Под искрами дней

Саша Ирбе, 2021

В книге представлены стихотворения самой чувственной и верной русской поэтической традиции представительницы современной литературы – Саши Ирбе, написанные с 2017 по 2021 гг. Легкость и динамичность переплетены со своеобразной лексикой и оригинальными рифмами. Одиночество и одновременно включенность во вселенский процесс, значимость человеческого бытия и ощущение сосуществования с другими, любовь и страдание прослеживаются через строки и вовлекают в себя. Это опыт вживания и вчувствования в чужой жизненный опыт. Стихи не оставят читателя безразличным и подарят ему множество новых эмоций и переживаний.

Чужих людей не бывает

Чужих людей не бывает

Чужих людей не бывает!

Бывают чужие шапки,

дачи или перчатки,

чуждые города!

Чужих детей не бывает —

слышите: никогда!

Мира коснувшись нашего,

к сердцу спешат они.

Сердца не бойтесь вашего,

боли его, любви!..

Не спешите другого

поранить стужей

взглядов или речей

(всем нам когда-нибудь

будет хуже

в бездне земных ночей).

Дайте руку ему —

и взойдут в его сердце цветы!

И порадуют небо

пестрыми лепестками!

И будем жить в мире

из света и доброты!

Не надо держать прекрасное

под замками!

Не бывает на свете чужих детей!

И чужих людей — вы слышите — не бывает.

Не бывает на свете плохих людей —

бывают лишь те, о ком забывают.

Москва, апрель 2018

Бродяга

Он ночью молчал, все сильней утопая в песок,

а море гремело, как будто хотело укрыть.

И тучи неслись, будто стая китов на восток.

И было неясно, зачем еще надобно жить.

Но вскоре прибилась собака, прижалась под бок,

а утром такой же бродяга сказал: «Закури!»,

и он закурил, хоть ему и казалось: не мог.

И стало вдруг ясно, зачем еще надобно жить.

А море гремело… И рядом, присев на песок,

бродяга заметил: «А я — представляешь — забыл,

как это — по дому ходить и не выпачкать ног,

как в ванной сидеть… А ты дома когда еще был?»

И вместе решили по миру теперь кочевать…

А море шумело… И стали налаживать быт:

из досок, забытых в порту, сколотили кровать,

для маленькой крыши фанеру сумели добыть.

Я слушала море — а слышала их голоса!

А рядом машины гремели по скатам дорог.

В них ехали люди, свои охраняя сердца

от горя, печалей и прочих некчемных тревог.

Но вот в чем загадка: я знаю, не каждый бы смог

из них свой последний огарок чужим предложить,

еще — утверждать, уносясь по изгибам дорог,

что он не один… и зачем еще надобно жить.

Ялта, апрель 2018

«Человек упал — помоги…»

Человек упал — помоги, —

или он плутает в дороге!

Если заболел — сбереги!

А пошел — не стой на пороге!

Умер человек — помоги!

Даже и теперь ему нужно,

чтоб вокруг него не враги,

а любовь царили и дружба.

Не тверди весь день напролет,

что ты здесь, ты лучший, ты первый.

Рядом тоже лучший живет

и — как все на свете — бессменный.

Счастлив человек — помоги!

Счастье — хрупкий стебель, не глыба!

А помог — скорей уходи!

И в ответ не требуй спасибо!

Помогать — не значит просить

и себе присвоить пытаться!

А терзать — не значит любить!

Уходить — не значит прощаться!

Геленджик, июль 2020

Уставший

А его ведь тоже любила мама

и, если жива, то, как прежде, любит.

А он сидит на асфальте —

больной, упрямый,

и его избегают люди.

В его сумке дыра,

и торчат по бокам карманы,

как неловкие швы,

что скрывают открытые раны.

А он, как был,

так и остался ребенком,

брошенным в поле жизни,

большим котенком.

И ему непонятно,

за что его гонят из стаи.

И ему неприятно,

что все от него устали.

И он сидит на асфальте,

больной, упрямый.

И, если жива,

его все еще любит мама.

Москва, июль 2018