Летний чай для Мороза

Светлана Корнеева, 2023

"Летний чай для Мороза" – это чудесная психотерапевтическая сказка и для взрослых и для детей. Написана она практикующим детским психологом, коррекционным педагогом, логопедом с 10-летним стажем. На сегодняшний день высока потребность и редкость произведений подобного жанра. Сам жанр, в котором написана книга, переносит нас в далекое-далекое прошлое, туда, где живут и действуют законы сказки и чуда. Туда, где мечта переплетается с явью. Туда, где живет наше детство. "Летний чай для Мороза"– в короткий срок поможет взрослому услышать и понять себя, а значит, услышать своих детей и выстроить с ними радостные и гармоничные взаимоотношения.

ГЛАВА 2

За осенью пришла холодная снежная зима. Ночи напролет мела метель, выла, вьюжила. Снег валился с неба, как мука сквозь сито. Дом был старый, и в нем было холодно, несмотря на все старания хозяина. Ветер пробирался в щели и протаскивал с собой хороводы снежинок. Тоненькие и воздушные, подгоняемые сквозняком, они резво неслись, кружась, по всей избе до самой печки. Тут они заканчивали свой легкий суетливый танец и превращались в маленькие прозрачные капельки.

В топке, завораживая багровыми переливами, тлели угли. Старый солдат, кутаясь в шинель, подолгу смотрел на мерцающие в печи обуглившиеся головешки. Иногда он бросал короткий взгляд под печь, где с каждым днем неумолимо таяли заготовленные дрова, — всего-то с десяток березовых полешек остался в углу. «Ничего, ничего, — бубнил старик, бережно подкладывая новое полено, — до утра дотянем. Утром в лес схожу и новых дров на салазках привезу». А за окном все сыпал и сыпал снег. «Дай Боже, чтоб к утру метель затихла. Третий день уже метет…» — и он размашисто перекрестился на старый Николин образ.

От ярко разгоревшегося полена стало теплей. Бодро потрескивающий огонь нес радость и покой. Сидя на лавке, старик согрелся и задремал, уронив голову на грудь. Он улыбался во сне.

Снилось ему, что он, совсем молодой, сильный и крепкий, поигрывая топориком, рубит дрова в морозном лесу. От взмахов его могучих рук поднимаются с земли снежные облака. Звонко разносится по лесу стук его топора. Точно золотые брызги, летят во все стороны сосновые щепки. Слепит глаза яркое зимнее солнце.

Старый солдат проснулся. Солнце светило вовсю! Радостно искрилось морозным узором маленькое окошечко. Сон потихоньку уплывал, но гулкий звон, казавшийся во сне звуком топора, так и висел в воздухе.

Звон доносился со двора. Окончательно проснувшись, старик с любопытством поспешил за порог. Неужели кто-то вспомнил о нем?! Неужели он кому-то понадобился?

Скрипнув рассохшейся дверью, старик вышел на улицу. Яркий свет и морозный дух зимнего утра ударили в лицо. Старый солдат, жмурясь, приложил ладонь ко лбу, точно взял под козырек. Деревенские ребятишки сшибали палками ледяные сосульки с крыши. Шумели, как галчата, спорили, переругивались и заливисто смеялись. Старик, стоя в дверях, залюбовался детворой. Румяные, в больших отцовских треухах и рукавицах, в тулупчиках, перевязанных крест-накрест колючими пуховыми платками. Смеющиеся во весь рот и утирающие рукавом рассопливившиеся на морозе носы. Вот она — жизнь! Дерзкая, звонкая, румяная, бесшабашно быстрая.

Заметив хозяина дома, ребята притихли, стоят-оценивают, но не убегают. Смотрят внимательно, приглядываются — не знают, чего ждать от старика. Может он ругаться будет? А если будет, так и что? Догнать-то их не догонит. Не сможет. Вон он одной рукой за спину держится, другой на палку опирается. Старый и больной, куда ему бегать. А с другой стороны, вдруг он палкой этой возьмет, да и запустит, кто ж его знает!

Заулыбался старый солдат: «Не бойтесь, я зимой ни на кого не сержусь. И вообще — не кусаюсь. Добывайте себе лакомства, скворчата. Только и мне полсосульки несите. Мне тоже хочется. Крыша то моя — вот и будет с вас оброк». Постояли дети, с ноги на ногу потоптались, думают. А сосульки под крышей оплавились на солнышке, переливаются, сверкают хрусталем, так и манят.

Наконец один парнишка подошел бочком, и протянул старику сбитую с крыши ледяную сосульку.

— Вот, это вам, дедушка. Как и сказали — оброк.

— Благодарствуй, брат. Утешил. А как звать тебя? — спрашивает смельчака старик.

— Меня Прохор. Я сын кузнеца.

— Оно и видно, что кузнеца. Самый храбрый! — похвалил старик. — Знаешь, Прохор, мне целой-то сосульки не надо. Половинки достаточно будет.

Прохор послушно разломил сосульку пополам. Половину в рот сунул, половину старику отдал.

Посмотрел-посмотрел старый солдат на сосульку, и, откусив, захрустел. Детвора глаз с него не сводит. Совсем взрослый, а сосульки, как ребенок, ест! Старик ледок дожевал, глаз прищурил, на ребят поглядел, да как гаркнет, по-командирски: «Равняйсь! Смирно! Бойцы, слушай мою команду! Хватайте скорей сосульки, а то сам все съем!».

Сорвались с мест ребята. Засвистели палки. Полетели, сверкая, в синие сугробы сбитые с крыши сосульки. Набрали, полные руки, несут торжественно, точно букеты ледяные. Подобрали раскиданные варежки, сцепили «поездом» санки, махнули рукой и понеслись дальше, по своим самым важным на свете ребячьим делам. Только смельчак Прохор, оглянувшись, крикнул: «Спасибо, дедушка! Дай тебе Бог!..».

— И вам… И вам, милые, дай Бог, — ответил тихо старик, глядя в след саночно-рукавичному отряду, — всего самого хорошего, что только есть на свете, дай вам Бог.

***

Ну да ладно. На одних сосульках не проживешь, пора в лес за дровами собираться. Пока портянки накрутил, пока сапоги натянул, пока шинельку застегнул — время прошло. Руки уже не те, не ловкие. Пока до леса по сугробам дошел, пока топориком помахал, пока дровишки собрал, на саночки сложил — еще время прошло. Сил нет, спину ломит. Пока дровишки веревкой подвязывал, чтоб не растерять, темнеть начало. Старость — не радость. Голова кругом идет, то ли от усталости, то ли от воздуха лесного, а может, и от голода.

Присел отдохнуть на толстый ствол заваленного грозой дерева. Посидел, подышал. Сесть-то сел, а встать не может. Солнышко уже за верхушки леса цепляется, скоро закатится. И дрова нарублены, и дорога скатертью, а сил возвращаться нет.

Солнышко зимнее очень шустрое; недолго на небе постоит, да за горизонт алым яблочком закатится. Разве старику за ним угнаться? К вечеру и ветер поднялся. Поземка заерзала по снежному насту. Пошел снег.

Старик сидит, голову руками обхватил, а на ноги подняться так и не может. «Господи, Боже мой! Что ж это такое?! Николай Угодник, помоги мне, неловкому!».

А в зимнем лесу ни звука, ни скрипа, ни голоса, только ветер крепчает, да вьюга завывать принялась. Сидит старый солдат, седую голову повесил. Слезы горькие потекли по впалым щекам да по серебристо-белой бороде. На такой же, как его борода, серебристо белый снег капают. Врезаясь сходу в морщинистое лицо, дерзкие снежинки тают, сливаясь с горячими потоками слез. Беззвучно плачет старик, всю боль, все горе, всю тоску сдерживает его крепкая солдатская грудь. Плачет и чувствует, как застывает. Как сковывает его тело мороз, превращая в снежно-ледяной ком. Как совсем уже окоченели старые ноги…

Резкий порыв разбушевавшегося ветра бесцеремонно завалил обессилевшего старика в глубокий сугроб. Тот повалился на спину, раскинул в стороны руки и повернул изможденное лицо к угасающему зареву закатившегося за лес солнышка. «Прости меня, Господи! Вот и догорел я, как последний уголек». Закрыл он глаза, и перекрестился дрожащей рукой.