Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том первый. Поэзия и песня

Группа авторов, 2016

В сборник редакторских анонсов литературно-художественного портала Изба-читальня вошли лучшие произведения самодеятельных авторов и признанных мастеров слова. Представленные творческие работы наших современников завораживают, очаровывают, волнуют воображение. Удивительная лиричность, образность и чистота стихотворных строк и замечательных песен вселяют в читателя доброту и веру в торжество человеческого духа.

Лев Вьюжин

Сирень не наша. (Сергей Тихий) — Стихи о войне 17.05.2015 15:08

Не мастак стихотворений,

Но решил пойти ва-банк —

— Не рычит в кустах сирени

Огорошенный мой танк.

Для горячих красных линий

Пленный Одер — не река;

Завтра зарычит в Берлине

Мой зверюга. А пока…

Он смущён, совсем не страшен,

Я шепчу ему: «Молчи.

Вроде бы сирень не наша,

А попробуй, зарычи».

Эх, сиренюшка-истома,

Ты одна ни при делах,

Ты такая же, как дома.

Только дома вся в слезах.

Знаешь, как на Запад рвался

Я тогда в семнадцать лет?

…………………..

…Карандашик вот сломался.

Подписаться бы — Поэт.

Дорога (Олег Сешко) — Лирика любовная 18.05.2015 09:41

Таю, таю, таю, таю,

Таю тенью, тень я, тень…

День уносит стылой

стаей

Лепестки моих идей!

Отдохнуть,

уткнуться в пальцы,

Старше стать? Отстань!

Остынь!

Сердце в танце, бьётся в танце!

Та — не ты ли? Та — не ты…

Остановка… полустанок.

Время встало, стрелки — плеть.

Стрелки спят — уста…

Устали

Одиночество терпеть.

Прогулки (Димитр Стро) — Поэмы и циклы стихов 26.05.2015 21:48

Параллельным мирком прогуляюсь «до света» один,

Сколько надо шагов я не знаю, не выучил толком.

Видно так получилось с момента апрельских родин

Я гуляю себе и, как кажется людям, без толку.

По пути обнаружится месяца светлый рожок,

Он простор серебром, словно соусом вкусным, заправит

Как всегда позвонит закадычный по детству дружок

Тридцать первого, чтоб с новым годом сердечно поздравить.

Что ж, гулять, так гулять! Мне прогулки при ясной луне

Совершать не впервой, без особых сомнений и споров.

Этот северный город и горы прекрасны вполне.

Умирает, однако, мой город. Умирает мой город.

Геометрия страстей (Андрей Мизиряев) — Иронические стихи 10.06.2015 01:51

Взяв торта параллелепипед

И выбрав конус свежих роз,

Попал (простите за эпитет)

Под вектор Ваших чар и грёз.

Для нас обоих — аксиома,

Что наши плоскости сошлись:

Не в перспективе — в Вашем доме,

Как в уголке для биссектрис.

Покуда Вы, смущенье пряча,

Брильянта грани грели дар,

Я точно в центр стола коньячный

Поставил перпендикуляр.

И круг замкнулся… Оживая,

Скрестились взоров сектора…

И вывозила нас кривая,

Как сумма катетов стара…

Ваш эллипс губ шептал — Останьтесь…

Вёл на касательную путь…

И танцевал я с Вами тангенс,

Уставив косинус на грудь.

Всё ярче сферы щёк алели…

И всё милей овал лица…

И наши с Вами параллели

Устали длиться без конца…

Питер (Денис Богатов) — Лирика городская 23.07.2015 00:15

Гуляю. Питер. Лёгкая прохлада.

Соблазн всерьёз поддаться куражу.

И я свободно воздухом дышу.

Моя обитель. Большего не надо.

Балдею. Питер. Невский под ногами.

Гремит брусчатка, радуя каблук…

И этот ровный, планомерный стук…

И я, любитель говорить стихами…

Всё это будто нашептал на ухо

Всесильный кто-то спящему Петру.

И он проснулся с мыслью поутру,

Что будет шведское болото сухо.

Письмо (Денис Богатов) — Лирика философская 05.12.2015 22:21

Здравствуй, друг мой, я жив-здоров,

наблюдаю свои года

как бы сбоку, со стороны,

и мне кажется иногда,

что здоров я без докторов,

или кажется, как всегда,

что совсем они не нужны,

но зачем они есть тогда?

А ещё я пишу стихи

для того, чтоб в который раз

от тоски не сойти с ума,

пусть струятся слезой из глаз

этих глупых стихов штрихи,

этих громко молчащих фраз

неуёмная кутерьма

пусть сольётся со мной в экстаз.

Как там воздух — в краю родном?

Не пора ли вернуть долги

этим людям, которых нет

в наших душах, но есть мозги,

что твердят мне всё об одном,

что не будет моей ноги

в том краю, где не гаснет свет

нашей юности у реки.

К 100-летию геноцида армян, греков, сирийцев, евреев (Олег Гетьманцев)

http://www.chitalnya.ru/work/1324656/

Младотурка прост приговор…

Сотни сотен ли? Сотни тысяч!

Имена мертвецов бы высечь

на камнях араратских гор!

Порта мстит… Ей — закат….В заклад —

человечьи цифири в кубе…

Поимённо, подушно, вкупе,

на горе, горе Арарат

высекай имена армян,

иудеев, сирийцев, греков…

Окровавленных имяреков

разольётся здесь океан!

Но стоит на вершине Хач,

Борт нетленен того Ковчега,

что в Потопе спас Человека…

Турок, плачь, вековой палач.

Декабрист расцветает… ДЕКАБРЬ (Ольга Мищенкова) — Мир души 13.08.2015 13:38

Декабрист расцветёт —

огоньков откровенное чудо, —

вопреки холодам и сугробам зимы — вопреки…

Ты не верь пустякам…

Я тебе обещаю, что буду —

непогоде назло и теченью упрямой реки…

Разговорам не верь…

Декабрём —

напрямик в новогодье!

Согревает мороз,

под полозьями — снежная гладь…

— Натяни-ка, зима, — ты кричишь… — Натяни-ка поводья —

декабрист расцветает в душе… и поёт благодать

вопреки холодам!

Мы проехали вёрсты

и устали в дороге, сбиваясь всё время с пути…

Декабрист расцветает…

Подумаешь — как это просто —

непогоде назло и теченью упрямой реки…

Ты не верь пустякам…

Десять минут до Войны (Александр Кропачев) — Стихи о войне 06.09.2015 09:15

Даты не сгинули втуне —

Даты — горят!

Двадцать второе июня…

Три — пятьдесят.

Три — пятьдесят — в это время

Солнце взошло.

Мир… он не вышел из тени.

Время пошло —

Десять… и все ещё живы!

Десять минут тишины!

Десять… до первых разрывов,

Десять минут… до Войны…

Фиалковая высота (Алексей Борычев) — Лирика философская 13.09.2015 14:28

Четыре огня и четыре сосуда.

Фиалковая высота,

Где звёздное небо и солнце — посуда

Для тайной вечери Христа…

Чего же ты просишь? Чего же ты хочешь?..

У времени короток путь.

Танцуют канкан тёмнотелые ночи.

Так пой же! О прочем забудь.

Забудь полувросшую в землю сторожку

И магний тоскующих лиц,

И небо, где ворон кружит осторожно,

И злобу запретных границ.

И время взовьётся, и когтем царапнет

Костлявую грудь бытия…

Гляди, как с небес, да по звёздному трапу,

Спускается осень твоя.

Сухая колкость сена (Людмила Черных) — Лирика пейзажная 15.11.2015 22:27

Сухая колкость сена

усталости приятна,

скрипя, телега катит за машущим хвостом.

И вечер, в темно-сером

тумане лес упрятав,

съезжает вместе с нами под горку за мостом.

А память возвращает

размаха вольный веер,

коса звенит упруго сквозь зной и комарьё.

И день душа вбирает,

где пряно пахнет клевер,

где конь везёт с натугой сокровище своё.

Под обложкой блокнота (Андрей Широглазов) — Лирика философская 29.11.2015 16:13

Стихи на Байкале писать не пристало:

Здесь властвуют духи природных стихий.

Поэту пристало вернуться с Байкала,

Встряхнуться устало и сесть за стихи.

И кухонный стол под обложкой блокнота

Привычно вздохнёт от ночного труда.

Стихи на Байкале писать не охота.

Байкал, он и сам — стихоплёт хоть куда.

Поэмы ветров и распадков верлибры

Впечатаны в книги нетронутых скал.

Здесь в моде иные слова и калибры.

Здесь могут творить только Бог и Байкал.

И даже шаман тажеранской породы,

Камлающий с бубном на гребне холма,

По сути, камлает одни переводы,

Сводя мимоходом народы с ума.

Окончив камлать, он вернётся с работы,

Свернёт атрибуты, отбросит года.

И кухонный стол под обложкой блокнота

Привычно вздохнёт от ночного труда.

Но он-то — шаман, он — частичка Байкала.

А нам-то с тобою, творцам чепухи,

Стихи на Байкале писать не пристало:

Здесь властвуют духи природных стихий.

Он будет твоим (Нагибина) — Лирика любовная 23.12.2015 22:19

Влюбившись в Петрарку, Лаура несла несусветную чушь,

Не то, чтобы конченной дурой, но просто на фоне стихов,

Словами простыми возвышенный мир не порушь,

Когда говорят трубадуры, сияет гармония слов.

И в этом сермяжная правда. И звуки поэта легки,

Для Педро Варгаса — Гранада, как голубь слетает с руки,

Как вязь из рифмованных строк, слетает с обветренных губ.

Кто пишет стихи — одинок, кто грезит стихами, тот друг,

Кто с неба слетает — тот враг, тот ищет земные грехи,

И каждый возвышенный — раб, и каждый униженный — хил.

И ветер поёт как трувер

На сказанный чей-то манер.

Влюбившись в поэта, не жалуй в себе утолённую блажь,

Ты — просто ступенька, пожалуй, к Божьим вратам, где мандраж

Предчувствуя, стих осязая, он дышит как загнанный зверь,

А рядом уже отворённого рая покоится дверь,

Тебе тот не ведом чертог,

Кто любит творить — одинок.

Закрой золотые глазницы его неуёмной души,

Как пальцы вдруг на плащанице оставят чудовищный след

Земным, неэтическим, плотским навеки его заглуши,

Он будет твоим повсеместно, его поэтический бред,

Далекий от тяги любовной, депрессией ты назови,

В болезнь парадокс возведи откровений итог

А рядом, его преступи, обнажится порог

Земного блаженства, порочной и нежной любви.

Где каждый возвышенный — раб.

Где каждый униженный — слаб.

Где ветер дудит в дуду

В пустом гефсиманском саду.

А где-то там (Нагибина)

http://www.chitalnya.ru/work/1289432/

Подобно зверю в кварцевых часах,

Что крутит время, спит на небесах,

Питается отбросами мгновений,

Уже прожитых, выжатых как жмых,

А ты за ним воробушком летишь

По буковкам своих стихотворений.

Они как храм, и купол наверху

Словесную прополет чепуху,

И в небо тюбик выдавит молитвы,

И ляжет рифмой благородный слог,

И по-житейски прикоснётся Бог

К твоим устам, и вы как будто квиты.

А где-то там свой живописный вздор

Раздаривает нищим Сальвадор,

Как ангелам, на землю льющим семя,

И по златой реке его души

Туда, где свет и медные гроши,

Течёт, течёт резиновое время.

Да ты и сам так гуттаперчев в нём,

Что истекаешь крыльями в проём

Его дверей заоблачной погоды.

Но днём уже, сложив свои крыла,

Ты вновь, Пегаса взяв под удила,

Пройдёшься аки посуху по водам.

Не думай ни о чём, так и иди

С проросшими отростками в груди

Сердечных роз, бутоны словно пули.

И за спиной опять стучат часы,

И зверь неописуемой красы

Ложится рядом, время карауля.

Мама (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1545595/

Даты и сроки не знают пощады.

В детском вопросе не грубость, но жалость:

«Скажешь ли ты, возвращаясь к началу,

Скажешь ли ты —

Я когда-то был счастлив,

Там,

На земле?..»

Пахнет белой палатой

Память.

Чернеет на фоне больничной

Белой стены острый профиль.

Молитвой

Держится пульс, и дыханием слабым

Теплятся белые губы.

Я верю.

Верю и жду.

В тишине сокровенной

Льется в тебя сквозь пронзённую вену

Веры моей чистота и безмерность…

Было.

Из осени поздней, метельной

Ты возвращалась смиренно и кротко

К нам,

И дрожала нетленной искрою

Божья Любовь в оживающем теле.

Было.

Огромное вечное небо

Маминых глаз обняло без остатка

Душу мою.

Ты спросила устало

Теплого чая и белого хлеба.

Сидя в подушках, ты грела в ладонях

Руки мои,

И витали над нами

Ангелы…

Было.

Сжимается память

До упований —

Недельных,

Недолгих…

Даты и сроки не знают пощады…

Даты и сроки не знают пощады.

В детском вопросе не грубость, но жалость:

«Скажешь ли ты, возвращаясь к началу,

Скажешь ли ты —

Я когда-то был счастлив,

Там,

На земле?..»

Я вижу (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1525006/

Я вижу странное… На христианских

Костях, потворствуя толпе слепцов,

Порок юродствует в безумном танце,

И блуд актерствует, сокрыв лицо.

Вновь, исповедуя чужие догмы,

В угоду площади хрипит трибун,

И вор под знаменем идеи вздорной

Вновь словом краденым зовет на бунт.

Червь черной зависти снедает волю

К сопротивлению призывам — грабь!

Я вижу страшное — вновь режут волки

Овец беспомощных у входа в Храм.

Грех лжесвидетельства вновь ставит веху

В пустыне совести, и мы, стыда

В душе не ведая, Святую Веру

На поругание спешим отдать.

Вновь тонет праведность в песках зыбучих

Всеотрицания. Вновь ангел зла

На обезглавленных церквях беззвучно

Бьет в безъязыкие колокола…

Я вижу…

Топят печи (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1484220/

Топят печи в Сибири. Доныне

От издревних, забытых времен

Топят печи. В распахнутый, синий

До растроганных слёз небосклон

Поднимается дым. В пребогатом,

Изобильном по горло краю

Топят печи. Когда-то… Когда-то

Я ушёл от морозов и вьюг…

Бьются волны в бессильную память.

Бьется боль — за ударом удар.

Снится мне: под густыми дымами

В заповедную зимнюю даль,

Взяв к себе наши зябкие души,

Никого не виня, не коря,

Пароходики русских избушек

Уплывают по снежным морям.

Упущенная выгода (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1436161/

Не спеши, купчина. Отдышись…

Все корысти — тлен и суета.

Всяких выгод значимей — гроши

За Иудин поцелуй Христа.

Всякой мзды ценнее — перезвон

Тридцати серебряных монет,

И барыш за Господа — резон,

Всех иных весомей и прочней.

Отдышись, купчина. Оглядись…

Золотые горы в закромах

Супротив умения гвоздить

Руки Божьи — безотрадный прах.

Ничего не значащая пыль —

Блеск и пышность банковских темниц

Против счастья крикнуть из толпы

Радостно и истово: «Распни!»

Оглядись, купчина — ты купил

Всех и вся и всех и вся продал:

Мать, отца, родительских могил

Тишину, отеческую даль.

Но… Спаситель выдан для креста —

Не тобой! Он продан — не тобой!

Плачь, купчина — длань твоя пуста,

И душа пуста. Взирает Бог

Справедливый на тебя…

Голоса (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1319000/

Детские в разливах перламутра,

Мамин теплый в охре золотой

И отцовский терпеливо-мудрый —

Пишет память в тишину холстов

Еженощных давние былые

Голоса… Родные голоса…

Вот горчичный, с примесью полыни —

Дедов. А вот этот, к небесам

Обращенный светлою молитвой —

Бабушкин. Под метроном часов

Я внимаю призрачной палитре

Этих живописных голосов…

Где-то там, за дымкой перспективы,

В облаках, по краю полотна

Уходящих вдаль, звучит тоскливо

И щемяще тонкая струна

Чьей-то неприкаянной измены,

Чьей-то неоплаченной вины…

Гаснет ночь. Печальный пересмешник

Из бессонной трепетной страны

Затихает смутным перепевом

В утренней душе. Метёт рассвет

Сиротливо отзвучавший пепел

Голосов по чуткой синеве —

Детские в разливах перламутра,

Мамин теплый в охре золотой,

И отцовский терпеливо-мудрый…

Вставай, поэт — пора (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1399105/

«Не убивайте, дяденька, я — свой!

Я был запуган, вынужден, обманут.

Не убивайте, дяденька! Я к маме

Хочу домой! Я так хочу домой!

Не убивайте дяденька! Я вам

Ещё сгожусь! Я пригожусь, поверьте!

Я не стрелял! Ни крови нет, ни смерти

На мне! Поверьте, дяденька! Я к мам…»

Короткая, как отнятая жизнь,

Сухая очередь. Скупая струйка крови.

Не отпоют, не погребут — покроет

К утру листва. Чуть позже закружит

Метельный снег и занесет приют

Души заблудшей, не оставив следа…

— Не добавляй сочувственного бреда

Сентиментально-вздорному нытью.

Он был фашист! Ублюдочный фашист,

Пришедший убивать! Не надо скорбной

Патетики — заслужен и законен

Последний схрон его гнилой души,

Коль есть она… Вставай, поэт, — пора.

Проверь затвор. По совести и чести —

Сегодня истина в прицельном перекрестье

И, может быть, на кончике пера.

Проверь затвор. Вставай, поэт, — пора…

Искушение бездной (Лев Вьюжин)

http://www.chitalnya.ru/work/1162141/

В картузе, до дыр истёртом,

В пальтишке, до слёз худом,

С авоськой стихов и свёртком

Набросков — из дома в дом

Он гостем случайным, праздным

Шатался. Был — бит, был — зван,

Но чаще — в чужих в парадных

Скупые гранил слова…

Ты — вор. Ты крадёшь надменность

Из глаз полусветских львиц,

Звеня эфемерной медью

Оркестров эрзац-любви.

Но высшей покражи жертва,

Гонимый в иной восход —

Ты сам только часть сюжета

Рождённых в тебе стихов…

Я с мясом ярлык повесы

Сорву, соскребу с лица

Блажную печать, по ветру

Рифмованный бред в сердцах

Пущу; искушенный бездной

В земные сойду поля,

Читая спиной согбенной

Печальный и мудрый взгляд…