Я объявляю вам себя! «Живу играючи и падаю шутя…»

Светлана Кунакулова

Данная книга предназначена для широкого круга читателей. Произведения в большей степени автобиографичны и поднимают проблемы, затронутые в определенные промежутки времени и характеризующие личность автора в целом. Приятного прочтения!

ПОМНИШЬ, ТЫ РАССКАЗЫВАЛА, МАМА…

Помнишь, ты рассказывала, мама,

О судьбе, о женской непростой.

Я тогда не верила, упрямо

Возмущалась: «Это бред пустой!»

А отца, ты помнишь, хоронили:

Гроб, гвоздики, много лиц, венков.

Тяжело… И выбор: или — или.

Вот он — самый первый из «звонков».

Года три. Замужество и дети.

Слёзы счастья — как смахнуть рукой.

И в сердцах кричала всем на свете,

Возмущаясь: «Нет, он не такой!»

Но потом предательство, утрата.

По наклонной вниз. Тонула. Дно.

Значит всё же в чём — то виновата.

Плюс и минус — то не есть равно!

А недавно сон приснился, мама,

Не за здравие — за упокой:

Горизонт. Босая. Тени. Яма.

И огни мерцают за рекой.

Раздвигаю небо. Вой утробный.

Звук неясный — скрип ли то полов?

На плите могилы, на надгробной —

«Поэтесса». Всё. Без лишних слов.

Что не есть правдиво — вероятно.

Тьма в душе не ярче слепоты.

Возмутилось небо: «Стоп! Обратно!»,

Выплюнув меня из пустоты.

А на утро весть дурная, мама.

Тот, кого люблю, погиб в бою.

Что ни всплеск — то есть сплошная драма.

Что ни шанс — то нож в судьбу мою.

Раскололась, бита память горем.

Поздно начинать уже с нуля.

Жизнь на карте расплескалась морем

И в душе потрескалась земля.

Ни ухода я боюсь — нет, мама.

Мне успеть бы пазлы все сложить.

Жизнь не купишь, не измеришь в граммах.

Я боюсь, что не успею «жить»!