельский сход? Это, что у вас, деревенских, так сходняк именуется?

Парень заржал очень довольный своей шуткой.

— А, ну-ка, хватит гоготать! Садись обратно за руль!

Вслед за водителем из кабины показался сухощавый блондин в дорогом, явно сшитом на заказ костюме.

— Я помощник Олега Львовича Панкратова, видного в крае бизнесмена, — блондин обворожительно улыбнулся, — меня зовут Тимофей Жуков, я считаю, что местным жителям очень повезло. Такой влиятельный человек намерен купить здесь земли. Панкратов построит тут элитный поселок. Коттеджи богатых людей будут нуждаться в обслуге. Появятся новые рабочие места для местных жителей. Кроме того, Олег Львович оплатит строительство новой скоростной трассы до Краснограда. К вам будут быстрее добираться рейсовые автобусы и машины «Скорой Помощи». Поможем вам и с реставрацией церкви. Обращаюсь, прежде всего, к вам, отец Иван, вы человек рассудительный, вразумите местное население. Пусть селяне не противятся воле Панкратова и побыстрее продают свои наделы и паи. Им построят многоквартирный дом со всеми удобствами. Когда они б еще перебрались в удобные квартиры из своих лачуг?

— Люди не верят вам, — священник смотрел прямо в глаза Жукову, — ни вам, ни вашему хозяину.

— Да?! — блондин поправил узел дорогого галстука и пригладил рукой взлохмаченные ветром волосенки, — ну что ж, как говорится, была бы честь предложена.

Он, словно уж, быстро проскользнул обратно в салон авто и махнул рукой сидевшему за рулем крепышу.

— Жми на газ, Клепа, с этими олухами каши не сваришь, — донесся из окна его рассерженный голос.

Взревев мотором, джип резко рванул вперед, обдав дорожной грязью стоявших на обочине людей.

— Эти шутить не будут, — Сергей вытер рукавом рубашки испачканное лицо, — всю лужу на нас выплеснул, сволочь.

— От такой грязи избавиться недолго, умылся, и все, — усмехнулся священник, — душевную скверну изжить тяжелее. Пойдемте, Сергей, ко мне, я живу рядом с храмом. Там и умоемся, и подкрепимся, чем Бог послал.

— Спасибо, времени мало, скоро автобус будет, в город возвращаться пора. На службу завтра.

— Что ж, воля ваша, не смею задерживать, доброй дороги — священник повернулся уходить.

— Отец Иван, — Сергей замялся, — вы этих людей поостереглись бы. Управы на них практически нет. Я знаю, что говорю, сам в полиции служу. У этих гадов все схвачено, ничего не сделаешь, такова жизнь.

— Жизнь такова, каковой мы ее делаем, и каждому воздастся по делом его. Всего доброго, Сергей, — отец Иван пошел по направлению к церкви.

Сергей долго смотрел ему вслед. Дождавшись, когда маленькая фигурка в черной рясе скрылась из виду, Сергей повернулся и двинулся в противоположную сторону, к автобусной остановке. Возле поворота его вновь обогнал черный джип Тимофея Жукова. Сквозь забрызганное грязью стекло авто Сергей смог рассмотреть злобную физиономию водилы, которого Жуков именовал Клепа.

Из колымского белого ада

Шли мы в зону в холодном дыму

Я увидел окурочек в красной помаде.

И рванулся из строя к нему, — доносился из кабины хриплый голос певца, усиленный динамиками аудиосистемы.